18.11.2013 в 05:57

Пишет «Варфоломей_С»:

Вечернее...
"Ты скажешь: многие, а я отвечу: каждый..."
Н.Ямакова






...тоску хоть ложкой ешь, коль ложка под рукою... ноябрь латает брешь в межрёберном покое - слепой иглой строки - убористо и метко, чтоб выгнать сквозняки твоих печалей, детка, в большой и старый сад, где бродит день вчерашний и чьи-то голоса - дымком над мёрзлой пашней - тревожат тишину чужой случайной даты, где ты себя одну оставила когда-то - запиской на столе среди пустой посуды... то место на Земле не найдено покуда никем, да, что никем, и ты проходишь мимо... среди известных тем - моя неуловима, небрежна, высока, смешна избытком речи, готовая "пока" твердить при каждой встрече...
© Татьяна Пешкова

---

Когда расползались иллюзии по углам,
Хотела весь мир расцарапать, испепелить,
Он рядом сидел и читал по моим губам.
Молчанием можно о многом поговорить.

Когда превращалась из куколки в мотылька,
Он просто ладонью мою накрывал ладонь.
Казалось, над пропастью держит его рука
Большая, родная и теплая, как огонь.

Когда выходила за рамки, сползала вниз,
Он, грубо хватая за холку, кричал: нельзя!
Рыдала в жилетку, и слезы, как антифриз,
Его охлаждали, по коже моей скользя.

Когда я ему нагрубила в последний раз
По-взрослому, зная, куда уколоть больней,
Грустнее, наверно, не видела больше глаз
И в будущем боли не чувствовала сильней.

С тех пор он исчез безвозвратно и без следа,
Смешной. До безумия любящий эту жизнь.
Но даже сейчас, почему-то, спустя года,
Спасает далекое: "Девочка, соберись!".

ZLATENTSIA ZOLOTOVA

@темы: стихи

---

Обычно хорошие девочки, допустим по имени Даша
Выходят замуж все в белом, за бывших любимых наших.
Потом в 6 утра им варят, овсяные, блять, каши,
А вечером тупо смотрят, по ящику нашурашу.
Хорошие девочки Даши, 5 дней степенно
Перебирают бумажки, чинно сидят в отделах.
Потом их мужья непременно, делают суперкарьеры,
Переезжают в столицы, московский интерьеры.
Обычно у девочек Даш, очень довольные лица,
Кроме редких минут, когда по ночам не спится.
Когда их мужья встают , и тихо закрывшись в ванной
Звонят бывшей любимой, допустим по имени Анна.

---

17.11.2013 в 17:57

Пишет «Варфоломей_С»:

Девочка, которая хотела убить Бога
Пятнадцать лет беспочвенных предлогов –
Ей кажется, что это слишком много.
Она мечтает поквитаться с Богом
И назубок заученно твердит:
«Иже еси на небесех, Всевышний,
Не слышащий, неслышимый, неслышный.
Придёшь – опять распнём. И ты простишь нам –
Бессмертный Бог не может быть убит.
Ведь ты же Бог? Умри, потом воскресни –
И так сто раз. Что может быть чудесней?
Оправдывай молитвы, гимны, песни,
Доказывай божественную суть,
А то нам скучно тупо грезить раем.
Мы сами поощряем и караем
Друг друга. Мир твой нами презираем.
Яви себя! Ну! Сделай что-нибудь!
Ну! Дай нам знать, что ты еще не умер –
Прими сигнал на допотопный зуммер,
Выкатывай крылатый черный «бумер»,
Дави на газ – и к нам, на Божий Свет!
Устрой бедлам, террор, тотальный вынос!
Подай нам знак! Хотя бы накажи нас!»
Но Бог опять молчит. И это минус.
Ей страшно верить в то, что Бога нет.





© Иван Гладких

---

15.11.2013 в 23:03

Пишет  ~Illuzi@~:

Можешь конечно попробовать
Образ в себе мой глушить,
Но у тебя между ребрами
Я продолжаю жить..

На алкоголь или время,
Убитое в обществе шумном
Можешь меня разменивать,
Но я в тебе дышу..

Падать в объятья "разных"
Можешь в конце концов,
Но твой предательский разум
Помнит моё лишь лицо..

Как тут хитрить не пытайся,
Знай, от себя не сбежишь..
Если уж я и случаюсь -
То не на день.., а на жизнь..

© Аня Тет

---

Есть люди, которые взглядами лечат,
слова у которых - святая вода.
Есть люди с-сердцами-как-яркие-свечи:
теплом согревают других в холода.

Есть люди, чья жизнь - календарные числа:
повинность, работа, заботы мешки.
Есть те, чья душа - это кладези смысла,
а есть и другие - ночные горшки.

Мне часто встречаются люди-как-спицы:
стальные и острые, резкие зря.
Всё реже я вижу похожих на птицу,
и вовсе уж мало таких, как моря.

На лавках - сопящие люди-бутылки,
согретые спиртом в осенней тиши.
А мимо - идущие люди-опилки,
и люди-ухмылки, и люди-гроши...

Не часто мне верится в чистую святость,
в людей-как-икона: возьми да молись.
За святостью часто скрывается пакость,
а, может, и хуже - коварная слизь.

Растёт безразличья холодная глыба.
Сидят взаперти под замком мудрецы.
А в мире господствуют люди-как-рыбы
и люди-как-звери, и люди-слепцы.

А в городе этом огромном и людном
которую зиму меняется век.
В толпе миллионной бывает так трудно
найти человека, в ком есть Человек...

Автор Алена Васильченко

@темы: стихи

---

11.11.2013 в 13:11

Пишет  Перламутровое небо:

Мы могли бы служить в разведке
Мы могли бы играть в кино..
Но мы думаем как креветки
А ведем себя как говно.

---

11.11.2013 в 13:29

Пишет  .molnija.:

Прислано  toYule, автор  Графит:

В ноябре наступает время горячих сердец,
Жаркой крови, кипящих мыслей, горящих глаз.
Ведь оставшийся без огня в ноябре - мертвец,
А из сердца его торчит изо льда игла.
В ноябре вещи проще, грубее, под стать ему.
Для излишеств и пышной роскоши есть июнь,
А в июне весь мир окружающий юн и мудр,
И ты ходишь в травах по бедра, и глуп, и юн.
А ноябрь для смыслов простых и идей простых,
Словно свежий хлеб, словно старый железный нож.
Прочитай, запомни, тверди же до хрипоты:
Если ты уйдешь в одиночку, то ты умрешь.
Если ты забудешь огниво, то ты умрешь.
Если ты не запомнил правил, то ты умрешь.
Ляжешь где-то у речки под шепот холодных вод,
С легким инеем на ресницах, с иглой в груди.
Лучше помни ноябрьских правил короткий свод,
Не забудь огниво, наружу не выходи.
В ноябре я приду, проведу тебя в небеса,
Не смотри, что торчит под курткой в моей груди.
Ты сумел бы и сам, но не нужно, не пробуй сам,
Жди меня у огня, пока я брожу один.

---

Он ничего, наверное, не понял,
Когда она ушла, захлопнув дверь.
Её за плечи нежно ветер обнял –
Немой свидетель всех её потерь…
Она ушла, и слов не обронила,
Без уточнений разных мелочей…
Хоть больше жизни, кажется, любила…
Она ушла, чтоб снова стать ничьей…
Он не спешил он не бежал за нею,
Он полагал: поплачет и придёт…
Он думал, нет её любви сильнее…
Она простит его, и всё пройдёт…
Он не ошибся в главном…
Откровенно:
Её любовь и впрямь сильна была…
Но вот простить случайную измену,
Как ни старалась, так и не смогла…
Она себе не вспарывала вены… –
Он быть её разумной уверял…
Он ничего не нажил от измены…
Зато безумно много потерял…
Автор Анастасия Ларецкая

@темы: стихи

---

В чужой монастырь - со своим
манускриптом...
В чужой будуар - с любопытною
рожей...
А после - со скрипом (с убийственным
скрипом!)
Чужую судьбу отдирать вместе с кожей.
Прийтись ко двору кособокой заплатой,
Стать временной пломбой дырявого
быта...
А ну, каково - без вины виноватой
Чужим кулаком быть до комы
избитой?!
А ну, каково - на дощатых подмостках
Драть глотку?.. Удел второсортной
актрисы.
Любовь - воспаление женского мозга...
Дешевый парфюм... И цветы - за
кулисы.
Автор Мария Харьковская

@темы: стихи

---

За разговорами, за чаем,
За тем, что в комнате тепло,
Мы постепенно замечаем,
Что дело к ночи подошло.
А Бог глядит с иконы прямо.
Хотите - верьте иль не верьте.
Побудь со мной подольше, мама.
Кто знает, что там - после смерти?..
Закон спирали или круга?
И тот ли взгляд, и то ли имя?
И встретим ли мы там друг друга?
И если встретим, то - какими?
Не сгинем ли, не одичаем?
Не в разные пространства ухнем?
И можно ли там выпить чаю
И посидеть вот так на кухне?
Что Бог решит, судьбу итожа, -
Не разглядеть за т о й излукой.
Прости нам маловерье, Боже,
И не наказывай разлукой.
Автор Елена Исаева

@темы: стихи

---

СНАЙПЕР
Всё дело не в снайпере: это его работа, он просто считает погрешность и дарит свет, прицел, запах пота, и выстрел — восьмая нота, и нет ничего романтичного в этом, нет. Ни капли романтики в складках небритой кожи, в измученном взгляде — страшнее всех параной, он так — на винтовку, на спуск, на прицел похожий — чудовищно сер, что сливается со стеной. Поправка на ветер, в виду горизонта — тучи, движение пальца, родная, давай, лети, он чует людей, как по подиуму, идущих, и смотрит на них в длиннофокусный объектив. Ребёнок ли, женщина, это не так уж важно, холодные пальцы, холодная голова, бумажный солдат не виновен, что он бумажный, хорват же виновен, к примеру, что он хорват. Все лягут в могилу, всех скосит одна перчатка, по полю пройдётся прицельный железный серп, бредущие вниз постепенно уйдут из чата: серб тоже виновен, постольку поскольку серб.
Мы вместе на крыше. Мой палец дрожит на кнопке. Я весь на пределе, поскольку ловлю момент, когда же он выстрелит, жмётся в бутылке пробка, он — главный на крыше, я — просто дивертисмент. Снимаю глаза, чуть прищуренные, так надо, снимаю движение взгляда, изгиб плеча, ты здесь, в объективе, небритый хозяин ада, сейчас заменяющий главного палача. Ты Бог мой, мишень, ты мой хоспис, моя отрава, моё хладнокровие, снайпер, готово сдать, а я всё снимаю твоё — эксклюзивно — право прощать и наказывать, путать и расплетать. Ты в фокусе, снайпер, ты — фокусник под прицелом — с прицелом в руках, с перекрестием на зрачке, в момент фотоснимка ты перестаёшь быть телом, карающий идол на крошечном пятачке. Лишь десять секунд ты их гонишь, как мячик в лунку, по пыльной дороге в колёсных стальных гробах; модели твои — точно лица с полотен Мунка, не знают о том, кем решается их судьба.
А он говорит мне с улыбкой, снимай, фотограф, я знаю твой стиль, я журналы твои листал, я тоже умею быть умным, красивым, добрым, таким же, как все, без вживлённого в глаз креста. Но помнишь, вчера на пригорке, вон там снимал ты каких-то вояк, поедающих сыр с ножа? Я палец на кнопке держал полминуты с малым.
Но я милосердней тебя. И я не нажал.
Тим Скоренко

---

30.10.2013 в 06:51

Пишет «Варфоломей_С»:

СОЧИНЕНИЕ ПО КАРТИНКЕ ДЛЯ ДЕВЯТОГО КЛАССА
Мальчик играет, конечно, в мячик, мальчик от девочек мячик прячет, если найдут эти дуры мячик, бросят в соседский терновый куст. Мальчик ушёл далеко от дома, местность не очень-то и знакома, но по неписанному закону думает мальчик: “Сейчас вернусь”. Мячик цветной и живой почти что, праздник для радостного мальчишки, в первом составе у “Боавишты” или, на крайность, у “Спартака”. Гол – аплодируют все трибуны, гол – и ревёт стадион безумно, уно моменто, всего лишь уно, слава настолько уже близка. Воображенье ему рисует: все вратари перед ним пасуют, он переигрывает вчистую всех Канисаресов на земле. Он – нападающий от рожденья, через защиту промчавшись тенью, сеет в соперниках он смятенье, кубки красуются на столе. Мяч улетает куда-то дальше, через дорогу, пожалуй, даже. В следующий раз-то он не промажет, хитрый кручёный – его секрет. Мальчик бежит за мячом вприпрыжку, не замечая машину, слишком быстро летящую на мальчишку. В этот момент замирает вре...

Мама готовит обед на кухне, рыбе два дня: не сварить – протухнет, после, закончив, устало рухнет, будет смотреть по ТВ кино. Пахнет едой и чуть-чуть духами, пульт управления под руками, что по другой, например, программе, тоже какое-то “Мимино”. Рыба всё варится, время длится, ночью без мужа давно не спится, хочется днём на часок забыться, чтобы ни звука и темнота, только никак, ни секунды больше, нужно успеть на работу, боже, строже к себе – да куда уж строже, слышите, это я вам, куда? Ночью – сиделкой, а днём – на баре, маму любая работа старит, тут о каком уж мечтать загаре, губы накрасить – минута есть. В маму внезапно стреляет током, что-то сынишка гуляет долго, в ней просыпается чувство долга, тяжек, поди, материнский крест. Мама выходит, подъезд свободен, улица тоже пустует вроде, мама кричит, мол, ты где, Володя, быстро темнеет в пустом дворе. Мамы ведь чувствуют, где их дети: что-то не так, это чует сердце, что-то не то, ощущенье смерти. В этот момент застывает вре...

Виктор сегодня почти доволен, утром пришло sms от Оли, Оля свободна: в бистро, в кино ли, это неважно, но мы пойдём. Виктор влюблён, как мальчишка глупый, зеркалу поутру скалит зубы, носит букеты размером с клумбу, ждёт у окна её под дождём. Виктор на съёмной живёт квартире, классно стреляет в соседнем тире, Виктору двадцать, кажись, четыре, молод, подтянут, вполне умён. Вот, на неделе купил машину, планы на отпуск теперь большие, ехать с друзьями в Париж решили, Олю, возможно, с собой возьмём. Радио бьёт танцевальный ритм, Виктор пьёт пиво с довольным видом, надо себя ограничить литром: всё-таки ехать потом домой. Друг говорит: погоди, останься, скоро начнутся такие танцы, Оля заждётся, поеду, братцы. “Оля, - смеются, - о боже мой!” Виктор садится за руль нетрезвым, скорость он любит, признаться честно, медленно ехать – неинтересно, если ты быстр – то ты в игре. Виктор себя ощущает мачо, красный мустанг по дороге скачет, тут выбегает на трассу мальчик. В этот момент замирает вре...

Время застыло и стало магмой, патокой, мёдом и кашей манной, чем-то таким безусловно странным, вязко-текучим, пустым на вкус. Время расселось в удобном кресле, время не знает “когда” и “если”, так как все эти “когда” и “если” пахнут не лучше, чем старый скунс. Если мальчишка не бросит мячик, мячик, естественно, не ускачет, мама, естественно, не заплачет, так, отругает, и это всё. Если водитель не выпьет пива, Оля не будет слегка игрива, сложится паззл вполне красиво: жулик наказан, Малыш спасён. Время не знает, на что решиться, вроде не хочется быть убийцей, только надолго остановиться – это неправильно, сто пудов. Там ведь немного, не больше метра, хуже для паузы нет момента, тут уж какие эксперименты, чуть с поводка – и уже готов.

Здравствуйте, дети. Себя устроив в шкуре любого из трёх героев, пишем об этом красивым строем, на сочинение – полчаса. Пишем, пожалуйста, аккуратно, буквы желательно, чтобы рядно, почерк красиво, легко, нарядно, так, чтобы радовались глаза. Мальчик застыл в двух шагах от смерти, Виктор не видит его – поверьте, маме – бумажка в простом конверте, пишем об этом сквозь “не могу”. Пишем о том, что ни дня покоя, пишем о том, что мы все – изгои.

Если рискнёшь написать другое – я у тебя в долгу.

© Тим Скоренко

---

Допрос под Брамса
Был следователь тонкий меломан,
По-своему он к душам подбирался.
Он кости лишь по крайностям ломал,
Обычно же допрашивал под Брамса.
Когда в его модерный кабинет
втолкнули их,
То без вопросов грубых,
Он предложил Дайкири и конфет,
А сам включил, как бы случайно
Грюндинг...
И задышал проснувшийся прелюд,
Чистейший, как ребенок светлоглазый,
Нашедший неожиданный приют
В «батистовской» тюрьме под Санта-
Кларой.
...Их было двое. Мальчик лет
семнадцати,
Он рано верить перестал Христу
И дёру дал из мирной семинарии,
Предпочитая револьвер кресту.
Теперь стоял он мрачно, непреклонно,
С презрительно надменным холодком.
И лоб его высокий, непокорно,
Грозил колючим рыжим хохолком.
И девочка, и тоже лет 17-ти,
Она из мира благородных дам,
Из мира нудных лекций по семантике
Бежала в мир гектографов и бомб.
И отвлеченно, в платье белом-белом,
Она стояла перед подлецом,
И черный дым волос парил
Над бледным, голубовато-фресковым
лицом.
Но следователь ждал: он знал что
музыка,
Пуская в ход все волшебство своё,
Находит в душах щель, пусть даже
узкую,
И властно проникает сквозь неё.
И там она ей полная владычица,
Она с собой приносит целый мир,
Плодами этот мир в ладони тычется,
Листвой шумит и птицами грешны,
Там отливают лунным плечи, шеи,
Там пароходов огоньки горят.
Он, как самою жизнью, искушенье,
И люди жить хотят и ... говорят!
И вдруг заметил следователь: юноша
На девушку по-странному взглянул,
Как будто, что-то понял он,
задумавшись
Под музыку, под плеск и ее гул.
Зашевелил губами он, забывшийся,
Сдаваясь, вздрогнул хохолок на лбу,
И следователь был готов записывать,
И вдруг услышал тихое: люблю....
И девушка, открыв глаза огромные,
Как будто не в тюрьме, а на пиру,
Где пальмы, птицы и цветы багровые,
Приблизившись, ответила: «люблю…»
Им Брамс помог.
Им, а не их врагам.
И следователь в ярости на Брамса
Бил юношу кастетом по губам,
Стараясь вбить его «люблю» обратно.
...Я думаю о вечном слове том,
Его мы отвлеченно произносим,
Обожествляем, а при всем при том
Порою слишком просто произносим.
Я, глубоко в себя, его запрячу,
Я, буду помнить, тверд, неумолим,
Что вместе с ним уходят в бой за
правду,
И побеждают, вместе с ним...
Евгений Евтушенко

---

В саду любви живет змея. Имя ей —
пошлость. Наступите ей на голову,
иначе она погубит ваш сад.
Запомните это слово: пошлость.
Джек Лондон. "Лунная долина"

***

Люди как с цепи срываются, если
усматривают где-нибудь
извращение или отклонение, но
самое гнусное извращение и
отклонение - это травля
влюбленных.
Иэн Бэнкс. "Умм, или Исида среди
Неспасенных".

***
Первый человек, о котором ты
думаешь утром и последний
человек, о котором ты думаешь
ночью — это или причина твоего
счастья или причина твоей боли.. ©
Эрих Мария Ремарк

***
Твой человек не тот, кому «с тобой
хорошо» — с тобой может быть
хорошо сотне людей. Твоему — «без
тебя плохо». © Эрих Мария Ремарк

***


Все мы начинаем жизнь так нагло,
так самоуверенно, думаем, что
получили мир в подарок, как
леденец на палочке. Впрочем, не
стоит задумываться над
бесконечным множеством способов,
которым этот мир может нас
унизить и растоптать, а то мы
побоимся вылезти из кровати.
Джонатан Троппер. "Дальше живите
сами".

***

Не женись на красивой, не женись.
Боготвори ее, если угодно, спи с
ней, если даст, ибо каждый должен
хотя бы раз в жизни познать
совершенство, дотронуться до него,
овладеть им… Но о браке даже не
думай, это дело дохлое. Тебе будет
постоянно казаться, что ты
незваный гость на собственном
празднике. Ты даже не испытаешь
счастья, потому что проведешь всю
жизнь втянув голову в плечи — в
ожидании кирпича, который, того и
гляди, упадет на тебя сверху.
Джонатан Троппер. "Дальше живите
сами".

***

— Ты действительно думаешь, что
человек поднялся в результате
эволюции выше животных?
— Конечно, — ответил я. — А разве
нет?
— Нет, — сказал он. — Он опустился
гораздо ниже. Сегодня только
ушедший от дел миллионер может
позволить себе образ жизни
животного: жить на природе в
самых подходящих для организма
климатических условиях, много
двигаться, есть экологически
чистую пищу, и при этом вообще
никогда ни о чем не волноваться.
Подумайте: ведь никто из животных
не работает.
— А белочки? — спросила Гера. —
Они ведь собирают орехи.
— Милая, это не работа. Вот если бы
белочки с утра до ночи впаривали
друг другу прокисшее медвежье
говно, это была бы работа. А
собирать орехи — это бесплатный
шоппинг.
Виктор Пелевин. "Empire V".

***
Любовь – это когда тебя ни с кем не
сравнивают, потому что знают что
лучше тебя нет..

***


Любовь не приходит к идиотам. Ей
это не интересно. Она приходит к
самодостаточным, уравновешенным
личностям — и делает из них
идиотов

***
Вот она, жизнь. Вечно все то же:
один ждет другого, а его нет и нет.
Всегда кто-нибудь любит сильнее,
чем любят его. И наступает час,
когда хочется уничтожить то, что ты
любишь, чтобы оно тебя больше не
мучило.
Рэй Брэдбери

***

Мне всегда казалось: случилось,
значит, случилось. Какая, к черту,
разница, почему небо в очередной
раз рухнуло мне на голову? Оно
рухнуло, следовательно, надо
выстоять.
Макс Фрай

***



я вообще не понимаю, как можно с
кем-то порвать, разве что за какое-
то страшное преступление. сказать
«все кончено» — это пошлость и
ложь. ничто не бывает кончено.
даже если совсем не вспоминаешь о
человеке, он все равно живет в
тебе. если он что-то значил для
тебя, то будет значить всегда.
© А. Нотомб

@темы: цитаты

---

Каждый - чья-нибудь потеря...
Жизни памятный отрезок.
Болью, счастьем ли отмерив, -
расстаемся... И растерзан
чей-то мир на снов фрагменты
и обрывки фотографий,
на бесплодность аргументов,
безнадёжность эпитафий...
Беспросветность сожалений
оттеняя бликом веры,
в клетке пылких вожделений,
как шальные браконьеры,
на прицеле держим птицу
обольстительных желаний...
Каждый может стать страницей
в книге встреч и расставаний...
Елена Промская

---

Она наденет его рубашку,
и станет юной, смешной и нежной,
он очень любит летящий запах
её духов на своей одежде -

прозрачный, тонкий, чуть уловимый,
с едва заметной горчащей нотой,
он очень любит в ней запределье
и то, что кратко зовут "породой".

Он сам не знает, как получилось,
что вдруг сменились приоритеты:
ещё недавно хотел свободы
и тех - холёных, почти раздетых,

и брал - на месяц, ну, два, от силы,
платил по счёту и ставил точку.

А тут... пропал в ней, и потерялся,
и не нашёлся, и это - очень...

И это - очень, и в этом - пламя,
и это - страшно, и в этом - счастье.

... Рукав рубашки сползёт немного,
откроет узость её запястья -
и он вдруг остро и беспощадно поймёт,
что лёгкость исчезнет скоро:

осталась только одна неделя
её свободы - потом укором
меж ними встанет тот, кто имеет
права на эти глаза и губы.

И он торопится быть с ней нежным,
и он так хочет быть с нею грубым,
и он так хочет с ней в запределье,
где нет законов, устоев, рамок.

И это - очень.
И он - зависим.
И это - страшно.
И это - ранит.


Автор Уже Другая

---

За окном дождит. Осенний вирус странного оливкового цвета заползает мороком в квартиру. Вот тебе, мой друг, и бабье лето! Чутко выгнув бровки коромыслом, никому несчастий не желая, ты живёшь, выгадывая смыслы вечного бродяги Будулая. Всё казалось – ангел белокрылый. Думалось: теперь уже навеки! Что же в нём особенного было? В мальчике. Мужчине. Человеке. Или так ему хотелось верить? Отражаться в нём. Болеть до крика. Может оттого больней потери, что всегда мечтаешь о великом? А когда пора очарований на осколки бьётся, режешь вены и ревёшь белугой на диване. От тоски кидаешься на стены.

Он ушёл? Так что же? Не впервые. Странники – они непостоянны. Нарастают кольца годовые на твоём разлучном безымянном.

Перестань. Послушай: будет вечер. Будет ветер ласковый с востока. Он придёт, простой и человечный. И как ты, такой же одинокий. Ты ему простишь его измены. В нём ведь всё же ангела на треть.

Женщины не любят совершенных .
Тех , которых не за что жалеть .


Ник Туманов

@темы: стихи

---

Ей двадцать пять, у нее не жизнь, а несчастный случай.
Она все время спешит и все время не успевает.
А он говорит ей в трубку: “Маленькая, послушай”,
И она от этого “маленькая” застывает.
Не отвечает и паузу тянет, тянет,
Время как будто замерло на часах.
И сладко чешется в горле и под ногтями,
Ну, там, где не почесать.
Ей двадцать пять, у нее не нрав, а пчелиный рой.
Сейчас все пройдет, сейчас она чай заварит.
Она сама боится себя порой,
А он ее маленькой называет.
Сосед нелепо замер с раскрытым ртом,
Размахивая руками.
Двухмерный, как будто бы он картон,
А может, бордюрный камень.
Ей двадцать пять, у нее не вид, а тяжелый щит,
У нее броня покрепче, чем стены в штольне.
Как посмотрит пристально – все вокруг затрещит.
А он не боится, что ли?
Он, наверное, что-то еще говорит, говорит,
Что он не придет, что прости, мол, что весь в цейтноте.
Она не слышит. У нее внутри что-то плавится и горит.
И страшно чешутся ногти.

Алька Кудряшева

@темы: стихи

---

Она из породы тех самых кошек,
которым доверишься, лишь
взглянув. Тоскливой зимой ледяной
пороши она засыпает твою весну.
Живёшь ты послушной её игрушкой,
и тусклыми стали о прошлом сны,
но в них она тоже войдёт.
Послушай! – Взрывают молчание
тишины её коготки. И слетает слово
отточенным ритмом безумной лжи,
и рушатся разом твои основы. Ты
именно этого ждал? Скажи! Ведь
что-то такое и было надо, Сознанье
не мучай - поймёшь потом...
(Элитным кошачьим – одна отрада,
чтоб рядышком ластились сто
котов).
С дурацкой улыбкой шагаешь с
крыши и пó боку близкие – дом,
семья... Да только росточком,
дружок, не вышел – ведь кошка (ты
помнишь?) она ничья. Повсюду
гуляет, не меря квоты, всё чаще
роняет своё «Пока», тебя
вспоминает, давя зевоту, готовя
невинный стальной капкан.
Приглянется место любого сорта –
отбиться сумеет от всяких жал. И
снова выходишь встречать с
эскортом, взволнованно сердце в
ладони сжав, забыв, что недавно
изжит и брошен (оно всё равно в
унисон стучит). Давно ли с улыбкой
звала хорошим? Теперь горизонт
безупречно чист. Ответною лаской
царапнет душу, обнимет потоком
пушистых фраз, потом /ненароком/
чуток придушит, по праву считая
мышами нас...
Мечта безнадёжно живёт в стакане
и с пульсом усталым поёт не в такт.
С утра терзаешь строку Мураками,
но всё не радует? Эх, чудак! Устало
карябаешь жизни прозу на черно-
белой сплошной полосе, а ради неё
принимаешь позу, что, типа иной,
не такой как все... Так что ты там
видишь, вперёд смотрящий?
Которые сутки встаёт заря?
Моргнуть не успеешь – сыграешь в
ящик, но прежде потешишь себя (не
зря!) – теперь не мешает осколок
колкий, привычно сгорая, душой
стареть. Эмоции сохнут на пыльной
полке, и правильно – чтоб
неповадно впредь! А что же там
дальше – тоска и скука? Пророчит
развязка какой финал?
Возможно, конечно, она и сука... Ты
просто кошек ещё не знал.
Виктор Граф