Пища для души. Всё нагло утащено с других дневников и других ресурсов. Что ж делать,кушать очень хочется:-)
Случайный цитатник
ddd-soft.net.ru/temp/diary/random_quote.php
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:01 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Споткнуться на лестнице меж этажами —
И вдруг осознать, что ты лишь подражанье,
Ты лишь отраженье того промежутка…
Какая, однако, смертельная шутка!

На улочках мира средь сотен прохожих
Искать и искать на тебя непохожих,
Встречаться и думать, что некуда ближе,
Что время, наверно, и это залижет.

Бояться потери, дышать, как в угаре,
По правой щеке вдохновенно ударить —
И тут же по левой, спросив осторожно:
Ведь можно? Ведь если подставили — можно?

Ведь ты — отраженье. Ведь ты — только слепок.
Ты в двери забитые тычешься слепо —
У многих в почете, с судьбою в расчете.
На лицах любимых следы от пощечин.

Наотмашь, навзрыд, без причины, на людях,
За то, что тебя неоправданно любит,
За то, что не станет на волю проситься,
За то, что так явно в тебе отразился…

А после, чтоб все воротилось по кругу,
Тянуть для прощанья отбитую руку
И жить, как до этого, впрочем, и жили —
Чужими, чужими, чужими, чужими…

© Диана Коденко

15:40 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
02.01.2009 в 03:48
Пишет Sainan:

Однажды слепой человек сидел на ступеньках одного здания со шляпой возле его ног и табличкой “Я слепой, пожалуйста помогите”.
Креативный чел проходил мимо и остановился. Он увидел инвалида, у которого было всего лишь несколько монет в его шляпе. Он бросил ему пару монет и без его разрешения написал новые слова на табличке. Он оставил ее слепому человеку и ушел.
Днем он вернулся и увидел, что шляпа полна монет и денег. Слепой узнал его по
шагам и спросил не он ли был тот человек, что переписал табличку. Он также хотел
узнать, что именно он написал.
Тот ответил: “Ничего такого, что было бы неправдой. Я просто написал ее немного
по-другому”. Он улыбнулся и ушел.
Новая надпись на табличке была такая: “Сейчас весна, но я не могу ее увидеть”.

URL записи

23:23 

lock Доступ к записи ограничен

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
07:04 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Мне нужен лук деревянный и стрелы… Я б защищала тебя, как умела.
Пара сандалий на тонких подошвах. Тёртые джинсы и пояс из кожи.
Мне нужен голос… тихий и точный — пела б тебе колыбельные ночью.
Нервные пальцы ладоней тревожных — плечи сжимать и ласкать осторожно.

Мне нужен голод… дразнящий и мягкий — атлас и бархат, иголки, булавки…
Книг соответствия, рифм наважденья. Крик соответствия, стон совпаденья.
Мне нужен город… спокойный, старинный, чтоб трубочисты здоровались с сыном;
Тёмные крыши, усталые лодки, гордость за вас в напряженной походке.

Мне нужен дом, фортепьяно и ноты, и дверь, чтоб за дверью оставить работу.
Заваривать чай и шептаться вполголоса… ворот рубашки, халатика пояс.
Мне нужен лук деревянный и стрелы… Цепкие мысли и сильное тело.
Женское? Мальчиковое? Никакое? Мне очень многое нужно с тобою.

Яшка Казанова или Вера Полозкова.

05:50 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Ну, а принцы… отбыли за моря, побросали в гаванях якоря, и, пустив на простыни паруса, ничего не помнят про чудеса. Всё у них в порядке — и сон, и слух, в офигенном теле — здоровый дух, и нисколько тонус не пострадал от того, что парусник врос в причал.
Всё отлично, Господи, ну и что,
Что опять алеет зарёй восток? -
Затвори окно, погаси свечу,
Я устала, Господи,
Не-хо-чу…
В самом деле, Боже, — какой резон мне вот здесь терять аппетит и сон, пристани прочёсывать с утреца, портить об бессоницы цвет лица? Знаю-знаю — надо бы
— помоги!
— научиться с правой вставать ноги, плюнуть на далёкие города и любить того, кто Тобою — дан…
Ну, а принцы… Господи, не суди! -
Преклони их к чьей-нибудь там груди,
Не давай ни посоха, ни коня —
Может, как-то слюбится… без меня…
До чего ж мне тошно в твоём раю! Ты хоть счастлив, Господи, мать твою…

Юлия Вергилева

@темы: стихи

08:34 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
у девчонки прищур ведьмачий - вынет душу да и уйдет. в рукаве острый скальпель прячет, а в глазах - стовековый лед. если хочешь, играй словами, удивляй волшебством стихов, окопай золотыми рвами, окружи ее сворой псов. все равно убежит на волю /не таких колдовством брала/. ты, конечно, мог бы поспорить, но, она - не твоя игра. и совсем не твоя победа, а, скорее всего– мечта.
это ты ведь готов по следу все дороги пересчитать, не взирая на снег и слякоть, не взирая на ветры в грудь. эта девочка – ждать и плакать. эта девочка – не уснуть. ты хотел бы ее из многих, но такую не приручить. ты хотел бы ее не трогать, отпустить, позабыть, простить. ты рукой выдирал тот стержень, между ребер своих внутри - только он становился тверже, и ты чувствовал, что горит, разливается ртутью пламя,
словно рухнул внезапно в ад.
вряд ли девочка пеплом станет. и тебя не вернет назад.
ты узнал, как бывает плохо: словно проклят сто раз подряд. ты хотел среди ночи сдохнуть, выставляя бутылки в ряд, кожей чувствуя горький воздух, и казалось, что кожи нет - разве воздух бывает острым?
в твои двадцать неполных лет яд проник, замешался с кровью, пропитал стенки синих вен. от нее ничего не скроешь, но получишь ли что взамен? она смотрит в глаза волчицей. одинока. сильна. горда. будет шрам над твоей ключицей, будет сниться тебе всегда, как хотел ее рук коснуться, выпить сок переспелых губ. как хотел … но не мог очнуться в черной магии острых скул.
эта девочка - не такая, что бывают вторым крылом. это – боль без конца и края, позабытый очаг и дом. у девчонки и смех ведьмачий /королевство кривых зеркал/. и тебе с ней не выжить, мальчик.
ты ведь знал?
ты ведь это знал…


sheril fenn

07:24 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Надеюсь оформление Автору понравилось? )))
но лично я не имею к этому никакого отношения
30.07.2015 в 23:22
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:
ОДНА ЛИШЬ МЕЛОЧЬ ЗАБЫТА НАМИ ..
0_f228a_1be4a71b_XL (700x393, 3548Kb)
Зима, весна ли в оконной раме,
Но память с мерзким лицом старухи
Глотает время бездонной ямой.
А я, как сталкер, по всей разрухе..

В пустых высотках, глубоких дырах,
В метро, тоннелях, старинных склепах
Ищу чего-то на карте мира,
Как будто падший — дорогу к небу...

А под подошвой смеются черти :
Давай, мол, парень, шагай до грани,
На край тарелки, под вилку смерти,
Садись, поверив, что ищешь знаний...

Куда логичней - вставать с постели
И знать, что будет спустя минуту.
Делить свой пульс на часы, недели,
Пенять, что времени мало в сутках...

Читать те книги, что стали в моде:
Как быть богаче, хитрей, успешней.
Замазать дегтем цвета полотен,
С пластинок срезать стихи и песни...

Квартиру плотно набить вещами,
Чтоб зависть лезла в обнимку с пылью.
Одна лишь мелочь забыта нами -
В такие стены не втиснуть крылья...

И если раз посмотреть чуть глубже
На все плакаты кричащей масти,
Легко заметить, что в этом «нужно!»
С ошибкой пишется слово «счастье»...

Дикон-Ди

0_8e422_a8848688_L (496x442, 407Kb)
 (130x77, 20Kb)
URL записи

20:31 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
20.08.2012 в 04:54
Пишет Сай Скай:
Этот мудак опять не спит ©
люди порой не просто уже раздражают, а вызывают желание убивать
кто пишет в аську, кто в твиттер, кто приезжает, и все выдают такое, что вашу ж мать!
каждому хочется душу немного тоньше (и, безусловно, тоньше в разы филей),
каждому надо вниманья как можно больше, каждого обними или пожалей...
слово "достал" печатать могу на ощупь. это - общения мысленный мой рефрен.
люди, вы бы попробовали попроще. люди, вы б не придумывали проблем.
каждый "вполне успешен", но недоволен, каждый "достоин большего", да в разы.
каждый "депрессией неизлечимо болен", каждый - образчик "прям неземной красы",
(правда, филей бы ему все равно поменьше), но равнодушные люди не замечают.
(трехчасовой монолог про коварных женщин с вашего позволения исключаю)
в общем, им всем подайте любви и денег, и чтобы принимали таким, как видят.
люди, вообще-то, каждый из вас - бездельник, жизнь пропускающий за ноутбуком сидя.
но едем дальше - у каждого есть ПРОБЛЕМА (именно капсом, иначе трагизм не блещет),
это или "душа уже в пятнах тлена" или отсутствие тех же коварных женщин.
также возможны варианты: "не понимают люди моей души невозможно хрупкой",
"я никому на свете не доверяю", "этот козел уже час не снимает трубку",
"я не могу никак подыскать работу, чтобы без опыта, сразу на сорок тысяч"
люди, да в вас усердия - ни на йоту. и откровенно кнутом очень тянет высечь.
впрочем, кнутов на всех вас не напасешься, сотни стенают: "никто-то меня не ценит!"
"ты в моих масках вовеки не разберешься", "ах, у айпада ну просто ужасный ценник",
"я необычен, а люди не замечают", "бывший уже три недели с какой-то стервой",
"жизнь - постоянство боли и я в печали", "ну почему мой второй не такой, как первый?!",
"как все завидуют разным моим талантам!", "мне только двадцать, а счастье уже прошло".
люди, поймите, я не был рожден атлантом, чтобы держать все то, что вас допекло!
вот и еще один в аську намедни стукнул. парочка строк - пробивает уже на ха-ха.
я распорол недавно тряпичную куклу, а там - настоящее сердце и потроха,
а тут все иначе - вскрываешь живую кожу и видишь одно сплошное папье-маше.
люди, вы друг на друга все так похожи. люди, вы заебали меня уже.
Примечание:
В одном из романов Чака Паланика, в России изданном под названием "Призраки", есть рефрен - «Вроде распорол тряпичную куклу, а внутри: настоящие потроха, настоящие легкие, живое сердце и кровь. много горячей и липкой крови»

URL записи

17:30 

Фраза вечера

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
10:49 

lock Доступ к записи ограничен

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:20 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Господа, научите меня равнодушию:
Чтобы я, как и вы, обросла толстой кожею,
Чтобы я не вникала... Чтоб больше не слушала
То, что сердце моё эти годы тревожило.

Чтоб на постном лице – ни морщинки, ни складочки;
Мотыльки в животе – вплоть до тазовой полости;
Чтобы милые розочки-котики-бабочки
Занимали отныне сознание полностью.

Я устала животных подкармливать брошенных,
Каждой бабке совать - как по зёрнышку курочке.
Научите меня видеть только хорошее,
Быть всегда беззаботной восторженной дурочкой.

Чтоб слова стали «смайлами», мысли – пунктирами,
Чтобы всем угодила – любому и всякому.
Я устала испытывать стыд перед сирыми,
Научите меня быть, как все - одинаковой.

Буду просто молчать (и кивать для приличия),
Обещаю не думать, безропотно слушаться.

Господа, научите меня безразличию.
Ну а мир...
Что нам мир? -
Да пускай себе рушится...




Автор Юлия Вихарева

12:49 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
чем меньше в даме интеллекта
и больше в теле килограмм
тем леопардовей лосины
у дам :-D

21:29 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
07.04.2015 в 16:18
Пишет SamDina:
04.04.2015 в 20:59
Пишет Hyde & Sick:
Ты знаешь, есть Дорога.
Дорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак, позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах,
дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз, и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз.
И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождём, ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждёт,
в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы – и ты один…
…ещё дорога – седые горы, кусочки неба в твоей груди.
Дорога – это когда наутро ты вдруг проснёшься под шум колёс, и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос.
Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеётся, живёт, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.
Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берём взаймы,
храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота; дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь – линии перекрёстков опять рисуют твоё лицо.
©

URL записи
URL записи

07:53 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
БЕСТСЕЛЛЕР
Потому что с твоими дамами вкус утех
Превращается в послевкусие буйной лажи.
Тебе просто необходима одна из тех,
Кто умеют снести тишину, суму и в такси поклажи.
Ну, из тех, что ужмётся, стянется, ущемится,
Приготовит двенадцать блюд из муки и сала.
Вся – афганская школьница, сплошь туринская плащаница.
И пешком чтоб. Всегда пешком. Чтоб не насосала.
Зима, не зима чтоб - она на шпилечке и в шифоне.
Фигурой - в нашу, натурой – в дикую скандинавку.
Такая, чтоб все друзья твои на телефоне
Только её бы и ставили на заставку.
Чтоб на каждый твой юморок – лошадиное ржание.
Чтоб прямая, как угол. Без всякой там бабской хитрости.
И обязательно чтоб кипятковое недержание
От твоей небритости, неопрятности, неофитости.
Счастье видела в детях чтоб, в лабрадоре и
Сама никогда не просила чего не дашь.
Вот её скоро допаяют в лаборатории
И она, конечно же, станет хитом продаж.

Автор Марьяна Высоцкая

12:47 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Кафельный пол, на стенах трещины,
водопроводная грязь.
Я бы любил тебя, даже если бы
ты
не родилась.

Даже если бы
ты появилась на свет
мужчиной,
чудовищем,
дьяволом,
деревом,
птицей,
одной из комет,
стрелой,
отчаяньем,
яростью,
стихией, что прячет в недрах Земля -
я бы любил тебя.

Даже если бы
ты не была
моей,
а была
подневольной,
чьей-то женой,
подарившей ему дочерей,
сыновей.
Обезумевшей,
слабой,
смертельно больной,
собиравшей в ладони искры огня -
я бы любил тебя.

Даже если бы ты создана,
ветром,
пеплом,
порохом,
бурей в пустыне,
островом,
океаном,
планетой,
городом,
той, никогда не любившей меня -
я бы любил тебя.

Кафельный пол, на стенах трещины,
тусклый, мигающий свет.

Я буду любить тебя, даже если

даже если
тебя
нет.

Автор Джио Россо

10:27 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
15.05.2015 в 15:52
Пишет «СТИХОЛЮБ»:

Он не станет мне ни врагом, ни братом
Он не станет мне ни врагом, ни братом.Так зачем писать для него трактаты,

заклиная рифмой и кроя матом,препарировать мозг на бис?!

Говоришь – отстань, уходи, не надо, а сама горишь и ложишься рядом;

он пропитан приторным жгучим ядом – ни одна не смогла спастись.



Если пульс колотит у самых пяток, значит, встреча вряд ли прокатит гладко.

Я больная взбалмошная фанатка, вроде преданного пажа.

Эта сила рук, эта злая хватка…поцелует дерзко, обманет сладко

– мол, давай с тобой поиграем в прятки да на острие у ножа.



Этот взгляд и запах, что башню сносит - я подсела так, что уже не бросить.

Если снова наши сойдутся оси, мне не выдохнуть «отпусти».

Я – щенок, лишённый последней кости. Во мне столько страсти и столько злости,

что не дай те боже заехать в гости или улицу перейти.



Это боль в пропорции с глупым счастьем – хочешь то обнять, то порвать на части.

Только он к стихам моим безучастен, у него же иммунитет.

Улыбнётся нежно, обнимет властно – и плевать, что в сердце ножом бесстрастно.

Я приеду скоро, отвечу «здравствуй»…Дай мне, господи, сдать билет

URL записи

21:30 

улыбнуло))

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Поэты стали долго жить,
В неволе лихо размножаться,
Вот было двое их, кажись,
Чуть отвернулся – стало двадцать!

Они ведут себе учет
От литкружка и до союза,
Ручьем поэзия течет,
Как сок из спелого арбуза.

В ней тонет все - «Контакт», «Фейсбук»,
ЖэЖэ томим духовной жаждой.
Стихи слагаются из букв,
А их в России знает каждый!

Возможно, мучаясь вотще,
Корпеть в ночи над рифмой, либо
Писать стихи без рифм вообще,
И получаются верлибры.

На поэтический проект
Приходят не из интереса,
Здесь всякий сам себе поэт,
На крайний случай, поэтесса.

Поэты стали долго жить
И декламировать помногу.
Их просто некому душить,
Стрелять, травить…
И слава Богу!

© Вадим Смоляк

15:30 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Обезболивающее превращает в овощ,
Сам живой вроде бы, а мозг из тебя весь вытек.
Час катаешься по кровати от боли, воешь,
Доползаешь до кухни, ищешь свой спазмолитик –
Впополам гнет, как будто снизили потолок –
Вот нашел его, быстро в ложечке растолок
И водой запил. А оно все не утихает,
Все корежит тебя, пульсирует, муку длит,
Будто это душа, или карма твоя плохая
Или черт знает что еще внутри у тебя болит.

Вера Полозкова

22:05 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Ромашка

он был пьяным хронически, грустным и чуть худым /его звали Романом Романычем все вокруг/
кареглазым, всегда уставшим, немолодым. без чинов - никому ни муж, ни свояк, ни внук.
он запойничал по забегаловкам, чаще - в долг. и подолгу молчал, горький взгляд опустив в стакан.
его часто швыряли на улицу за порог, будто он человеку - букашечка, таракан.

а когда приходило время платить долги, он в кармане искал среди сора и табака
хоть монетку. и шёл закладывать сапоги пропитОму старьёвщику около кабака.
и он брёл босиком по брусчатке на мостовой, подметая штанинами всю городскую пыль,
но всегда с непременно поднятой головой с волосами белёсыми, как молодой ковыль.

и дорога его приводила к гробовщику, где опять возмущался он ценами на гробы.
гробовщик удивлялся несчастному чудаку. вот кому бы в покойники было не плохо бы!
и он шаркал в цветочную лавку, повесив нос /раз на гроб не хватило, то надо бы взять цветов/
и ромашки он брал прямо к цвету её волос - белоснежные, словно из самых прекрасных снов.

и, дойдя до заветного холмика, падал ниц. и шептал: "Я пришел, дорогая. К тебе пришёл.
Мне б коснуться губами ладоней твоих, ресниц, но тебе без меня там, наверное, хорошо...
Я стал старым. Лицо моё в сетке больших морщин. И глаза потускнели давно - в них одна зола.
Но ты выбрала только меня среди всех мужчин, и так нежно Ромашкой меня только ты звала..."

и он плакал отчаянно, горько, до хрипоты. и кладбищенский плющ норовил всё залезть в глаза.
он кричал: "Дорогая моя, ну за что же ТЫ?!! Почему на меня так прогневались небеса?!!"
возвращаясь домой, он стихами топил камин и хлебал, что есть мочи, горячий и терпкий грог.
он боялся, что ТАМ она больше не будет с ним, и боялся, что он не накопит себе на гроб.

Лена Блядик

10:10 

Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
01.04.2015 в 20:17
Пишет «СТИХОЛЮБ»:
ВЗВЕШИВАЯ ВСЁ
Как тяжко жить: понизили зарплату, и ехать до работы два часа, чиновники везде берут на лапу, прищуривая хитрые глаза; жена-вампир сосёт из тела соки, тем паче душу выпила до дна, а друг купил квартирищу в высотке, поскольку денег очень до хрена. В метро опять чудовищная давка, портфель порвался (видано: Китай), и ежедневно дворовая шавка облаивает, вот же сволота. На кухне кран потёк, клозет сломался, у шкафа в дверце петли повело, сосед опять до чёртиков ужрался и хамски обозвал тупым мурлом. Упал на гололёде возле дома и хрясь! — нога сложилась пополам. И с этим вот дурацким переломом попал в больницу. Три недели — в хлам.

Второй в палате — парень без ноги и с нарушенной подвижностью руки, а по соседству — нейрохирургия, где людям ремонтируют мозги. Они идут, хромают и трясутся, огрызки после третьей мировой, спортсмены после третьего инсульта и женщины с побритой головой. Пацан: шестнадцать лет — и аневризма. Мужчина: тридцать восемь — паралич. Чумному королевству полужизни сопутствуют такие короли. Бывает хуже: опухоли мозга, рак лёгких, белокровие. А смерть, сличая с прочим, — даже слишком просто, поскольку сдохнуть нужно лишь посметь. Они живут (им Лета — по колено) на спуске в ад, на взлётной полосе.

Как сладко жить, когда твои проблемы — жена, метро, зарплата и сосед

Скоренко Тим
URL записи

Не моё

главная