09.04.2009 в 15:14

Пишет  Hurry to like:

Улыбаемся...ведь жизнь бьет ключом...даже если гаечным...даже если и по голове...(с)

Бог любит идиотов. Иначе нафига он их столько создал?(с)

Горит крыша- 01, нужна крыша -02, поехала крыша -03))(с)

если я вам улыбаюсь, это не значит, что я рад вас видеть,может я просто представил как вас размазал по асфальту камаз..).(с)

Сейчас модно говорить и писать "креведко", "блондинко", и уже мало кто помнит,что "Морозко" - это реальный сказочный персонажко, а не погодко...(с)

Ты обиделась? - Нет, я за топором...(с)

Если что-то само плывет к вам в руки, присмотритесь - возможно, оно просто не тонет.(с)

Одна рыба - другой: - Hу, допустим, Бога нет... А кто тогда воду в аквариуме меняет?(с)

доброеутрокакделатожехорошочтоделаешьапонятнонебудуотвлекать).(с)

---

10.04.2009 в 00:23

Пишет  девушка с глазами цвета неба:

Мы не прощаем людей не за то, что они нас обманули, а за то, что мы им верили

---

08.04.2009 в 01:30

Пишет  Pappy a long stocking:

- Может быть, люди должны пережить трагедию, чтобы начать делать то, что любят. … Ты сказал, что Микеланджело страдал маниакально-депрессивным психозом и изображал себя на своих полотнах мучеником, с которого сдирают кожу. Анри Матисс завязал с юриспруденцией из-за аппендицита. Роберт Шуман начал сочинять только после того, как его правую руку парализовало, что покончило с его карьерой концертирующего пианиста. … Ты говорил о Ницше и его третичном сифилисе. Моцарте и его уремии. Пауле Клее и склеродерме, от которой его суставы и мускулы съёжились так, что он умер. Фриде Кало и межпозвонковой грыже, усеявшей её ноги кровоточащими язвами. Лорде Байроне и его косолапости. Сестрах Бронте и их туберкулёзе. Марке Ротко и его самоубийстве. Фланнери О’Коннор и её волчанке. Вдохновенью нужны болезнь, увечье, безумие.
- По словам Томаса Манна, - сказал Питер, - «Великие художники – великие инвалиды».

(с) Чак Паланик "дневник"

---

08.04.2009 в 07:22

Пишет  fairy tale on night:

Shelest FM
Это солнце, птички, зелень – вот этот ёбанный оптимизм и наивность меня просто убивают.
А от зимы осталось только груда талого грязного снега в лесу.
Весна… Потеплеет и начнётся… Она придёт блядскими латексными юбками и эрекционной недоступностью. Ты ещё носишь зимнюю куртку, а уже обдумываешь планы на лето.
О, а как же меня бесят эти счастливые парочки, бродящие по дорожкам, целующиеся в подъездах...я не завидую...я просто знаю, что будет дальше. ССОРЫ, НЕПОНИМАНИЕ, СКАНДАЛЫ, ДРАКИ, ПРЕДАТЕЛЬСТВА, СЛЁЗЫ, УГРОЗЫ..
А НА УЛИЦЕ ВЕСНА!!!И никого не епёт почему ты сидишь запершись в своей комнате и рыдая, пишешь стихи… Рисуешь… или пишешь повесть, где ты главная героиня. И блять, как странно, что все в конце…Ладно.
Или вот идёшь ты по улице с невидящим, потухшим взглядом уставившись в никуда....А ВОКРУГ СОЛНЫШКО СВЕТИТ, НА НЕБЕ НЕ ОБЛАЧКА...а ты бесишь всех своим контрастом с окружающей средой. И счастливые парочки с недоумением смотрят тебе вслед, ещё не зная, что кто-то из них через год так же будет ненавидеть эту весну....
(c) Маханевский Максим

---

17.02.2009 в 20:04

Пишет  Алёнка-Пелёнка:

Того, кто тебя любит, нужно убивать.
Лучше сразу, как только заметишь этот взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом и эту манеру всё время держать тебя в поле зрения. Конечно же жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделать это нужно сейчас, иначе будет поздно.
Иначе очень скоро у тебя между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Почувствуешь себя волшебницей.
Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования, и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской.



Поэтому убей его сейчас.

(с) ***

---

17.03.2009 в 15:59

Пишет  тин-тин:

"Едет человек в троллейбусе..Хмурый. И думает: "Вокруг одно быдло, начальник — кретин, жена — стерва".
За спиной ангел–хранитель с блокнотом и ручкой. Записывает: "Вокруг — быдло, начальник — кретин, жена — стерва". И в свою очередь думает: "Вроде было уже. И зачем ему это все время? Но раз заказывает — надо исполнять".

---

17.03.2009 в 00:52

Пишет  Алёнка-Пелёнка:

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда. На нем похоронены школьная подруга, предавшая меня, моя первая любовь,и многие другие люди. Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я любила тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер.

(с)Евгения Шацкая

---

01.04.2009 в 08:02

Пишет  Ё-моё:

К. Симонов
Если бог нас своим могуществом
После смерти отправит в рай,
Что мне делать с земным имуществом,
Если скажет он: выбирай?
Мне не надо в раю тоскующей,
Чтоб покорно за мною шла,
Я бы взял с собой в рай такую же,
Что на грешной земле жила,-
Злую, ветреную, колючую,
Хоть ненадолго, да мою!
Ту, что нас на земле помучила
И не даст нам скучать в раю.
В рай, наверно, таких отчаянных
Мало кто приведет с собой,
Будут праведники нечаянно
Там подглядывать за тобой.
Взял бы в рай с собой расстояния,
Чтобы мучиться от разлук,
Чтобы помнить при расставании
Боль сведенных на шее рук.
Взял бы в рай с собой все опасности,
Чтоб вернее меня ждала,
Чтобы глаз своих синей ясности
Дома трусу не отдала.
Взял бы в рай с собой друга верного,
Чтобы было с кем пировать,
И врага, чтоб в минуту скверную
По-земному с ним враждовать.
Ни любви, ни тоски, ни жалости,
Даже курского соловья,
Никакой, самой малой малости
На земле бы не бросил я.
Даже смерть, если б было мыслимо,
Я б на землю не отпустил,
Все, что к нам на земле причислено,
В рай с собою бы захватил.
И за эти земные корысти,
Удивленно меня кляня,
Я уверен, что бог бы вскорости
Вновь на землю столкнул меня.
1941

---

03.04.2009 в 03:50

Пишет  Серое перышко:

Вычитала в одной книге. Понравилась формулировка.
Для того, чтобы любить, нужны смелость и мудрость. Если мы преодолеваем страх и следуем законам Судьбы, то в нашу жизнь входит чудо любви.Если побеждают страх и беззаконеие, то мы теряем любовь.
Отношеия двоих - это тончайшее, как лезвие бритвы, касание двух жизней.Касание, а не пересечение, когда обоим больно. Отношения двоих - это своего рода путешествие, предложенное Судьбой.
(с)Вера Грачева - Алхимия Судьбы

---

03.04.2009 в 20:13

Пишет  Eri-Asai:

Паутинками тонкими, еле заметными,
Мы друг к другу привязаны,
Мелочами, словами заветными,
Самыми разными...
Вместе были и были всегда одинокими,
Даже нескладными.
Видишь, мы стали безумно далекими
Грома раскатами...
Хочешь, как раньше, ленты я в волосы
Заплету светло-синие
И буду слушать печаль в твоем голосе?
Только прости меня...

---

ВЕЧЕР
Под ногами скользь и хруст.
Ветер дунул, снег пошел.
Боже мой. какая грусть!
Господи, какая боль!
Тяжек Твой подлунный мир.
Да и Ты немилосерд.
И к чему такая ширь,
Если есть на свете смерть?
И никто не объяснит,
Отчего на склоне лет
Хочется еще бродить.
Верить, коченеть и петь.
1922

---

25.03.2009 в 12:38

Пишет  Sweetie_N:

Расстоянья сотри,
Километры дороги распутай,
Дотянись до меня через мутные омуты лет,
Погаси фонари
Тихим шепотом, хрупкой минутой,
Легкой тенью мелькни на озябшем оконном стекле.

Просто рядом побудь,
Никаким холодам не сдавайся.
Я готова на скрипке играть изумленной Луне.
Твой задуманный путь,
Как песок, утекает сквозь пальцы,
И колышется время на трепетной тонкой струне.

Не жалей ни о чём,
Всё, что жизнь предлагает в рассрочку
Тоже стоит беречь: есть особая сласть в мелочах.
Подставляет плечо
Каждый росчерк и каждая строчка,
И катается жизнь на таких вот, некрепких, плечах.

Не беги за весной,
Есть у осени некая роскошь,
Что-то среднее между тоской и весельем навзрыд.
Пусть ведет за собой
Золотого рассвета полоска
И бросает к ногам ночь обветренных листьев ковры…

Вероника Сенькина

---

26.03.2009 в 02:58

Пишет  ~ own dreams~:

Уму не под силу долго разыгрывать роль сердца. (Ларошфуко)

---

26.03.2009 в 16:40

Пишет  Sweetie_N:

Случайно ничего не происходит…
Есть тайный смысл законов бытия.
Написано: кто ищет, тот находит,
И кто стучит, тому и отворят.

Случайно ничего не происходит…
Вся жизнь – большая книга перемен.
Кто ищет, свою жизнь в трудах проводит
И ничего не требует взамен.

Случайности у жизни не бывает…
В судьбу свою ты верь или не верь,
Но, коль на стук тебе не открывают,
То громко ли стучишь и в ту ли дверь?

Случайно ничего не происходит…
Случайно ль повстречались, разошлись?
И если что теряем и находим,
То из таких случайностей вся жизнь

(c)

---

26.03.2009 в 21:37

Пишет  Алёнка-Пелёнка:

«Быть взрослым — значит быть одиноким»

(с)Жан Ростан

---

27.03.2009 в 19:15

Пишет  пьяница:

Не ищи смысла жизни в риторике...
Наберись лишь терпенья и смелости...
Я повязан с тобой, как джин с тоником...
Может даже сильней, чем хотелось бы...

Мне не нужно ни лести, ни помощи...
Просто будь... Мне достаточно этого...
Ведь и так вокруг нас одни сволочи...
И этот Бог со своими советами...

Я повязан с дурными привычками...
С Одиночеством и сигаретами...
И мой градус чуть выше обычного...
Будь со мной... Мне достаточно этого...

Я люблю запах Ночи и ладана...
Ритм часов, барабанящий в голову...
Я не смог стать покорным... а надо бы...
Я не смог быть прощенным... а стоило...

Я не смог... Слишком мало отмерено...
Сил, минут и попыток исправиться...
Слишком часто мы в чем-то уверены...
И пусть Бог этой верой подавится...

Пусть я буду оплеван пророками...
Пусть считают мои песни спетыми...
Просто будь... Я не требую многого...
Будь со мной... Мне достаточно этого...

---

22.03.2009 в 22:41

Пишет  пьяница:

Когда уходит самый близкий друг,
Старайся не смотреть в его глаза,
Закрой лицо движением руки,
Когда на нем появится слеза.
Когда уходит самый близкий друг,
Не говори ни слова на прощанье
И не сжимай его горячих рук,
Старайся лишь замедлить расставанье.
Когда уходит самый близкий друг,
Ты ощутишь, как что-то оторвется,
Увидишь, как темнеет все вокруг,
Поймешь, что счастье не вернется.
Когда уходит самый близкий друг,
И вдруг, когда прощанья час настанет,
Смотри на друга, не скрывая слез,
Чтоб уходя, твой друг подумал,
Что он любовь твою с собой унес...

---

22.03.2009 в 23:27

Пишет  пьяница:

Неразгаданный мой друг,
Как тебя мне приручить
За познания недуг
Мне бессонницей платить.

Неразгаданный мой друг,
Ты войти мне разреши
Из пожатья нервных рук
Во вселенную души.

Я вольюсь в сердечный стук,
Заплутаю в грёз мирах.
Неразгаданный мой друг,
Нерассказанный мой страх.

Неразгаданный мой друг,
Как тебе не навредить?
Зла болезненный испуг
Как в душе не бередить?

Неразгаданный мой друг,
Как постичь через тебя
Тайну радости и мук
Бога, правду и ... себя?

---

22.03.2009 в 21:37

Пишет  пьяница:

Почему не плачут мужики?
Почему, когда хоронят друга,
Не ревут дурниной от тоски,
Навзничь рухнув наземь среди луга?
Распугав беспечных мотыльков,
Почему не содрогнутся плечи?
Чтоб тоска дошла до облаков,
До краев земли, до бесконечных?
Почему, когда ушла жена,
Не орут шальными голосами?
Просто курят молча у окна,
Впившись в двери мертвыми глазами.
И когда война, и смерть, и кровь,
Главные на том и этом свете,
Толпы молчаливых мужиков,
В тишине проходят по планете.

И - ни всхлипа, ни одной слезы.
Только руки, сжавшись, побелели.
Почему не плачут мужики?
Не ревут, а пьют, на самом деле?!

Только иногда, когда сосед,
В одиночестве за стенкой вдруг завоет,
Я вскочу, откинув теплый плед,
И окно на улицу открою.
Буду слушать, сев на табурет,
Как он бьется и ломает руки,
Как скрипит расшатанный паркет,
Как кричит, что б@@ди все и суки.
Я, наверное, налью тогда стакан.
По края наполню водкой горькой.
За тебя, невидимый братан.
Я стакан закину этот, с горкой.
Не пойду я утешать по доброте,
Есть, поверьте, веская причина.
В одиночестве, в кромешной темноте,
Плачут настоящие мужчины.

---

22.03.2009 в 00:29

Пишет  Sweetie_N:

Мне хочется своим тебя назвать
За то, что бесконечны дни разлуки,
За то, что никогда мне не узнать,
Как ласковы бывают твои руки...
За то, что, уходя поспешно прочь,
Ты честно не поделишься любовью,
За то, что сон в измученную ночь
Тебя ко мне приводит в изголовье...
Как будто нет долгов и нет границ
У времени, что нам дано судьбою,
И только из-под сомкнутых ресниц
Скользнёт слеза, слегка грозя бедою...
Мне этим счастьем не переболеть...
И даже горем вдоволь не напиться...
В своём огне самой же и сгореть,
Упав на землю опалённой птицей.
Неначатый роман не дописать...
Со временем и тему позабудешь...
Но хочется тебя своим назвать
За то, что ты им никогда не будешь...

Ольга Егорова