Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:08 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
От меня уходили нередко.
Отпускала, хоть делалось пусто:
Даже самая стильная клетка –
Не контейнер для нежного чувства.
И на горле сведенные пальцы
Не гарантия верности дружей.
Покидают отель постояльцы,
Появляются новые тут же.
Круговерть нескончаемо длится:
Уходи-приходи-оставайся.
Хороводом сменяются лица
Примелькавшись в размеренном вальсе –
Перестав различать дни недели,
Забывая про грусть и усталость.
Мы, наверно, иного хотели,
Но довольны и тем, что досталось.
Потому, провожая друг друга,
Обживаем холодные сферы
концентрически-Дантова круга
на обломках надежды и веры
в то, что встретиться выпадет снова:
вне фанфар, алтаря, пьедестала.
Потому провожаю без слова,
ибо чувствую – время настало.
Ведь когда мы встречаемся взглядом,
ты глаза беспокойно отводишь.
Ты уходишь, мой друг, ты уходишь,
Даже если находишься рядом.
© Copyright: Елена Лазарчук

21:03 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
...потому что ты никогда не прочтешь этих
строк,
я пишу их здесь. Извини, что опять
тревожу.
Устаю от пустых тревог, от ночных морок,
да колючки судьбы постоянно тревожат
кожу.
Просто хочется рядом сесть, прислониться
к плечу
и поплакать про сон дурной, про больные
руки.
Ну конечно, с этим лучше бы было к врачу

психотерапевту, чтоб он рассудил по науке.
Но поверь, бывает нужда в неказенном
тепле:
пожалеть себя не любому доверишь смело.
Рассопливься прилюдно – придется потом
жалеть,
да бояться, - припомнят. Словом – пустое
дело.
А поплакаться есть на что: неудачный брак,
(хорошо хоть – бывший), жилье – не
райские кущи.
Из немногих знакомых каждый второй –
дурак.
Остальные умны, но у них и проблем
погуще.
Огорчают сотни безрадостных мелочей:
Жмут ботинки, работа не клеится, в небе
тучки.
Череда потерь: друзей, кошельков, ключей,
Веры в светлое будущее, надежд и
любимой ручки.
Никому не в радость грузиться чужой
тоской.
Нет, ну есть любители тыкать перстами в
раны.
Но чужую порочную страсть ублажать
накой?
Оттого-то душу показывать людям
страшно.
А охота пуще неволи. С собой хитрить –
Обойдется дороже, аукнется в полной мере.
Потому приспичило вновь с тобой говорить.
Даже так, заочно. И лишь потому, что верю
-
ты на свете есть, мой придуманный
персонаж.
Мы не встретимся, ясно, но ты
существуешь где-то.
Потому, когда я грущу, я сажусь у окна
и пишу письмо в никуда.
И не жду ответа.
Елена Лазарчук

20:09 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
25.12.2013 в 11:51
Пишет +Kladbische+:

Если кто сегодня празднует
Если только представить, хотя бы на пять минут,
Что его изобьют плетями, потом распнут,
В этот маленький лоб вопьются шипы, как жала –
Зарыдаешь. Подумаешь – лучше бы не рожала,
Чем смотреть, как по пыльному дереву кровь течёт,
Чем давить изнутри в небо рвущийся хриплый вой…


Но пока Он тебе улыбается, все не в счёт,
И ладошками – целыми – палец хватает твой.


Засыпай, моё сердце, на ложе из пряных трав,
Вырастай, мое солнышко,

Смертию смерть поправ.


/утащено у автора с его разрешения /)))

15:50 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
25.12.2013 в 15:45
Пишет Серебряный:

Звучит ритмом откуда-то изнутри:


Спускаюсь с лестницы - думаю о тебе,
Сижу на работе - и думаю о тебе,
Потом надеваю варежки, выхожу,
Небо глядит на меня, говорит: "Бонжур",
Отвечу ему: "Добрый вечер", иду, дрожу,
Вхожу в метро и думаю о тебе.

Включаю плеер - думаю о тебе,
Билет пробиваю - думаю о тебе,
Сегодня теплый ветер, зима, декабрь,
Декабрь, отраженье сентябрьского денька,
Живу, значит, думаю, нам говорит Декарт,
Живу, значит думаю, думаю о тебе.

Продолжение

(c) izubr

URL записи

20:46 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Я не знаю, не знаю… наверное, ты сто раз
дура,
Наверное, так и надо – отсель досель…
Память, как опухшие гланды, как
температура,
Берёт за горло и вдавливает в постель,
По волосам гладит, взъерошивает лихо
чёлку,
Присаживается рядышком на диван.
И я ведь знаю, что сейчас будет больно, а
толку?
Каждый раз попадаю в тот же капкан.
Перебираю в пальцах годы, как ржавые
цепи,
А внутри стучится – бежать! бежать!
Память, как крематорий, где всё лишь зола
и пепел.
Но ты смотришь оттуда – и я не могу
дышать.
Елена Касьян

19:02 

Элегия

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
В одной песочнице, коих много, числа
которым повсюду несть,
Какой-то прихоти ради бога, судьба свела
их, зачем бог весть.
В отдельной карликовой пустыне, имевшей
место в любом дворе,
Скучали рядом они отныне и ковырялись в
земной коре.
И вот однажды, а если точно – цвела
черемуха, был четверг,
Он поднял взор, и в часах песочных застрял
комочек, и мир померк.
И вдруг увидев в ней свет, прекрасней
какого и не встречал досель,
Он тихо выдохнул перед казнью и сел в
бесплатную карусель.
Она ломала его машинки. Он и не думал
роптать в ответ.
В ее глазах голубели льдинки – он улыбался
и видел свет.
Она втыкала в него шурупы, булавки,
шпильки и каблучки,
Но у него лишь дрожали губы, и
расширялись слегка зрачки.
Потом песочница стала мелкой, открылись
новые рубежи,
Она швыряла в него тарелки, и научилась
метать ножи.
Он подарил ей букет кораллов, она украла
его кларнет.
Она язвила, вонзая жало - он улыбался и
видел свет.
Она царапала и кромсала его прилюдно и
тет-а-тет.
Он улыбался. Довольно вяло, но улыбался
– и видел свет.
И терпкий мед из цветов полыни вкушал,
что чертополох – осел,
Не из упрямства, не из гордыни: а просто
хочется – вот и все.
И он цеплялся, как мог, конечно, за все,
дарованное ослу,
Уменье видеть не то, что внешне, уменье
слышать не то, что вслух.
Но пламя жгло, становясь бледнее и
безотраднее каждый час,
И он ушел, не простившись с нею. Песок
просыпался. Свет погас.
И воплям разума не внимая, что дело было
отнюдь не в ней,
А лишь в черемухе, или в мае, иль в чем еще
– божеству видней,
Он опустился на дно морское, во мглу, не
снившуюся Кусто…
Зато он видел ее такою, какой не видел ее
никто.
Дмитрий Якимов

16:59 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
босиком


Вот так споткнёшься о человека -
и будешь думать:
- а нафига?
и горько спрашивать, дёрнув веком,
куда смотрела твоя нога?
куда спешила привычно-босо?
но сбиты пальцы,
кровит душа,
а ты всё маешься над вопросом -
над тем же самым:
- а на шиша?
и прёшься дальше по бездорожью,
где "люди-камни", как прежде ждут
любого шанса войти под кожу
гранитным сколом за пять минут…
но прозреваю…
и с каждым разом
всё осторожней мои шаги,
всё меньше поводов дёргать глазом,
встречая утро не с той ноги...
я огибаю любой булыжник,
я избегаю ненужных встреч -
не подпуская на метр и ближе…
в итоге -
камни и горы(!) с плеч…
но горы злились… но горы мстили -
и сотрясались не раз, не два..
отнюдь ни пеплом, ни звёздной пылью
моя присыпана голова…
срываясь в бездну с высокой кручи,
летели камни дождём к ногам
сквозь рёв и грохот
искали случай
сразить беспомощным "на фига?"
я отступала - чтоб увернуться,
я пригибалась - чтоб пронесло,
а камни бились у ног,
как блюдца,
и были острыми, как стекло…
я собирала в ладонь осколки -
но время вышло -
всему свой срок.
я собирала...
о, сколько… скольких (!)
и обессилила видит Бог…
в контексте древних чужих пророчеств
пора разбрасывать их легко,
оставшись в лучшем из одиночеств,
уйти в безвременье босиком...
Аманда Моррис

23:40 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
В твоих придуманных городах
жизнь происходит, как в первый раз, -
привычно пряча тоску и страх
под слой красивых и умных фраз.
Заплачь, улыбнись, напиши, сотри,
порви, зачеркни и опять пиши, -
какое им дело, что там, внутри,
болеет и бьется на дне души.
Клади к этюду этюд навзрыд,
пали стихом в глухоту толпы, -
все это лишь часть небольшой игры,
короткого квеста твоей судьбы
Никто не придет заучить с листа,
хранить в веках, не откроет срок.
Добро пробегут одно из ста,
и то случайно и между строк
Ты можешь рвать на себе манто,
греметь кандалами, звенеть струной, -
но если вдруг и услышит кто
пройдет незамеченным стороной.
Елена Лазарчук

23:02 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Сплошные реалити шоу в квадрате,
По телеку шутят, по радио - пробки,
Хотите веселого праздника? - Нате!
И счастье вдвоем - из Ikea коробки...
Вокруг разговоры похожи на слоган:
Попробуй! Почувствуй! Рискуй! Твое
время!
А каждый забился в свой внутренний
кокон
И долбит себя потихонечку в темя...
И в книжных обложки из сисек и
глазок,
Бестселлером стали тома о "Секрете",
И каждый - фантаст, автор сотен
отмазок,
А честным становится лишь в
туалете...
Со СПИДом жить можно, а можно и с
раком,
А можно втроем, или можно меняться,
И все любят секс, исключительно
раком,
Чтоб взглядами меньше друг с другом
встречаться...
И все таки каждый стремится к покою,
К котлетам домашним и искренним
чувствам...
С тоски ли, со смеху ли, хули я вою,
И хуле, когда все в порядке, мне
грустно?...
Катя Цойлик

19:03 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
18.12.2013 в 17:19
Пишет Sallen:



URL записи

09:38 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Длинными тенями вымощен весь потолок. Чай остывает. Без сахара. В вазе печенье.
Яркою точкой Юпитер отметил восток. Вот и еще один день не принес облегченья.
Лишняя ноша обид никому не нужна, да и любовь безответная нынче не в моде…
Время идёт, но вопрос: «Почему же она?», - Как ни старалась, увы, никуда не уходит.
Как же он мог? Почему ничего не сказал? Знал же что важно! Но нет… ни словца, ни намека…
Просто случайно узнала: он больше не сам. В тот же момент стало холодно и одиноко.
Что изменилось? Ведь солнце всё так же встаёт, время не двинулось вспять, не осталось на месте.
Просто в той жизни, что ты назвалА «до неё», столь ужасающим не было это «не вместе».
Не было ни обещаний, ни страстных ночей. Да и романа-то, собственно, не было тоже.
Чёрт побери, для тебя сам тот факт, что «ничей» вечно маячил нелепой надеждой «а может?».
Раза четыре… Да нет, с тем, последним – все пять, с губ твоих как-то срывалось признанье случайно,
Каждое, без исключенья, давало понять: нету убийства страшней, чем убийство молчаньем.
С каждой попыткой приблизиться – дикая боль. «Не суждено» - словно иглы вонзались под ногти.
Вечер. Домашний компьютер. «Введите пароль». Боль отступает. Он сам… Допоздна на работе.
Так и тянулось годами: ни зноя, ни стуж. Больше похоже на смог и осеннюю сырость.
Как ни лечилась - всё бЕз толку: был даже муж: год или больше... Сейчас даже имя забылось.
Ветер засыпал весь двор пожелтевшей листвой. Год пролетел, но по-прежнему сложно смириться
С мыслью о том, что его холостяцкий устой кто-то нарушил в его «очень сильно за тридцать».
Хочется быть очень лёгкой, сказать невзначай (только чтоб слёзы при этом совсем не душили):
«Будете как-то гулять - заходите на чай… Мы ведь друзья? Тут вопрос не стоит «или – или»?
Хочется быть очень сильной и, глядя в глаза, просто сказать: "Поздравляю", не вздрогнув ниразу,
И, улыбнувшись, добавить: «Ну что ж не сказал? Я б на помолвку красивую выбрала вазу».
Хочется… Хочется выть… от того что одна. Хочется верить, что он очень сильно ошибся!
...
Всё б ничего, но вопрос: «Почему же она?» кружится в воздухе, словно осенние листья.
© Copyright: Виктория Климкевич, 2011

15:25 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
15.12.2013 в 00:14
Пишет marta_ya:

тишина -
тишина - это ты на моем плече,
это небо белесое за окном,
двери, открытые без ключей
и вот это чувство, что сонный дом,
снег укроет так, что не разобрать,
где двери, где окна. закроет вход.
..........................................................
это ночь, пришедшая целовать в голову и в живот,

тишина - это впасть в тебя, как река,
и спиной, прижавшейся к животу,
ощущать тебя рифмой к моим строкам,
ощущать тебя вкусом слюны во рту,
ощущать тебя кожей и где-то над -
то ли воздухом между, а то ли тем,
как кожа касается кожи.
ты астронавт,
до нашей галактики, долетев...

ши.... тишина.
.....................................................
отчетливый бессловесный вскрик.
ты всегда оказываешься, где спина.
защищаещь? тогда, смотри -
видишь, в  межреберье короткий шрам,
и еще один  - на груди?
на таких как я нападают там,
можно и не следить.

тишина - это знать, что ты будешь здесь,
даже если ночь наконец пройдет,
это знать, что "ты" означает "есть",
ну а "я" означает "вот" -
вот живот, голова, даже шея вот.
вот, допустим, шрамы, а вот ребро -
ночь приходит страхами в мой живот,
болью и серебром
застилает небо и шепчет, что  -
я себе все придумала от тоски.
...................................................
я хочу ощущать тебя животом, носом и острием строки.
 

URL записи

16:24 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Я приставлена к ней и хожу по пятам, хоть и злая она, и не носит креста, и ругается яростно с пеной у рта, если тень мою где-то заметит. Я привыкла и нянчу ее без обид, я же к людям иду, если что-то болит, а душа ее, в общем, почти инвалид, хоть она не считается с этим. Я ей сказки читаю в висок по ночам, и мешаю серебряной ложечкой чай, и сдуваю неслышно пылинки с плеча, и желаю всех благ и здоровья. Это, в сущности, просто, и мне не впервой, я ее иногда называю сестрой, если только она не рыдает порой и не бредит дурацкой любовью. Вот тогда я сержусь и ее не люблю, вот тогда я сама от нее устаю, и зачем подложили мне эту свинью, лучше б дали кого поспокойней. Мне приходится пить с ней сухое вино, снова слушать на полную громкость «Сплинов», а потом открывать нараспашку окно и карабкаться на подоконник. И когда ей расхочется плакать и пить, она будет на небо смотреть и просить, чтобы дали ей крылья чуть-чуть поносить, полетать на свободе ночами. А я буду прохладой сентябрьской дуть и ложиться ей дымчатой кошкой на грудь, и показывать вечеру в комнату путь, и сидеть у нее за плечами. У меня и без этого куча забот, только я провожу так который там? год и, хотя она мне отдохнуть не дает, я ее полюбила такую. Я скажу – и по комнате сны закружат, и она будет спать, чуть неровно дыша, и ресницы легонько во сне задрожат, если я ее вдруг поцелую. И пока она спит, я шагну из окна – рассказать все, о чем попросила она, я, вообще-то, ей так помогать не должна, но она же мечтала об этом… И я всем докажу, что нас надо спасти, пусть там ей подберут поудачней пути, только если ее что-то ждет впереди – мне придется отправиться следом.

Кот Басё

04:14 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
05.12.2013 в 00:53
Пишет ~Illuzi@~:

hn
Эта живопись – это письмо по живому тебе:
Тихо пальцем веду по лицу твоему, по губе,
Моя мягкая кисть осторожно скользит по щекам.
Для фантазии мало простора неловким рукам.

Было б лучше лепить, но приходится мне рисовать
Странный дом, скудный стол и чужую, конечно, кровать.
Ты и холст, и модель, ты и Муза – выходит, что так.
Под моею рукой что в твоих изменилось чертах?

Я рисую тебе непреклонную линию рта
И для глаз подбираю подолгу, но тщетно цвета:
Цвет не виден, глаза чернотой затопили зрачки
С той минуты, как я осторожно коснулась щеки.

Эта живопись – это письмо, несомненно, письмо.
На него ты ответишь – растерянно, нервно, темно.
Хоть закручены туго и вовремя гайки судьбы,
Иногда их случайным движеньем срывает с резьбы.

Как рука в пустоте, в этой комнате грустно повис
Мой любительский, слабый, сырой мимолётный эскиз.
Что ж так бьётся, и рвётся, и жжётся крапивой в груди?
Очевидно, уроки скульптуры у нас впереди.

© Ника Невыразимова

URL записи

15:06 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Как всегда, уходишь с работы в восемь,
Надеваешь шкурку и бьешься оземь,
Подчиняясь странной метаморфозе
Типовой легенды для Василис.
Чтоб опять в лягушку из царь-девицы.
Генеральный видел бы – удивился
[Он сторонник принципа “vidi – vici”],
Но пока не ведает – веселись.
Ты шагаешь молча с зонтом и сумкой.
А весна текущая [сука сукой]
То зальет глаза похотливой скукой,
То прижмется жалостливо к ногам.
Беззащитна так же, как беспардонна.
Беспринципна так же, как бесподобна.
И ее попутавший бес, подонок,
Превращает лирику в балаган.
По Арбату прямо до «Мира Пиццы».
Потому что можно не торопиться.
Потому что хочется утопиться,
Но давно по щиколотку моря.
А потом глотает тебя метро и
Пластилинно давит до первой крови.
Через час натешится, пасть откроет,
Отрыгнет в последствия февраля.
Милый дом встречает горящим светом,
Сквозняком в прихожей и креслом с
пледом.
А весна неслышно заходит следом,
Чтобы в спальне с тумбочки взять таро.
И порхнут пажи меж луной и башней
К королеве кубков – тебе вчерашней –
Соревнуясь дерзостью – кто
бесстрашней.
Это все естественно и старо.
Даже шут опомнится, ляжет в ноги –
Бедный Йорик, маленький, одинокий.
Добровольно станет одним из многих,
Кто имел надежду на рецидив
Или был впервые тоской простужен.
Но тебе легко, и никто не нужен.
У тебя эспрессо на поздний ужин.
И еще два года до тридцати.
Яна Юшина

@темы: стихи

14:30 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Какая долгая зима… Апрель
простужен…
А я по следу.., за тобой, но след
завьюжен…
Метель серебряную прядь вплетает в
строки…
Болеешь ты… Болею я… тобой,
далекий…
Беззвёздна ночь… Ознобом тьма –
лютует стужа…
А я кричу… И эхом боль: «ты нужен..,
н-у-ж-е-н!»
Удары сердца рвут слова на звуки-
слезы…
Слетают с губ моих в апрель мечты-
стрекозы
Взбивает крошево небес слепая вьюга
А мы с тобой обречены искать друг
друга
Перечеркну пустое «врозь» на «не-де-
ли-мы…»
Перебинтую раны слов тобой,
любимый
Сквозь плен разлук, и мрак потерь, и
холод ночи
дойду! Случится.., доползу! Ты нужен!
Очень!
Я подарю тебе стихи – души спасенье.
Их напророчил мне апрель, как
провидение.
Я подарю тебе его, чтоб вспомнил
ЛЕТО!
Весь мир на краешке крыла – не чудо
ль это?
Переплетет апрель следы – судьбой
хранимы!
Я подарю тебе стихи…
ЛЕТАЙ, ЛЮБИМЫЙ
Ольга Колпакова

@темы: стихи

01:20 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
иногда мы должны быть смертельно
больны,
чтобы утром пытаться мучительно
выжить,
объявляя рассвету начало войны,
о которой никто, кроме нас не
услышит…
и не важно какой беспощадный недуг
разъедает тебя, добавляя морщины,
это может быть СПИД,
это может быть «друг»,
что сорвался с катушек и выстрелил в
спину….
чем ты болен сегодня – какою бедой?
одиночеством? старостью? женщиной?
строчкой?
ты готов отступить…. или ринуться в
бой
и вести его тайно от всех, в одиночку…
проиграешь –
порвётся волшебная нить,
и кровавым P.S. запекутся чернила:
«в этой смерти прошу никого не
винить…
никого не винить….
просто сил не хватило…»
затоскует надрывно февраль или март

ты поймёшь, что кому-то был нужен до
дрожи…
но, увы, прокрутить эту плёнку назад
оператор судьбы, к сожаленью, не
сможет…
ну, а выживешь –
честь тебе…….честь и хвала….
значит, снова карабкаться к новым
вершинам,
обдирая колени, сжигая до тла
каждый выданный нам миллилитр
керосина…
Воронов Андрей

12:29 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Я срублю себе дом с трубой
У созвездий всех на виду,
Погрущу вечерок-другой
И зверёныша заведу.
Буду чистить ему ворсу,
Пересчитывать волоски.
Я от смерти его спасу,
Он от смертной меня тоски.
А когда к нам войдут с огнём,
Волоча за плечами тьму,
Мы лишь морды к земле пригнём
И рванём поперёк всему,
Мимо ржавых крестов и звезд,
Прямиком за Полярный Круг
До чего же он будет прост,
Мой неистово нежный друг!
Даже в самой сплошной ночи,
Где ни зги и мороз до ста,
Он не взвоет мне: "Замолчи!"
И чужим не подаст хвоста.
Так и будем друг друга греть,
Перешептываться сквозь снег:
Я и сам уже зверь на треть,
Он без четверти человек.

Автор Дмитрий Растаев

05:16 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
она умеет летать во сне,писать стихи и гулять по крышам
а я был старше её на век,а может быть и на сотню жизней
она похожа на эльфа и...на принца маленького без шпаги
она живёт каждый год за три и сердце кутает в мягкий шарфик
её хотелось спасать от змей, коварных троллей мышей и кошек
и на руках уносить в постель и слушать soul под тонкой кожей
а по утрам приносить туман,клубнику в сливках и чай с вареньем
сходить от нежности с ней с ума и разводить как мосты колени..
а после пить у костра вино и жарить лунную пиццу в гриле
курить, молчать, целовать висок и в небе облаком плыть ванильным

она умеет летать во сне и детским почерком пишет письма
а я был старше её на снег,и в прошлой жизни был мудрым лисом

Автор Лариса Конева •

03:23 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Оторваны листы календарей.
Его шагов придуманные звуки.
На переплетах зимних букварей
от А до Я запуталась разлука...

Зима...зима... Сердечный гололед
Она смолчала. Он ее не понял.
И азбукой три ночи напролет
слышны гудки в разбитом телефоне.

Седеет ночь. Сулит декабрь покой.
Опять зима. И снова все сначала.
Она могла дотронуться рукой.
Он был так близко, а она смолчала.

- Она больна не мною. Думал он.
А ей казалось, он другой простужен.
Надев шарфы, отвесили поклон
непонятые любящие души.

Песок часов не повернуть назад.
Прошла зима. Ботинки тонут в лужах.
Одна. Один. Что стоило сказать:
- Ты мне нужна. - И ты, и ты мне нужен.

Разорван лист. Не склеится назад.
Он не тревожит. А она - не пишет.
Не разобрать - кто прав, кто виноват.
Она звала. Он, видно, не услышал...

Она и он. Разорванный магнит.
Пустых шагов следы замерзли в лужах...
Давайте просто чаще говорить:
- Ты мне нужна.
- И ты, и ты мне нужен...
© Copyright: Алена Васильченко,

Не моё

главная