• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
10:57 

Другу

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Приезжай.
Я правда скучаю так,
Что сжимает сердце тугая клеть,
...А оно всё бьётся капели в такт
И бывает больно- вот так взрослеть.

У меня две тысячи новостей,
А по сути, в общем-то, как всегда:
Рассказать, как душно от этих стен,
И окно- прозрачное, как слюда,

Как они клянутся, что в сердце жжёт,
Что любовь течёт по дорожкам вен...

...А потом находят красивых жён
И рожают ласковых сыновей.

И такая,знаешь, накатит грусть,
На минутки этот апрель дробя,
Что порой мне кажется, я сопьюсь
В этом странном городе без тебя.

Только снова- нужно вести игру
И присяжных-зрителей полон зал...
Я смеюсь
И что-то там говорю,
Отводя зарёванные глаза.

Только снова-замкнутый этот круг
Колесует сердце острей ножа...
Дорогой, хороший мой "просто друг",
Приезжай, пожалуйста.
Приезжай.

Всё в порядке.
Небо несёт рассвет,
Поливая город слепым дождём,
Только если в окнах не гаснет свет,
Это значит, кто-то кого-то ждёт.

Значит, кто-то будет опять скучать,
Через это терпкое слово "жизнь"...

...Остывает небо, как тёплый чай,
И тихонько
светятся
этажи.

29.04.12.


© Copyright: Евгения Гетманчук, 2012

07:25 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
а вокруг эти сотни усталых и сонных лиц,
беготня бесконечная, шумно, толпа кругом,
на обед - сигареты и кофе, плюс пара пицц.
половина из нас и не помнят, что значит дом.

я в маршрутке забитой еду, глаза закрыв,
за её пределами - город, большой и злой.
я полна равнодушием.
\слой из сухой коры\
мне опять в этой жизни серой не повезло.

я живу в муравейнике, несколько сот квартир,
а за тысячи километров есть лес и сад,
там другая погода, там мама, там дивный мир,
и с утра там не пыль оседает на обуви,


а роса.

Автор Татьяна Рэйн

07:24 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
раньше темнеет.
холод гораздо чётче
чувствуется, когда наступает вечер.
тикает время, летний мотая счётчик,
осень вот-вот обнимет тебя за плечи.

осень вот-вот войдёт и неслышно, мягко
ляжет к ногам узорным листком кленовым.
дом твой наполнит запахом свежей мяты,
сердце остудит.
ты будто станешь новой.

будешь одна гулять, восхищаться лесом,
и акварельным небом себя наполнишь..

но в октябре\ноябре вдруг найдёшь то место,
где тебе осень прошепчет:

" ты помнишь...

помнишь?"

Автор Татьяна Рэйн

07:17 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
имён миллионных обычное имя,
простое, как память: ни белль, ни мишель...
но ты оказалась навечно любимой,
чьё имя я с болью царапал в душе,
чьё имя изъело до ядрышка сердце, заполнив другие понятия слов;

я мерил любовь в килоджоулях, герцах, но так и не понял, что это — любовь.

я губы запачкал, целуя нежданных; целуя других, перепачкал себя.
прими же меня, дорогая, как данность — сегодня, желая, безумно любя, пускай между нами большие границы: отвесные скалы, людей города.

я падаю в яму, надеясь разбиться, неистово веря — ты будешь летать.
любовь не испить до конца, не наесться, не выбросить чувства с большой высоты.

но я расцелую горячее сердце за то, что живёшь в моём сердце лишь ты.
и как же я мог обходиться другими, ходить, как мерзавец, по кромке ножа?..

имён миллионных обычное имя, услышав которое, хочешь дышать.

Автор Надежда Серая

13:45 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
12.08.2015 в 20:25
Пишет Вестик:
хорош тут причитать и плакать
помилуй дескать и спаси
тебе господь любовь доверил
неси

URL записи

13:16 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
У Маши халат — как ряса — и бигуди.
Плита — алтарём и кастрюля с борщом — кадилом.
Детки — ангелы, муж — Господь её: ах, прости,
Если не угодила.
Помыта посуда, машинка стирает бельё,
Сгущается сумрак в квартире, уснули дети…
Она завершает просмотр сериала, встаёт
И гладит рубашку мужу, завидуя Свете.

У Светы «Карден» — спецодеждой — и декольте,
И ноги длинны, и раскрашены ногти броско.
В лэптопе — котэ… да она и сама котэ.
Славься, великий взвод пиротехников мозга.
Но если поклонник уже не идёт её провожать —
Дескать, всё кончено, детка — после ужина в ресторане,
Света плетётся домой одна и, ложась в кровать,
Долго не может уснуть, завидует Яне.

У Яны «варёнки», в компе фрилансера арсенал;
Она на пяти языках говорит свободно,
Увлечена фэн-шуй и пишет в Живой Журнал,
И, кажется, собралась штурмовать Сорбонну.
Однако работа доводит до слёз и до искр из глаз.
Три ночи без сна, заказчики, блин, достали…
Яна пинком выключает компьютер и, дымом давясь и злясь,
На кухне над кружкой кофе завидует Алле.

У Аллы косуха, берцы, «Харлей» и шлем,
В наушниках — панки, на шее — кило металла.
Газ до отказа — и никаких проблем,
А все ваши правила Алла в гробу видала.
Птичья свобода, ветер и жизнь вверх дном.
Не нужно вставать в пять утра или гладить рубашки…
Но, останавливаясь в мотеле очередном,
Алла порой вздыхает: везёт же Машке…

Ека Ера

@темы: стихи

07:48 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
хочешь сберечь своё счастье - учись молчать,
не говори другим о таких вещах,
как вы живёте вместе, что вы вдвоём..
хочешь сберечь своё счастье - молчи о нем,

хочешь сберечь теплоту - сохрани внутри,
всё, что весь мир освещая в тебе горит.
всё, что в тебе - спокойствие, боль, печаль,
не говори - не будешь потом прощать

тех, у кого на сердце сплошная тьма,
тех, кто умеет светлое лишь ломать.

будь осторожнее, сможешь?
себя заставь.
истина рядом.
она, как всегда, проста -

люди жестоки, и пакостлив их язык,
люди разносят сплетни, бывают злы,
зависть их гложет.
не терпят любви других,
люди сперва родные,

потом - враги.

Автор Татьяна Рэйн

07:35 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Как же пусто внутри, будто вырвали струны,
Будто стерли аккорды, взорвали лады...
Только ветер поет бесполезные руны,
Да вздыхают совой за калиткой сады...

Как же хочется петь, но изогнутым нервом
Давит сердце в груди и зовет пустоту,
А обида в виске обездвиженным червем
Превращает в уродство твою красоту.

Хоть бы в гости зашел гитарист спозаранку
И по струнам ударил, чтобы слезы из глаз...
Чтобы пальцы в крови ,а душа наизнанку...
Хриплым голосом cпел о любви... без прикрас.

Я его прогоню и протяжно завою
О своем... для планет, расплескав тишину...
Сколько порвано струн между мной и тобою...
Сколько взорвано льдин, чтоб приблизить весну...

Но зима все метет, и меняются луны...
Холодеет ладонь от предчувствий беды...
Как же пусто внутри, будто вырвали струны...
Будто стерли аккорды, взорвали лады...

Автор Анна Тукина

20:49 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Тут у меня одна из лент RSS автоматически попадает в дневник. Опять я что-то намудачила в настройках :facepalm: постараюсь исправится ))

09:10 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
06.08.2015 в 05:45
Пишет alter-sweet-ego:
Мне не пробиться туннелем текстов
Через ограду твоей души.
Тут говорят: для любви все средства
Равно пригодны и хороши
Как на войне. Я смотрю в прорехи
Между решёток усталых век.
Тут говорят: ни одним успехом
Не завершался ещё побег.
Тут говорят: за спиной столица,
Дальше мне некуда отступать.
Мне без тебя слишком плохо спится,
Но и с тобой невозможно спать —
Взрывы и выстрелы канонадой,
Я под ногами не чую дна.
Тут говорят, что привыкнуть надо
К мысли, что «завтра была война»,
К мысли, что время расставит точки
Пулей над каждым, над каждым Ё.
Я не могу. Я держусь за строчки
Вместо того, чтоб держать ружьё.
Я не хочу воевать и драться,
Ложкой царапать подкоп в стене.
Тут говорят: слишком поздно сдаться
В этой безжалостной не-войне.
Тут говорят: за попытку к бегству
Строго накажет военный суд.
Я не пытаюсь. В любви все средства
Равно бессмысленны: не спасут.
Не подобраться к тебе на выстрел,
Через блокаду твоей души
Мне не прорваться и не пробиться,
Но по-другому — как жить, скажи,
Если не верить с тобой в рассветы?
Мне говорят, несудьбой грозя:
Ты никогда не прочтешь всё это.
...Но не писать о тебе — нельзя.
(c) я
URL записи

07:24 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Надеюсь оформление Автору понравилось? )))
но лично я не имею к этому никакого отношения
30.07.2015 в 23:22
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:
ОДНА ЛИШЬ МЕЛОЧЬ ЗАБЫТА НАМИ ..
0_f228a_1be4a71b_XL (700x393, 3548Kb)
Зима, весна ли в оконной раме,
Но память с мерзким лицом старухи
Глотает время бездонной ямой.
А я, как сталкер, по всей разрухе..

В пустых высотках, глубоких дырах,
В метро, тоннелях, старинных склепах
Ищу чего-то на карте мира,
Как будто падший — дорогу к небу...

А под подошвой смеются черти :
Давай, мол, парень, шагай до грани,
На край тарелки, под вилку смерти,
Садись, поверив, что ищешь знаний...

Куда логичней - вставать с постели
И знать, что будет спустя минуту.
Делить свой пульс на часы, недели,
Пенять, что времени мало в сутках...

Читать те книги, что стали в моде:
Как быть богаче, хитрей, успешней.
Замазать дегтем цвета полотен,
С пластинок срезать стихи и песни...

Квартиру плотно набить вещами,
Чтоб зависть лезла в обнимку с пылью.
Одна лишь мелочь забыта нами -
В такие стены не втиснуть крылья...

И если раз посмотреть чуть глубже
На все плакаты кричащей масти,
Легко заметить, что в этом «нужно!»
С ошибкой пишется слово «счастье»...

Дикон-Ди

0_8e422_a8848688_L (496x442, 407Kb)
 (130x77, 20Kb)
URL записи

06:57 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
01.08.2015 в 19:18
Пишет Вестик:
Москва затянет тебя в болото,
подвяжет легкие дымным бантиком,
но ты привыкнешь и отчего-то
в ее трясине найдешь романтику.
Москва заплачет, поднимет ворот,
дождем нежданным в июле выльется,
но ты поймешь, что капризный город
не стоит Кипра и жаркой Ибицы.
Москва обнимет кривым асфальтом,
по грязным лужам пройдется сланцами;
Москва возьмет медицинский скальпель -
тоннель прорежет до новой станции,
по венам пустит поток таксистов,
законом палки в колеса выставит.
такой уж город. большой и быстрый:
не каждый стерпит, не каждый выстоит.
Москва затянет тебя в болото,
протащит ласково через тернии.
Москва окутает нас заботой.
но мы опять не поймем, наверное.
(с) AnnyStark
URL записи

04:20 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
28.07.2015 в 21:34
Пишет Елена Винчестер:

Раздался звонок телефона непрошеный,
из комнаты выпроводив тишину,
и голос довольный, кого-то из прошлого
тревожную в сердце затронул струну:
- Алло, как дела? не узнала? Ну, надо же!
А сколько же общего было у нас!
(у голоса явно фальшивили клавиши,
и даже местами звучал контрабас!)
Я вспомнила лица людей, что оставили
мой город, мой ум, мое сердце и дом...
я окна свои запечатала ставнями
неужто затем, чтоб сломать их потом?
Откуда беретесь вы взрослые, новые,
кто с просьбами, кто просто так "не зачем"?
Мой дом окружает стена двухметровая;
Зачем мне пускать вас в предел этих стен?!
В каком вы живете потерянном городе?
насколько тот город теперь далеко?
..Я молча искала ответ, но на проводе
настаивал голос, неясно кого:
- Рассказывай что там плохого/хорошего?
..я бросила трубку и трубка звеня,
разбилась об стол;
эти люди из прошлого
как бездна,
как пропасть
пугают меня!
Ах Астахова

URL записи

09:21 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
25.07.2015 в 18:46
Пишет alter-sweet-ego:
Первооткрывателям
I
Новые шрамы? Тоже мне. Ерунда.
Сколько их было — пора наносить на карту.
Кто-то спалил во мне целые города,
Словно солдаты некого Бонапарта,
Вот и остались шрамики — два, три, пять.
Только святое место не будет пусто:
Кто-то пытался реки направить вспять —
Видишь, течёт под локтем сухое русло.
Кто-то пытался сжечь за собой мосты,
Кто-то хотел как лучше, а вышло — в клочья.
Ну, расскажи, а что мне предложишь ты?
Сколькими шрамами обзаведусь я ночью?
Где они будут? Будут ли широки —
Или полоской тонкой украсят кожу?
Станешь фантомной болью взамен руки —
Ныть на погоду (и непогоду тоже)?
Станешь моим любимым, но страшным сном,
Чтоб просыпаться утром в слезах и шоке?
Посттравматический (каждый мой день) синдром —
Шрам на душе. Ещё один. Да, глубокий.
Новые будут? Мелочь. Моя душа —
Карта потерь (с пометкой: невыносимо).
...Ну, путешественник, время тебе решать,
Сколько
из этих шрамов считать твоими.
II
Карта моих падений, моих побед.
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
Каждый, кто стал здесь гостем в своём пути,
Выбрал себе – из тех, что сумел найти, –
Пару равнинных рек или горных гряд,
Или долин... Ты знаешь, как говорят,
Нет никаких случайностей у судьбы.
Всё неслучайно, и каждое «если бы»,
Каждое «было», каждое «не срослось»
Входит в твой мир, чтобы там прорасти насквозь,
Чтобы в осколок линзы нырнуть лучом
И преломиться, встать за твоим плечом
Опытом, новым знанием или вот
Шрамом, не заживающим третий год,
Тонким ручьём ползущим от локтя вниз...
Каждый, кто попадает в чужую жизнь,
Что-то в ней оставляет. Останься здесь
И назови на память в свою же честь
Россыпи родинок в сгибе моей руки —
Словно в речной излучине островки.
Мысли о вечном — пенные облака,
Счастье — как горы, видно издалека,
Пропасти между ними — тоска и грусть,
Надписи на полях, мол, ещё вернусь,
Пара отметок красным — «опасность, стой»,
Знак посреди пустыни косой чертой —
«Эта пустыня названа в честь...».
«Здесь был...»
Нет никаких случайностей у судьбы.
В карте души безымянных локаций нет:
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
(c) я
URL записи

08:20 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
пожалуйста, приснись мне. я устала во сне смотреть пустые города,
и мерзнуть под огромным одеялом, и провожать глазами поезда -
они меня к тебе не переправят, им заново нас не соединить,
приснись мне, ну пожалуйста... отрава? что ж, я согласна. можешь отравить

своим присутствием, своим гортанным смехом, своим прикосновением к руке -
давай, пусть мне приснится: ты приехал, а не остался где-то вдалеке,
искать умнее, лучше и красивей, перебирать на ярмарке невест
чужие имена, чтоб стать счастливей разглядывать... что там дают окрест?

давай, приснись мне - теплый и знакомый, и в то же время резкий и чужой,
открой во мне темницы, катакомбы, и выпусти несчастного с ножом,
что там внутри, себе кромсает вены от злого ожидания устав,
давай приснись мне, необыкновенный - здесь все давно присели на местах

и ждут тебя. твоей дарящей ласки, твоих горячих взглядов, жарких губ...
приснись мне наконец-то, без опаски - и покажи, как ты бываешь груб,
как все что даришь - равнодушие взгляда, молчание или прямой укор,
как лучшая заветная награда - ночной наш бесконечный разговор,

а после просыпаться в жаркой смуте, опять же от самой себя устав -
в твоих руках, в твоей пьянящей сути, в твоих в ночи искусанных губах,
и отдаваясь, слышать рык твой хриплый...

пусть по утру все обернется сном.
но хоть во сне приди ко мне (.........до крика.........)
а утро мы потом переживем.

Автор Марта Яковлева

21:48 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
18.07.2015 в 21:43
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:
КРУГОВОРОТ СЧАСТЬЯ ПО УТРАМ
0_6b896_51b09ef8_XL (700x466, 102Kb)
Из ярких сновидений, босой, но в одеяле,
В родительскую спальню пришлёпать в полусне.
И знать, что мама вечна, а папа идеален,
Что мир - тепло и радость, как зайчик на стене...

В шестнадцать, зачитавшись до полночи романом,
Проснуться от восторга, что дел невпроворот,
Удачу предвкушая, рывком вскочить с дивана,
Влюбляться бесконечно и время гнать вперёд...

Ночей не спать в тридцатник, как маятник мотаться,
Добравшись до кровати, упасть, как в забытьё,
Но, в панике очнувшись минут через пятнадцать,
Увидеть - спит ребёнок, сопя в плечо твоё...

На грани сна и яви, своё услышав имя,
От рук и поцелуев в дремоту ускользать...
В реальность возвратиться - желанной и любимой,
И молодой, конечно - каких-то сорок пять...

Бессонница и боли заставят утром ранним
Некалорийный завтрак готовить на двоих,
И думая о внуках, в плену воспоминаний,
Мечтать о счастье снова - теперь уже для них...

Вера Да Юра

mod_article1854090_15 (500x363, 379Kb)
 (130x77, 20Kb)
URL записи

21:47 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
19.07.2015 в 14:45
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:
Михаил Тищенко .....Он не дарит цветов. Уходя, оставляет две сотки в изголовье измятой любовью постели.....
Спасибо за прекрасную рамочку Оксаночке

Грустно...

Он не дарит цветов. Уходя, оставляет две сотки
В изголовье измятой любовью постели.
По-мужски гарантирует ужин, колготки,
Коммунальные траты, оплату мобильной недели.
На неделю уходит мужчина, чтоб снова вернуться,
Снять потертый пиджак, и расслабить усталые плечи,
И молчать, и потягивать кофе из блюдца,
И выстреливать в лоно горячей картечью.
Он молчит. Он честнее романтики принцев прыщавых.
Он жалеет ее. Хотя, в общем-то, он не умеет.
А она, начитавшись романов слащавых,
Греет ужин ему... каждый вечер... все греет и греет.

Она ждет... Но не скажет, что любит, что больше не может
каждый день умирать, погибать без него в ожиданьи,
этих глаз, этих рук, и от них пробегающей дрожи,
без которой весь мир – это просто ночное скитанье
по мечтам и фантазмам, где даже на миг не забыться
в единении тел, чтобы вырвать занозу из сердца...
как же так, почему?... Почему одиночество спицей
из судьбы - вместо счастья - ей вяжет - так, кофту, погреться?
Говорила б скорей, обнимала бы да целовала..
Он иначе уйдет!.. Словно поезд товарный с вокзала.

Он не слышит ее, просто занят своим выживаньем,
просто борется, бедный, в петлю обязательств затянут,
просто видит в ней тело, в котором, взорвавшись, желанье
прячет острые когти, готовые мучить и ранить.
Он распят далеко, он приходит сюда, как от пытки
убежав на минуту, но сердце и мысли оставив
там, где больно ему, где узором судьбы его выткан
путь сквозь горечь и пепел, казалось бы, правды и яви.
Счастье – рядом. Всегда. Словно проповедь слова Христова.
Но она - молчалива. И слеп он... А мир – заколдован...

Михаил Тищенко


URL записи

11:40 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
23.10.2012 в 02:29
Пишет Турнезоль:
Труд читателя - адский, ненужный труд! -
Утомителен, сер и тих.
Мои книги однажды меня сожрут,
Если я не осилю их.
У меня есть порядка семи страниц -
Список на предстоящий год.
Среди ярких, румяных, довольных лиц
Я - замученный бледный гот.
Если вдруг полюбил ты волшебных строк
Кружевную, паучью вязь,
То печален и хмур твой отныне рок:
Быть заложником мудрых фраз,
В них копаться, скальпель в руках зажав,
Выпускать у стихов кишки,
На хранящих сокровища стеллажах
Гладить пыльные корешки,
Пить дешевый, горчащий отравой чай,
Сэкономив на томов на пять,
Мало спать и тихонечко, невзначай
Брать еще себе - почитать.
Да, однажды книги мои займут
Места больше, чем я сама.
Кто-то скажет, мол, это гигантский труд,
Пища для моего ума!
Кто-то скажет, мол, сколько великих дум
Ты смогла из них почерпнуть!
Но мой наглый, колючий, пытливый ум
Снова ищет другую суть.
Есть, конечно, важнейшие из основ
Книжной мудрости бытия,
Но в заманчивой вязи великих слов
Я ищу развлечения.
И в погоне за чувственной новизной,
Я попалась в такой капкан:
Книги прочно владеют отныне мной.
...Текстовой шумит океан,
Мерно тикает счетчик моих минут,
Буквы в стройный сложились ряд.
Мои книги, возможно, меня спасут...
Но, скорее всего - съедят!
URL записи

09:41 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
22.01.2013 в 01:15
Пишет Турнезоль:
У женщин, ты знаешь, все время - о Нем, лишь о Нем
Все мысли и строки. Ими полна голова.
Любовь умирает от жажды над радости звонким ручьем,
Сквозь тело ее прорастает цветами трава.
Женщины, девы и девочки всех невозможных мастей
Бьются в экстазе таланта, стихи посвящая Ему -
Далекому, милому, главному из приглашенных гостей
В их, разума женского, невыразимую тьму.
Женщины в рифмах поют о натуре его,
О страсти, соперницах, призрачной радости встреч.
А мне о тебе не хочется петь ничего.
Желая от фальши поэзии чувства сберечь,
Храню тебя в сердце волшебным, нездешним огнем,
В печалях и странствиях бережно греющим грудь.
Пока сотни женщин старательно пишут о Нем,
Я лучше тебе о себе расскажу что-нибудь.
© Турнезоль
URL записи

09:26 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
13.09.2013 в 01:14
Пишет Турнезоль:
Я же женщина. Зло у меня...
На волне злобы дописала старый скетч. Плюс два бонуса.
Господи, как же я их всех ненавижу:
Всех этих умных, фенькастых, книжных,
Джинсовых, кедовых, плеерных и пустых.
Господи Боже, избави мой мир от них.
Странные люди, стремные, нелюдимые,
Может быть, даже немного недолюбимые.
Что им любови! У них целый мир внутри!
Богатый, естесственно, черт его подери.
Они все волшебные, нежные и высокие,
Очень крылатые, умные, волоокие,
Они ищут духовность, господи, ну во всем,
Сами при этом - пусто, ни то, ни сё.
Они все коричные, чайные и кофейные,
Свою-одинокость-тщательнейше-лелейные,
У каждого в сердце дырища на пол-груди
И на двери - табличка "Не подходи!"
Господи, я же такая плохая, злая,
Я ничегошеньки в этом не понимаю,
Но если вот так болит, так неймется здесь -
Пойди, вознесись в просторы своих небес.
Так нет же, они упрямые, напроломные,
У них же сердца горячие и огромные!
С моей-то ледышкой нечего и равнять!
...Но боже, спасибо, что создал другой меня.
****
Искусство кистей и красок, словесных форм,
Быть выше всех этих законов, традиций норм,
Сакрально страдание, бьется в огне душа -
А толку не вышло, конечно же, ни шиша.
***
И мне от них страшно, с моим-то высоким лбом,
От них, этих врущих себе и - другим притом.
Чуть слово наотмашь скажешь - и все, кранты,
Со всех сторон сыплется "Как же посмела ты!".
Наверное, это зависть в презрение вплетена
И жажда услышать "Теперь ты одна из нас",
Влезть в джинсы и плеер, закутаться в свой мирок.
Спасибо тебе, Всевышний, что вовремя дал пинок.
URL записи

Не моё

главная