у девчонки прищур ведьмачий - вынет душу да и уйдет. в рукаве острый скальпель прячет, а в глазах - стовековый лед. если хочешь, играй словами, удивляй волшебством стихов, окопай золотыми рвами, окружи ее сворой псов. все равно убежит на волю /не таких колдовством брала/. ты, конечно, мог бы поспорить, но, она - не твоя игра. и совсем не твоя победа, а, скорее всего– мечта.
это ты ведь готов по следу все дороги пересчитать, не взирая на снег и слякоть, не взирая на ветры в грудь. эта девочка – ждать и плакать. эта девочка – не уснуть. ты хотел бы ее из многих, но такую не приручить. ты хотел бы ее не трогать, отпустить, позабыть, простить. ты рукой выдирал тот стержень, между ребер своих внутри - только он становился тверже, и ты чувствовал, что горит, разливается ртутью пламя,
словно рухнул внезапно в ад.
вряд ли девочка пеплом станет. и тебя не вернет назад.
ты узнал, как бывает плохо: словно проклят сто раз подряд. ты хотел среди ночи сдохнуть, выставляя бутылки в ряд, кожей чувствуя горький воздух, и казалось, что кожи нет - разве воздух бывает острым?
в твои двадцать неполных лет яд проник, замешался с кровью, пропитал стенки синих вен. от нее ничего не скроешь, но получишь ли что взамен? она смотрит в глаза волчицей. одинока. сильна. горда. будет шрам над твоей ключицей, будет сниться тебе всегда, как хотел ее рук коснуться, выпить сок переспелых губ. как хотел … но не мог очнуться в черной магии острых скул.
эта девочка - не такая, что бывают вторым крылом. это – боль без конца и края, позабытый очаг и дом. у девчонки и смех ведьмачий /королевство кривых зеркал/. и тебе с ней не выжить, мальчик.
ты ведь знал?
ты ведь это знал…


sheril fenn

---

Л.

Она плещется где-то под горлом, горчит и жжет,
Вязкой липкой слюной наполняет дрожащий рот,
Льет упрямо наружу, себе прогрызая путь,
И единственный выход, обжегшись, успеть сглотнуть.
Пусть дерет изнутри, я привыкла за столько лет,
Мир становится проще от водки и сигарет.
Алкоголь растворяет холодный колючий ком,
Мне сейчас станет легче и пофигу, что потом.
Её позже задавят природный цинизм и злость,
Все пройдет, как обычно. Так издавна повелось.
Пусть цветёт, пока может, пусть путает яд с водой.
Я живу, чтобы жить, а не чтобы дышать тобой,
Так что это не больно, и мысли мои легки,
Может, стану я даже чуть лучше писать стихи.

В темной клетке из ребер, в цепях повседневных дел
Умирает и мечется слово на букву Л.

Икиори

---

Осень стреляет в упор

Первая ржавчина въелась в густые кроны,
Чтобы потом расползтись на леса и скверы.
Осень стреляет в упор, не щадя патроны,
И выбивает из сердца остатки веры.

Тучи все ниже, а дни — каждый раз короче,
Жадный сентябрь отбирает остатки света.
Как пережить холода, холода и ночи,
Если на сотню вопросов — ноль пять ответа?

Глупо надеяться все разложить по полкам,
Есть нестандартные случаи, чувства, люди…
Но, погружаясь в душевную барахолку,
Хочется ясности мыслей, стремлений, судеб,

Видеть хотя бы убогий пример порядка,
Маркировать все печали конкретным сроком,
Знать, что добро побеждает в неравной схватке
И никому никогда не выходит боком.

Осень стреляет в упор… Города и лица
Вязнут в тумане, в котором растаял дворник…
Сопротивляться бессмысленно, мне не скрыться:
Осень внутри и надежно пустила корни.

© Любовь Козырь, 2016

---

я не женственна - это раз. деловито рисует крест.
изучаю её анфас, грациозно-небрежный жест -
мол, чего уж? сценарий прост. с Дня Шестого и на века.

{только взгляд её ярче звёзд, только поступь её легка,
словно крылья у позвонков задевают небесный свод.
загрудинный её альков умещает полсотни нот}

я не ласкова - это два. Хрипло шепчет, глотая дым.
не умею играть в слова, ты со мною [недо]любим.
я твой проклятый талисман, цианидовый леденец.

{я вдыхаю её дурман, и по венам течёт свинец.
будто в Стикс с головой нырнуть - обнимать её по ночам,
исцеловывать Млечный Путь её родинок на плечах}

безалаберна - это три. Что ни слово - на сердце шрам.
ты в глаза мои не смотри, Ледовитый плескался там.
расстреляй меня изнутри, серебром прошивай висок

{я с собой заключал пари, но тебя позабыть не смог.
я дышать без тебя устал, рвёт когтями меня Фенрир
ты нисколько не идеал,

ты - мой чертов безумный мир...

Арина Лаппа

---

02.03.2016 в 09:07

Пишет  А я вся такая....:

01.03.2016 в 22:13

Пишет  Я настоящая:

когда ты взрослеешь, ты больше не вечен. приходят сомнения в собственных силах. судьба заблудилась – виновен диспетчер. она к тебе тихо дорогу спросила, махнул не туда – адресат одинокий за чаем вечерним вздыхает о прошлом.

и потенциальный клиент наркологий, и тот, кто мотает по велодорожкам круги за здоровье, считая маньячно белки/углеводы, - равны перед Богом, равны перед шансом просчетов пустячных, что рррраз! – и послужат последним итогом. когда ты взрослеешь, ты веришь в случайность, в нелепые смерти, в болезни невинных.

ты стал одиночкой, ты больше не стайный. все меньше – о книгах, все больше – о винах. когда ты взрослеешь, все злее обиды. ты крутишь и крутишь в уме разговоры, недобрые взгляды и реплики чьи-то, и с близкими глупые, давние ссоры.

когда ты взрослеешь, все меньше резервы прощения, сил, допустимых ошибок. становится милая девочка стервой, а искренний мальчик смеется фальшиво. и вроде любого отбреем-умоем, и вроде циничен, и шутишь так тонко.

а где-то внутри ты паническим воем
исходишь:
«а можно остаться ребенком?»

Бродячий Мур

---

23.12.2015 в 21:54

Пишет  Пой мне Еще:

это сотни пожаров, и каждый – с твоим лицом.
это старый рассказ (непременно с плохим концом),
это ртуть вместо крови, полоний взамен души,
это сотни пожаров, и каждый – не потушить.
это – грязью под ноги, а сверху – пушистый снег,
это – имя твоё на изнанке опухших век.
это днём всё нормально, а ночью – опять ревём.
это – выжечь дотла и ещё раз поддать огнём.
это «надо вставать, но нет силы открыть глаза»,
это стоя в горящих углях – и замерзать.
это сотни пожаров, и каждый – внутри меня.
это днём всё нормально, но вряд ли мне хватит дня
для того, чтоб забыть про свежий ночной кошмар.
это – грязью под ноги, а сверху – смолы отвар:
капать-капать на раны, размазывать побольней.
это днём всё нормально – но ночи зимой длинней.
так что… поздно, и слишком поздно, и не вернуть.
это ртуть вместо крови и всюду одна лишь ртуть.

это стоя в горящих углях, о них не знать
и мучительно, отвратительно замерзать,
не заметив, как мир замкнулся слепым кольцом.

…это больно.
и да, у боли –
твоё лицо.

/Дарёна alter-sweet-ego Хэйл

---

29.05.2011 в 16:47

Пишет  Я настоящая:

Она непотопляема.
Жестока.
Легко ломает мальчиков и сны.
Ей более понятен Уильям Оккам,
чьи принципы убийственно верны.
…………..
Встаёт. Срезает прошлое.
Уходит.
Бросает. Опечатывает. Рвёт.
Напрасно кто-то высек: "Всё проходит.."
Она принципиально не пройдёт.
…………….
Как оспа...
Проигравший в этой битве,
рубцами изувеченный эстет,
тебе остался Оккам -
тонкой бритвой
сводящий всю эстетику на нет.
…………..
Срезающий коросты
/по живому/
привычно обнажая чью-то суть..
Строка обезображена до стона,
но этикой спасётся как-нибудь…
……………
Всё лишнее отсеется,
истлеет…
Всё чуждое
сравнится с шелухой.
Любовь так изумительно болеет
хоть оспой, хоть проказой, хоть чумой…
……………..
Страдает.
Превентивно хлещет вермут.
Но каждый,
кто в душе оставил след,
отныне будет с нежностью отвергнут.
Ни с горя.
Ни со зла.
…………….
И м м у н и т е т.



Аманда Моррис

---

Сделайся айсбергом, память пробей и позволь ей пойти ко дну.
Красивая девочка, но на таких не променивают жену.
Милая девочка, платье в полосочку, сумка на ремешке.
Страшная девочка — шкаф со скелетами, десять котов в мешке.

Чем не жилось тебе, славная девочка, в теплом твоем миру?
Ты все поставила смело на красное и проиграла игру.
В ящике нижнем коробка с пометкой «Вырвано изнутри» —
Все, что могла бы отдать без остатка, растратить и подарить.

Глупая девочка, стань осторожнее, вдумчивее, взрослей.
Странно выходит: была всем нужной, а оказалась ничьей,
Отданной в руки московским вокзалам, станциям, мостовым…
Сделайся айсбергом, сильная девочка, не-про-би-ва-е-мым.

Мария Сухова

---

Никто не придёт ни в полночь, ни на рассвете, ни летом палящим, ни в пляшущий зимний лёд. И ты успокоишься — дом, подработка, дети…

Никто не придёт.

Ни стука в окно (это ветер, всего лишь ветер), часы не изменят свой мерный привычный счёт. Ты вырос давно и, наверно, уже заметил —

никто не придёт.

Ни магии слов, ни ритмичных гортанных песен, ни призрачных крыльев, срывающих дух в полёт. Мир холоден, сер и до боли сердечной пресен.

Никто не придёт.

Любимые книги срезались с дрожащим мясом, на алые раны ложился рассудка лёд. Диагноз поставлен, логичен, предельно ясен —

никто не придёт.

Очаг волшебства обезврежен и перевязан, лишь ночью во тьме что-то воет, болит и рвёт ослабший от жизни измученный бытом разум —

никто не придёт.

Икиори

@темы: стихи

---

Доктор Лайтман в своём сериале сказал: "Все лгут".
И я склонна считать, что та фраза - бесспорный факт.
Ложь давно неотъемлемый жизненный атрибут.

Хочешь ложечку лжи - заходи в Инстаграм, В контакт.
Хочешь баночку лжи - попроси: "Поклянись в любви".
Хочешь вёдрышко - сказки Диснея себе включай.
Хочешь целый колодец - послушай в прайм-тайм TV,
самолёты с рублём курс теряют свой
[невзначай?]

Люди лгут. Лжёт закон. Лгут учебники. Лжёт прогноз.
Ложь сладка, и она лучше сахара в чайный час.
Ложь нежна. Ложь легка. И на ложь всегда будет спрос.
Правда слишком горчит и не радует слух и глаз.
- Мы поднимем зарплаты и уровень ВВП.
- Мы не ссоримся. Мы - эталон молодой семьи.
- Я всегда бизнес-классом, случайно в Москву в купе.
- Я попала без помощи папы на пост судьи.

Моё сердце болит, замедляет привычный ход,
стоит только подумать, что ложь - и твои слова.
Моя вера - отчаянный, маленький, шаткий плот
в океане тебя, что не тонет едва-едва.
Отследить изменения голосовых частот?
Щупать пульс? Обойдусь без бессмысленной суеты.

Просто в мире, где каждый другому о чём-то лжёт,
мне не хочется верить, что лжёшь мне

что лжёшь и ты.

Лёша Самолётова

@темы: стихи

---

Terra Incognita

Утро играет стаккато кофейными чашками. Чайник свистит полицейским с разбуженной улицы. Хлеб с ветчиной. Занавески белеют ромашками…
Кто-то проходит на кухню и Ею любуется.
Прикосновенья становятся рваными ранами… Мысли размыты, движенья давно обесточены…
Ей не дано выбирать между прочими равными. Все же в сравнении с Ним стали равными прочими…
Но в совершенстве владеет Она ситуацией: выскользнет вмиг из объятий ужом неприкаянным. Стоит лишь только одной в своих мыслях остаться Ей, как обесточенный провод искрит замыканием…
Ей бы туда, где маршруты желаний не хожены, где полуночные всхлипы становятся стонами, где Его страсть — не шипами, а нежными розами в Ней прорастет, зацветет огневыми бутонами…
Но каменистая почва Его неприступности не оставляет надежды, рождая отчаянье. Разум Ей шепчет: «Заканчивай. Всё это глупости. Всё ведь проходит. Придет и сему окончание».
Время поставит свой крест на Её полумесяце, выжжет желанье достичь Его Terra Incognita. Выгорев, переболеет Она, перебесится, вмиг ощутив, до чего Её сердце исколото… Взгляд потускнеет, цветное оденется в серое. Тот, кто на кухне, Ей станет родней и привычнее. Боль перестанет играть с оголенными нервами… Все утрясется, уляжется…
…дело обычное…

(с)Светлая Я

@темы: стихи

---

у девочек хрупкие плечи и тонкие пальчики
у девочек плюшевый мишка и новые платьица
прогулки по парку и мальчики-мальчики-мальчики
в субботу на курсы коктейли на party по пятницам
на лоно природы с собакой семья воскресение
две чашечки кофе с подружкой с утра в шоколаднице
я глажу их руки и плечи лечу их сомнения
спасаю от боли и сверстниц я знаю их слабости
гляжу беспардонно в открытые юные личики
мне есть что сказать я отважна цинична и ласкова
у девочек жаркие бёдра и губы в отличие
от мальчиков девочки все удивительно разные
у девочек нежная кожа и пахнет атлантикой
солёными брызгами ветром и спелыми вишнями
у девочек жадные взгляды болею романтикой
ассолями грежу до самого нёбушка выжжена
осенней тоской откровенной и терпкой до горечи
запасы любви по карманам и тайным карманчикам
давно разложила у девочек всё ещё солнечно
прогулки по парку и мальчики-мальчики-мальчики


© Copyright: Катя Су, 2007
Свидетельство о публикации №107101902374

@темы: стихи

---

Я как terra incognita, новое государство –
сам себя отыщи, завоюй, разделяй и властвуй,
мне не выданы номер, герб, президент и паспорт,
я последний уцелевший абориген.
Я заложник всех колоний и резерваций,
приучивший сердце больше не разбиваться,
но природа продолжает сопротивляться,
оживляя какой-то необъяснимый ген.
Он мешает дышать, он, как вирус, идёт по венам,
подчиняя, стирая, делая чьим-то пленным,
бьётся током – неожиданно, как антенна,
если ты её надёжно не заземлишь.
Я спасаюсь горячим кофе,
закрытой дверью,
мантрой "я не люблю, не хочу, не могу, не верю..."

Ты приходишь спазмом в левое подреберье,
получаешь вид на жительство.

И болишь.


Кот Басё Светлана Лаврентьева

@темы: стихи

---

Странный маленький зверёк не на шутку занемог, плачет, просится на руки, видно вовсе не жилец. Все проходят мимо, мимо… Отворачивают взгляд. Можно их понять, конечно, ведь никто не виноват.
Ни один из нас, идущих, совершенно не причем, в этой повести, где каждый изначально обречён.

Страшно бедному зверьку видеть мёртвую треску, что на рыночном лотке разлеглась, как на песке.
Только мёрзлая треска под ударом тесака больше вызовет эмоций, чем страдания зверька.

Боль не прячут по кулькам, ГОСТа нет и ОТК… Нет цены, а значит - смысла в боли этого зверька.

Так приткнётся – не найдут, позабудется в бреду. Будет видеть луг зелёный, тихий-тихий летний луг. Норка, мама, братья, сёстры и постельки тёплый пух... Так тепло, когда все вместе... лапки... носики... хвосты...
Звуки колыбельной песни прорастут из темноты. Новый день приходит тихо, на луга выходят «му»...
Только ночь неотвратимо возвращается к нему.
Больше ничего не будет, луг и норка далеко. Только чёрные от боли два зрачка и шерсть торчком.

Так и сгинет он в грязи, за стоянкою такси. Будет маленький зверёк втоптан в землю тыщей ног.

Встанет радуга на небе. Кто-то скажет – «Это Бог…». Перекрестится и двинет грязью рыночных дорог. Никому и невдомёк – это с нами, сволочами, тихо-тихо попрощался слабый маленький зверёк.

Мамаенко Анна

@темы: стихи

---

если хочешь смотреть на неё – лучше сквозь посмотри:
ночь в зеркальном овале.
эта женщина очень давно умерла изнутри –
и воскреснет едва ли.

выпей горькую правду, как выпил цикуту Сократ,
загорись и остынь ей:
эта женщина Мёртвого моря мертвее стократ
и пустыни пустынней.

вот она – беззаботней ребёнка, костра горячей,
нищих духом блаженней…
но в глазах её искры веселья – не более, чем
лабиринт отражений.

просто прошлого гром несмолкающий в сердце гремит,
просто контур не замкнут.
да, красива она – неживой красотой пирамид
и заброшенных замков.

две морщинки у губ – это фатум поставил печать
с несмываемой датой.
уходи, не смотри и не смей ничего обещать –
ты не видел когда-то,

как огромный пылающий мир, задыхаясь, хрипя,
до горошины сжался.
а поджёгший его был чертовски похож на тебя.
и поэтому сжалься.


Татьяна Шеина

@темы: стихи

---

Ты не прав, мой друг, говоря о том,
что я стала камнем, свинцом и льдом,
что все крепче яд и острее жало.
Просто я так долго двоих держала,
что одна выдерживаю с трудом.

В стае хищных птиц, раздраженных ос,
я чужая особь, немой вопрос,
головные боли седых ученых.
И тебе не велено знать, о чем я
научилась думать, пока ты рос.

Это шутки гормонов и позвонков,
кто-то взял свой метр – и был таков,
кто-то больно тянется дюйм за дюймом.
Так в пустыне верблюд переходит дюны,
но оазис по-прежнему далеко.

Иногда мне кажется: все мираж,
здесь чужой язык, да и мир не наш,
и создатель мира лицо скрывает.
Иногда я чудо творю словами
и беру фортуну на карандаш.

Ты не прав, мой друг, этот путь не пыль,
просто я однажды сошла с тропы,
потеряла время, людей и память.
Мне бы льдом, свинцом, одиноким камнем,
но судьба не любит вещей слепых.

Я умею дни проходить насквозь,
вижу изгородь, жимолость, ржавый гвоздь,
словно намертво впаянный в срез древесный.
Я жива. И мне все еще интересно,
что с тобой происходит, когда мы врозь.

© Copyright: Кот Басё Светлана Лаврентьева, 2016

@темы: стихи

---

Раздели меня, Господи, раздели, на слова, часы, полюса Земли, на зверей и травы, на соль и мед… На него раздели меня. На нее. Проведи экватор во мне — чертой, за которой тот не столкнется с той, чтоб они, волнами о борт звеня, не сливались снова в одну меня. Раздели меня, Господи. Я ковчег. Я не знаю, кто во мне и зачем, слышу только песни и голоса… Научи меня, Господи, что сказать. Как спасти их, собранных там, внутри, как найти для каждого материк, отпустить их в облако и на дно?.. На нее раздели меня. На него. Я слежу, как свет переходит в тень, отпускаю голубя каждый день, я смотрю в бездонную синеву. И уже не знаю, куда плыву. Раздели меня, Господи. Вот ребро, я хочу деревянным своим нутром, потемневшим от крепкой твоей смолы, прорасти, чтобы доски ушли в стволы, чтобы больше не плыть и не помнить, как он тяжел и огромен, она легка…

Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.

Кот Басё

@темы: стихи

---

Отпускай

Память любит хранить ненужных.
Всё, что прожито, отсекай.
Он давно стал кому-то мужем,
Твой когда-то любимый Кай.
Снежной, Южной ли королеве
Или горничной… И ему
До тебя — ровно шаг — налево,
Но тебе это ни к чему.

Память любит хранить ненужных,
Возвращаться на год, на пять…
Научись понимать: нет хуже
Возвращений любимых вспять.
Даже если «ВЕЧНОСТЬ» растает,
Недостроенная с другой,
Значит, кубиков не хватает,
Матерьялец недорогой.

Память любит хранить ненужных,
С кем случалось нам «хорошо».
Ты доела бы старый ужин,
Если годности срок прошёл
Так давно, что пройдоха-плесень
Поросла не травой — дубьём?
В этом прелесть неспетых песен —
Довыдумывать вас вдвоём.

В этом прелесть неспетых песен:
Не сорвались ни в фальшь, не в визг.
Вы расстались, ваш мир стал тесен,
Значит, это был самый низ.
Нежность вымерзла, стало скучно,
И причина была веска.
Отпускай из души ненужных…
Всё, что прожито, отпускай.

Татьяна Костопулу

---

На смену бабочкам приходит пустота.
Она прекрасна, непривычна, многогранна.
И твоё сердце заработало исправно.
Ты начинаешь утро с чистого листа.
Или холста.

Кого ты видишь в незапомнившихся снах?
О ком ты думаешь, уставившись в пространство?
Имеешь что ввиду под словом «постоянство»?
И в чьих ты тонешь мелодичных именах,
в каких делах?

В упоминаниях о ком меняешь тон?
Чьи фотографии листаешь в интернете
и в чьем нуждаешься заботливом совете?
Что для тебя теперь единственный закон?
Где твой перрон?

Где твой причал? Где твой родной аэропорт?
И чьи духи напоминают тебе лето?
Кто в тёмном царстве для тебя теперь луч света?
Кто знает твой любимый чая сорт?
Любимый торт?

На сколько баллов по метрической шкале
ты оценил бы свою жизнь без патологий?
Ты в одиночестве своём не одинокий.
Семь миллиардов одиночеств на Земле.
Ты в их числе.

Леша Самолетова

---

Весенний разговор

Шагает по лужам, сквозь челку глядит на весну,
После третьей банки решается на разговор с Богом.
Небеса, отходящие было к вечернему сну,
Внезапно разбужены ее яростным монологом:

«У меня пятый месяц всё просто трещит по швам!
Муж зовет самодуркой! Развалились последние сапоги!
Я не ем ни черта, не худею ни на килограмм!
Мама в трубку захлебывается — где, мол, твои мозги!

На работе все меня норовят нагнуть!
Думаешь, это всё — шуточки, ерунда?
Думаешь, это всё можно с улыбкой перешагнуть??"
И Господь отвечает:
«Да».

Сворачивает на Чистопрудный, жалуясь Небесам:
«Единственный друг не отвечает на эсэмэс,
Пусть тогда и свои проблемы, дурень, тоже решает сам…» —
переводит дыхание, поддержки ждет у Небес, —

«подралась в электричке, в отделении был скандал.
Проиграла сама себе в «Города».
Разве Тот, на кресте, за такую кретинку страдал?
И Господь отвечает:
«Да».

Смотрит под ноги, по Мясницкой упрямо шагая вниз,
И твердит: «Даже жить не хочется иногда!
Думаешь, слабО мне сейчас — на карниз?»
И Господь отвечает:
«Да».

Запрокинула голову вверх, шарит взглядом по облакам,
Говорит: «Ничего не прошу, только дай ответ —
С теми, кому уже не слабО, — суждено еще встретиться нам?..»
И Господь отвечает:
«Да».

Курская Дана