Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Пища для души. Всё нагло утащено с других дневников и других ресурсов. Что ж делать,кушать очень хочется:-)
Случайный цитатник
ddd-soft.net.ru/temp/diary/random_quote.php
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:43 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
11.02.2007 в 23:16
Пишет Mademoiselle IRONic:

«Ну что сказать, ну что сказать. Устроены так люди!»




Вот такая вот у нас, дорогие девочки, девушки и женщины, ситуация. Мужчин в России меньше, чем женщин. Это уже ни для кого не секрет. По статистике на 2ух женщин приходится полторы мужчины. Но, давайте трезво взглянем правде в глаза. Даже из того, что есть – выбрать непросто. Вчерашний день у меня было много разъездов, и я решила совместить приятное с полезным. Я просто посчитала, сколько из всех мужчин, которых я видела, были действительны пригодными для «эксплуатации».

Оценивался, прежде всего, внешний вид и манера держать себя. Брались в расчет мужчин примерно от 18 до 45. Девочки, чудовищно! 25. Двадцать пять приличных мужчин. Это просто даже не цифра.. это черте что! При чем семнадцать из них старше 27 лет. А оставшиеся? Опущенные, небритые, черте как одетые, с пивом-ягуаром-отверткой в руке. А взгляд-то какой у половины надменный! Может быть я излишне критична, но, знаете, глядя на то, какие девушки едут… Просто сказка! Принцессы. А женщины? Настоящие королевы! А рядом сидит нечесаное опухшее животное, и поплевывает себе под ноги.

А ведь большинство этих «плейбоевских кроликов» настолько избалованы, что им уже даже лень за девушкой ухаживать. Чем быстрее они добьются того, что нужно - тем лучше. Безответственные, инфантильные, закомплексованные и избалованные мальчики, которые порой поражают своей жестокостью, цинизмом и эгоизмом. Ну, конечно, сейчас кто-нибудь обязательно попытается сказать, что, мол, не тех парней встречала. Знаем, плавали. Разных встречала. И хороших, и не очень. Мне повезло: у меня нет опыта близкого общения с подобными…ммм… экземплярами. Мужчинами их назвать не могу. Язык не поворачивается.

Слава богу, среди моих кавалеров пока только весьма достойные люди. Но, глядя, на то, как переживают мои подруги.. И, главное, из-за чего? Бросил - слава Богам. Вот мы и подошли к основной моей мысли. Милые мои, не складывается личная жизнь?! НУ И СЛАВА БОГУ! Учитесь, работайте, совершенствуйтесь и мотайте из этой чертовой страны. Нечего здесь делать тут таким прекрасным девушкам, как мы. Сражаться и переживать за каждого недокормленного придурка? Нет, спасибо. Я лучше «перекрашусь» в розовый цвет. Знаете! Надо ехать в Китай! У них там мужчин больше! И, к

22:47 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
18.09.2007 в 15:56
Пишет HARIZMA:

:)
У меня была собака - я ее любил,
Она съела кусок мяса - я ее любил,
Она писала мне в тапки - я ее любил,
Новую сожрала шапку - я ее любил.
Но однажды в воскресенье после новых мук
Разом кончилось терпенье - на хрена мне друг?
Крикнул: "Как такую бяку столько лет терплю?!"
И ответила собака: "Я тебя люблю"

URL записи

22:49 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
10.10.2008 в 20:54
Пишет SavRilla:

Порой твой рай - в моем аду,
Наобоот порой бывает.
Глде я понурившись бреду,
Иной уверенно шагает.
Ичей-то плачь - кому-то смех,
Ивраг твой - лучший друг кому-то,
Что благо тем - для этих грех,
И десять лет под час минута.
День - одному, другому - ночь,
Ичья-то слабость в чье-то силе.
Как эту грусть мне превозмочь?
Как эту тяжесть мне осилить?
Увы, секрет не утаю:
Порой твой ад - в моем раю...


URL записи

22:55 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
10.10.2008 в 22:19
Пишет гуфня:

Не плачь об ушедшем,
не плачь, ни к чему,
не бойся октябрь вдохнуть полной грудью,
я знаю, что дальше дожди и распутье,
но благостно надо принять кутерьму

листвы золотой
и червонных рябин
горчащие терпкие-терпкие соки,
дожди затяжные, ветра, что жестоки –
весь этот ниспосланный небом нам сплин…

Не плачь об ушедшем,
всё будет, поверь,
гораздо контрастней, острее, чем летом,
и осень подарит – смотри по приметам,
которые провозглашают теперь

любовь –
необъятное море любви,
накрывшее рыжей волной листопада…
Скажи, что ещё в этом мире нам надо?
Черпай же осеннее счастье, плыви

вперёд,
наслаждаясь сегодняшним днём
таким драгоценным, таким настоящим,
таким мимолётным, беспечно скользящим…
Не плачь об ушедшем, пока мы вдвоём…

URL записи

23:01 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
10.10.2008 в 22:24
Пишет Mari_ka:

Алекс Гарридо
И рыжая кофта сползает с плеча,
и кисти сережек щекочут ключицы,
и чем эта женщина не огорчится,
придут утешать ее два палача.

Спешит, и небрежно, легко топоча,
роняет улыбки направо, налево.
Она никудышней была королевой,
за что и попала сюда и сейчас.

Жила, как хотела, - одной ворожбой!
Она и в колдуньях была неумеха,
она задыхалась от горького смеха,
теряя одну и вторую любовь.

С тех пор ей не больно. Но лишь загрустит,
придут те любови и с нею заспорят:
ах, это ли, милая, это ли - горе?
Не хочешь ли вспомнить, как вправду болит?

И к сердцу приставят два острых меча.
Еще и сегодня она отмолчится,
а только сережкой качнет над ключицей
и кофту поправит на зябких плечах.

URL записи

23:07 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
20.07.2006 в 14:15
Пишет capretta:

"Быть женщиной...

Будь осторожен, не дай женщине заплакать...

потому что Бог считает ее слезы!...

Женщина произошла из ребра мужчины.

Не из ноги, чтобы быть униженной...

Не из головы, чтобы превосходить...

Но из бока, чтобы быть бок о бок с тобой, чтобы быть равной с тобой...

...Из под руки, чтобы быть защищенной...

И со стороны сердца, чтобы быть любимой!!!... "


URL записи

23:16 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
06.07.2006 в 23:40
Пишет capretta:

КАКОГО ЖЕ ЦВЕТА ТВОЯ ЛЮБОВЬ???
- Какого цвета твоя любовь ко мне?

- Что?

- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?

- Я не понял вопрос.

- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:

- Ну, и какого же?..

- Зелёного!

Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.

- Зелёного, - повторила я.

- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.

- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.

- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!

- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!

- А ты, значит, не "горишь"?

- Нет.

- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.

- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.

Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.

- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:

- Интересно, а жёлтый?

- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.

- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.

- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.

- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.

- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?

- Чёрная, конечно!

- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.

- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.

- Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся.

- Голубой, синий, - не унимался он.

- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо! Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.

- Зелёный, - мягко сказал он.

- Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.

В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово - значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он, терпеливо выжидая моих пояснений, но я не торопилась.

- Каждое утро мы просыпаемся в одной постели, - наконец начала я, - я вижу в окне утренний свет и вижу тебя. Начало нового дня. Зарождение чего-то нового - это зелёный цвет. Каждое утро начинается по-разному: то меня будят золотые лучи солнца, пробиваясь сквозь плотные шторы, то я просыпаюсь от шуршания серого дождя. Зимой я вижу в окне белый снег, летом - зелёные листья. За окном картина меняется, а в нашей спальне - нет, каждое моё утро начинается с тебя. Значит, новый день - это Ты. Это зелёный.

Я кормлю тебя завтраком и неизменно ставлю перед тобой чашку зелёного чая. Я знаю, какой именно зелёный чай ты пьёшь, и каждый раз, встречаясь с такой пачкой на полке в магазине, я всегда забираю одних с собой, даже если дома таких уже две. Зачем? Потому что не хочу оставлять твой чай, а значит Тебя, кому-то другому. И это зелёный.

Я знаю - ты не любишь моё зелёное платье, тебе кажется, что оно "слишком короткое". Именно поэтому мне хочется надевать его чаще, но не для того, чтобы подразнить тебя, а для того, чтобы не расставаться с тобой целый день, пусть даже мысленно. Это тоже - зелёный.

Бывает, мы не понимаем друг друга, и даже ссоримся. Зная мою вспыльчивость, ты первым делаешь шаг навстречу. В этой ситуации, ты всегда придерживаешься синего цвета - ты меня прощаешь, в то время как меня "захлёстывает" едкий жёлтый. Но ты подходишь со спины, обнимаешь, утыкаешься лицом в мою шею, и краски смешиваются. А знаешь, что будет, если смешать две акварельные краски: синюю и жёлтую?

Впервые я повернула голову, чтобы посмотреть на него. Он был очень внимателен. В ответ на мой вопрос он едва заметно качнул головой.

- Получится зелёный цвет, - ответила я, не сводя с него глаз. Мы смотрели друг на друга, но я сдалась первой и отвела взгляд. Он продолжал смотреть на меня. Я глянула в окно - уже совсем рассвело.

Я улыбнулась, и вновь повернулась к нему.

- Какого цвета твоя любовь ко мне? - продолжая улыбаться, я скользнула взглядом по его плечам, губам и остановилась вновь на глазах. В одно мгновение он оказался надо мной и, опустившись на руках, поцеловал…



ТАК КАКОГО ЖЕ ЦВЕТА ВАША ЛЮБОВЬ???




URL записи

23:21 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
03.12.2007 в 21:02
Пишет fagGoD:

Я люблю ее. И боюсь. Не сплю ночью, все слушаю - не устала ли она дышать, не поперхнулась ли случайным кошмаром. Так она спит,
раскачиваясь в колыбели моих ладоней. И жаль растрачивать ночь, и рассвет серый, как волна. Я люблю ее. Она плачет, ревнует, не упрекает совсем.

Просто плачет - темные глаза переполнены горем. Она говорит мне: "Дон Жуан" и вряд ли ошибается. Только каждую ночь мне хочется быть рядом.

Плавить темноту дыханием, по-собачьи сторожа ее грезы.


(с)
Яшка Казанова

URL записи

23:22 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
03.12.2007 в 19:34
Пишет [J]Намариэ [DELETED user][/J]:

Ты сеешь хлеб, а я несу огонь;
Ты пьешь росу – я не могу напиться;
Я одинок, а на твою ладонь
Садятся бойкие лесные птицы.

Ты строишь церковь – я взрываю мост;
Ты молишь Бога – я в него не верю;
В моем окне не видно света звезд –
Ты никогда не запираешь двери.

И все-таки мы вместе: ты и я.
Ты на моей груди уснешь устало –
Я спрячу в землю острие копья…
Настанет день – начнется все сначала.

(с)

URL записи

23:24 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
05.11.2007 в 18:15
Пишет цыЦ.:

Жил-был монах. И обльшую часть своей жизни он потратил на то,чтобы выяснить,чем отличается ад от рая.На ету тему он размышлял днями и ночами.
И вот однажды ему приснился необычный сон.Попал он в ад.И видит там людей,которые сидят перед котлами с едой. И у каждого в руке ложка с ооооочень длинной ручкой.Но выглядят ети люди голодными,худыми и изможденными.Черпануть из котла они могут,а вот в рот никак не попадут.
Вдруг к нему подбегает черт и кричит:
-эй,монах,давай быстрее,а то опоздаешь на поезд,идущий в рай.
Приехал монах в рай.И что же он видит?Та же картина,что и в аду.Котлы с едой,люди с ложками с длинюююющей ручкой.Но все веселые и сытые.Присмотрелся монах,-а здесь люди с помощью этих ложек кормят друг друга.

URL записи

23:27 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
02.12.2005 в 17:37
Пишет sanita.plast:

Маленький мальчик спросил маму: "Почему ты плачешь?"

- "Потому что я - женщина."

- "Я не понимаю!"

Мама обняла его и сказала: - "Этого ты не поймешь никогда."

Тогда мальчик спросил y отца:

"Почему мама иногда плачет без причин?" - "Все женщины иногда плачут без причин," всё, что смог ответить отец.

Потом мальчик вырос, стал мужчиной, но не переставал удивляться: - "Почему же женщины плачут?"

Наконец, он спросил у Бога. И Бог ответил:



- "Задумав женщину, Я хотел, чтобы она была совершенной.

Я дал ей плечи такие сильные, чтобы держать весь мир, и такие нежные, чтобы поддерживать дeтскую головку.

Я дал ей дух настолько сильный, чтобы вынести роды и другую боль.

Я дал ей волю, настолько сильную, что она идёт вперёд, когда другие падают, и она заботится о павших, и больных, и усталых, не жалуясь.

Я дал ей доброту любить детей при любых обстоятельствах, даже если они обижают её.

Я дал ей силу поддерживать мужа, несмотря на все его недостатки.

Я сделал её из его ребра, чтобы она защищала его сердце.

Я дал ей мудрость понять, что хороший муж никогда нe причиняет жене боль намеренно, но иногда испытывает её силу и решимость стать рядом с ним, без колебаний.

И наконец, Я дал ей слёзы. И право проливать их где и когда необходимо.

И тебе, сын Мой, надо понять, что красота женщины не в её одежде, причёске или маникюре.

Её красота в глазах, которые открывают дверь к её сердцу. Тому месту, где обитает любовь."

URL записи

23:31 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
23.11.2007 в 20:35
Пишет Dark life:

Мы умираем каждый день и час,
Нам это ощущение неново.
И, как не странно, быть убитым словом -
Больнее, чем погибнуть от меча:
За поцелуем простодушной стали
Не прячется обиды трупный яд,
А стрелы, что из нежных губ летят,
Отравлены. Мы это испытали.
Однажды. Навсегда... Соленый дождь
Пролитой крови коротко ответит:
Удар - и нет души на этом свете!
Но, будучи оболган, ты... живешь,
Скрывая боль за каменным лицом
И задыхаясь по ночам от плача.
Но все же не получится иначе,
Когда тебя назначили бойцом
И вытолкнули на пустую сцену...
Пора платить? Выписывайте счет!
И снова жизнью отвечает тот,
Кто знает жизни истинную цену.
Сегодня я . А завтра... Завтра - ты.
Мне не под силу изменить весь мир.
Пусть больно быть отвергнутым людьми,
Спасая их надежды и мечты,
Не бойся. Умирать совсем не страшно.
Со временем привыкнешь и поймешь:
Чтоб укрощать волнение и дрож,
Не нужно быть безудержно отважным,
Достаточно принять свою судьбу,
Всего лишь раз. принять и точка!
Оковы старха разлетятся в клочья,
Когда бесстрастный долг начнет борьбу...
Не бойтесь ошибаться многократно -
Ошибки тоже можно исправлять.
пусть только равнодушная земля
Согреет сердце, не прося оплаты,
Наивные обиды не для нас -
невинных, грешных, молодых и мудрых.
Даря другим безоблачное утро,
Мы умираем каждый день и час...



Жаль не помню автора

URL записи

23:34 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
29.11.2007 в 01:13
Пишет Rebelle fleur Schoen:

Надвигается осень. Желтеют кусты.
И опять разрывается сердце на части.
Человек начинается с горя. А ты
Простодушно хранишь мотыльковое счастье.

Человек начинается с горя. Смотри,
Задыхаются в нем парниковые розы
А с далеких путей в ожиданьи зари
О разлуке ревут по ночам паровозы.

Человек начинается... Нет, подожди.
Никакие слова ничему не помогут.
За окном тяжело зашумели дожди.
Ты, как птица к полету, готова в дорогу.

А в лесу расплываются наши следы,
Расплываются в памяти бедные страсти -
Эти бедные бури в стакане воды.
И опять разрывается сердце на части.

Человек начинается... Кратко. С плеча.
До свиданья. Довольно. Огромная точка.
Небо, ветер и море. И чайки кричат
И с кормы кто-то жалобно машет платочком.

Уплывай. Только черного дыма круги,
Расстоянье уже измеряется веком.
Разноцветное счастье свое береги,-
Ведь когда-нибудь станешь и ты человеком.

Зазвенит и рассыплется мир голубой
Белоснежное горло как голубь застонет.
И полярная ночь поплывет над тобой,
И подушка в слезах как Титаник потонет...

Но уже, погружаясь в арктический лед,
Навсегда холодеют горячие руки.
И дубовый отчаливает пароход
И, качаясь, уходит на полюс разлуки.

Вьется мокрый платочек, и пенится след,
Как тогда...Но я вижу, ты все позабыла
Через тысячи верст и на тысячи лет
Безнадежно и жалко бряцает кадило.

Вот и все. Только темные слухи про рай...
Равнодушно шумит Средиземное море.
Потемнело. Ну, что ж. Уплывай. Умирай.
Человек начинается с горя.

URL записи

23:48 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
19.02.2007 в 00:47
Пишет Сказочка_О_Дженни:

М. Трегер "Никого нельзя жалеть"
Никого нельзя жалеть -

Ни красавца, ни уродца,

Эта жалость обернется

И ударит словно плеть;



Никого нельзя прощать

Ни за слово, ни за дело,

Что хоть раз тебя задело,

То прорежется опять.



Никого нельзя щадить

Ни в полете, ни в паденьи -

Беспощадней снисхожденья

Ничего не может быть.



Но сквозь ниточку дождя

По запущенным аллеям

Я иду, опять жалея,

И прощая, и щадя;



Потому, что долог путь,

И нужна такая малость -

Лишь прощение и жалость,

Да пощада чья-нибудь.

URL записи

23:55 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
12.04.2007 в 14:22
Пишет pag:

А. Соббакевич Импрессионизм
Импрессионизм



Какая баба на картине!

Видать, художнику, скотине,

Плеснули лишнего в бокал,

И то ли он его лакал,

А то ли кисточку макал.

С засохшей краскою в щетине.



Как всё-таки поднаторели

Французы в этой акварели!



Вот эту женскую головку,

С наклоном медленным к плечу,

Я позабыть давно хочу,

Я вас ей богу не лечу –

Мне на неё смотреть неловко,



**



Она немного бледновата

И будто сдвинута слегка,

И так по-детски виновато

Прижата левая рука.



С плечом своим почти что голым,

И может, даже под уколом,

Она глаза мои мозолит,

Перед братвой меня позорит.

И руку положив на горло,

Глядит так скромно и не гордо,



Хотя прикид её не плох,

И рядом с ней учёный лох,

Весь в накрахмаленной манишке,

В очках и только что от книжки.

Но мать честная, видит Бог,

Что с нею у него не выйдет –



Она его в упор не видит,

И только, только на меня

Глядит, глядит, глядит с укором,

Участливым каким-то взором,

Ни в чём при этом не виня,



И за неслышным разговором

Как будто бы насквозь сечёт –

Всю жизнь мою наперечёт,

И где больней всего печёт,

И про Маруську, и про Вовку,

И про злодейскую ментовку,

И это всё берёт в расчёт,

Немного наклонив головку.



И по щеке по задубелой

Небритой, одеревенелой

Такое сладкое течёт...- - - - - - - -

URL записи

23:59 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
23.04.2007 в 20:28
Пишет unpredictable silence:

Белла Ахмадулина
О, мой застенчивый герой,

ты ловко избежал позора.

Как долго я играла роль,

не опираясь на партнера!



К проклятой помощи твоей

я не прибегнула ни разу.

Среди кулис, среди теней

ты спасся, незаметный глазу.



Но в этом сраме и бреду

я шла пред публикой жестокой -

все на беду, все на виду,

все в этой роли одинокой.



О, как ты гоготал, партер!

Ты не прощал мне очевидность

бесстыжую моих потерь,

моей улыбки безобидность.



И жадно шли твои стада

напиться из моей печали.

Одна, одна - среди стыда

стою с упавшими плечами.



Но опрометчивой толпе

герой действительный не виден.

Герой, как боязно тебе!

Не бойся, я тебя не выдам.



Вся наша роль - моя лишь роль.

Я проиграла в ней жестоко.

Вся наша боль - моя лишь боль.

Но сколько боли. Сколько. Сколько.©

URL записи

00:02 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
24.04.2007 в 06:08
Пишет Фомка:

Алексей Решетов
Мы в детстве были много откровенней:

– Что у тебя на завтрак?

– Ничего.

– А у меня хлеб с маслом и вареньем.

Возьми немного хлеба моего...



Года прошли, и мы иными стали,

Теперь никто не спросит никого:

– Что у тебя на сердце?

Уж не тьма ли?

Возьми немного света моего...

URL записи

00:05 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
30.05.2007 в 09:57
Пишет Фомка:

Алла Рыженко - Ты же знаешь, мне нужно немного...
Ты же знаешь, мне нужно немного,

Не прошу ни дворцов, ни «Феррари»,

Не хочу короля нефтяного,

Ни к чему с главной ролью сценарий.



Ты же знаешь, на самом-то деле,

Только краешек неба в окошко,

Только радуги кончик в апреле,

Только нежности дай мне немножко.



Только голос твой в утренней дреме,

Только воздуха в грудь до упора,

Слезы радости, взлет на подъеме.

Шум шагов в том конце коридора.



Дай мне каплю росы на рассвете,

Дай мне запах фиалки под вечер,

Поцелуй на последнем куплете,

Сладкий вздох при нечаянной встрече.



Мне б прижаться к тебе на минутку,

На секунду, на век, на мгновенье.

Чувства редко внимают рассудку.

Подари мне свое возвращенье.

8 мая 2004 г.Инта


URL записи

03:27 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
15.11.2007 в 03:29
Пишет Фомка:

Александр Кушнер
* * *

Времена не выбирают,
В них живут и умирают.
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
Как на рынке, поменять.

Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; я в пять лет
Должен был от скарлатины
Умереть, живи в невинный
Век, в котором горя нет.

Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?
Не мечтаешь о чуме
Флорентийской и проказе?
Хочешь ехать в первом классе,
А не в трюме, в полутьме?

Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; обниму
Век мой, рок мой на прощанье.
Время - это испытанье.
Не завидуй никому.

Крепко тесное объятье.
Время - кожа, а не платье.
Глубока его печать.
Словно с пальцев отпечатки,
С нас - его черты и складки,
Приглядевшись, можно взять.
1978

URL записи

03:29 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
21.11.2007 в 15:02
Пишет Фомка:

Екатерина Горбовская
* * *
Когда бездумно пророчит лето,
А человеку – шестнадцать лет,
И столько веры в свои победы
И в то, что бога на свете нет!
И вечер тёплый, и ветер южный,
И окрыляет избыток сил,
И очень важно, и очень нужно,
Чтоб кто-то бережно объяснил,
Что жизнь проходит, меняет краски,
То зацелует, то отомстит,
Не всё то горе, что нету счастья,
Не всё то золото, что блестит,
Что в мире много таких вопросов,
Где не ответить начистоту,
Что резать вены – ещё не способ
Свою доказывать правоту.

Линка

URL записи

Не моё

главная