Так сливаются дни, превращаясь в густую пену,
В бесконечный повтор. Время плавится и дрожит...
И шагают навстречу не люди, а манекены,
Заводные солдатики-зомби с программой "жить".
Ровно в восемь маршрутки, метро и автомобили
Их везут по квартирам диванный делить уют.

Есть неловкое чувство, что всех нас давно убили...
Просто справки о смерти ходячим не выдают.

13.05.2014

Марина Шершнёва

---

Там, где вкус тишины — позабытый и странный,
И плывёт под ногами пастельное небо,
Дремлют улицы, ёжась в туманном пространстве…
— Им бы снега…
Где меняются лица земли полюсами,
Там стоят, не считая дождей километры,
Корабли, что целуют закат парусами…-
Им бы ветра…
В мире слов, где улыбки на слёзы похожи,
И цветут на балконах бесстрастья герберы,
Там сутулятся лица уставших прохожих…
— Им бы веры…
Стынут, ветром прошитые, хрупкие зимы,
Где, роняя предчувствия в морок ненастья,
Пишут женщины письма далёким любимым
— Им бы счастья…

Автор Ольга Олгерт

---

Я пишу тебе письма, лет 20 примерно,
О любви, о тоске, о потерянной ласке...
Годы наши бегут с ускорением мерным,
И морщинки у губ, как трагедии маски...
Может встретимся? Хочешь? А может не стоит?
Сам не знаю. Ведь просто. Открыты границы...
Видишь, годы прошли. Обеспечен... Устроен...
Не придется тебе оборванца стыдится,
Как стыдилась тогда. Чем я Бога обидел?
Что был честен и нищ,что один был на свете?
Обнимала меня, чтоб никто не увидел,
Целовала меня,чтоб никто не заметил...
Сколько раз замерзал я у окон знакомых,
Тень твою поджидал за опущенной шторой...
Сколько раз говорил с опустевшим балконом
О тебе, о любимой, о самой...Которой
Все стихи написал, и хорошие песни,
Все слова произнес,что на сердце лежали...
Окаянное время. Балкону известно
То ,что ты не узнала. А может...? Едва ли...

Я пишу тебе письма, лет 20, примерно...
А нужны ли они? Кто ответ мне подскажет?
Я остался твоим,нелюбимым, но верным...
Я остался твоим,непрочитанный даже...

( Alej Katoi)

---

---

---

Потому что с тобой говорю я на всех языках,
На живом и на мёртвом, на нынешнем и на вчерашнем,
Я сама то дремучая выпь, то немая треска.
Быть тебе кем угодно — уже не смешно и не страшно.

Спи теперь до рассвета. Качается дом на ветру,
Ночь полощет луну в отсыревшей небесной лохани.
Город будет тянуться к тебе миллионами рук,
Только мне, только мне не дотронуться даже дыханьем.

Я жалею тебя, потому что мы были близки
В послезавтрашнем дне, где лишь контур ещё осязаем,
Потому что мы смертны, как эти простые стихи,
И как эти стихи, мы однажды тут всё потеряем.

Эта глупая нежность не ведает звуков и букв,
Но её немоту обретая, как редкую милость,
Ничего не ответь на мою тишину, если вдруг
Ничего не случится. Уже ничего не случилось.


© Елена Касьян

---

Ты вошла в пять утра
Кесслер Оксана
Ты вошла в пять утра(так и знала, что не разуешься),
Вдупель пьяная, мокрая, зябкие пальцы тянешь....
А я только что проводила одну такую же,
Только что от нее отплакалась, понимаешь?
Ну какого ты хера заново по намытому?
Я закрылась тремя ключами - тебе всё без толку,
припираешься без звонка, и по сердцу - битами...
Ты - то вечная, да. А меня - то лечить ведь некому.
У меня без тебя что ни день - то круиз на задницу,
Я и так на плаву, как кирпич, из последних сил...
Но теперь вот опять ставить чайник и нежно скалиться:
"Ты вернулась, любовь"...
А кто тебя, ****ь, просил?!

запись создана: 19.04.2014 в 07:53

---

---

Не случилось страшного.

Мир не рухнул в трещину.

В Доме Профсоюзов

убивали женщину.

Голос бил отчаянно

из окна открытого.

Отвечала гоготом

сволота пробитая.

Всё текло, как принято,

и не видя бедствия,

всё снимал на камеру

человек ответственный.

Это и не ненависть -

нет ему названия.

Голос бил отчаянно

из чумного здания.

Смерть туда наведалась

и скривилась искренне,

хоть привыкла, бедная,

и к огню, и к выстрелам.

Там шкварчало, жарилось,

задыхалось криками…

Убивали женщину.

Пламя рдело бликами.

На столе распятая,

как-то дико выгнута,

умирала женщина,

не людьми настигнута.

Кто подумал — кончено!

Кто-то спел — начало!

У неё под сердцем

сердце замолчало.

Потянулись нитками

две прямые линии…

Нет, это не ненависть -

нет такому имени.

Всё текло, как принято.

Не почуяв бедствия,

снял это молчание

человек ответственный.

Не случилось страшного.

Мир не рухнул в трещину.

Буднично и весело

убивали женщину.

Ульяна Копытина. Столица Киргизии Бишкек

---

Пиши: «В Багдаде всё спокойно».
Всё стерпит белая бумага.
…А кто-то встал на подоконник
в горящем доме. С нашим флагом…

Пиши: «Не надо поддаваться:
нелепость, слухи, зомбоящик».
Скажи «халва». Скажи раз двадцать.
И как в Багдаде? Слаще? Слаще?

Пиши и верь своим же строкам
о пропаганде с десантурой.
…А люди прыгали из окон,
и их добили арматурой…
© Copyright: Ника Невыразимова, 2014 Свидетельство о публикации №114050701116

---

…И однажды поймешь, что тупик в судьбе,
Что больше не хватит сил.
И сжалится Бог, и пошлет тебе
Такую, как ты просил.

И будет она твоя плоть и кровь.
И не упрекнет ни в чем.
И будет хранить твой очаг и кров,
Пока ты машешь мечом.

И будет в объятьях твоих сгорать,
В твоих небесах летать.
И будет сорочки тебе стирать,
И строчки твои шептать.

И станет тебе надрываться лень,
Карабкаться, рваться в бой.
И станешь спокоен ты, как тюлень,
Вполне доволен судьбой.

А она будет стол тебе накрывать
И заскоки твои терпеть.
И станет не о чем тосковать.
А значит - и не о чем петь.

И однажды поймешь, что тупик в судьбе,
Что выдохся, опустел.
И сжалится Бог, и пошлет тебе
Такую, как ты хотел.

Чтоб лежал, как полкан, у ее колен
И лаял, когда велит, -
Богиню, прекраснее всех Елен,
Желаннее всех Лилит!

И будешь ты счастлив от пустяков,
От редких ее звонков.
И будешь строчить вороха стихов,
Штурмуя ее альков!

И будет она простодушно врать,
Невинная, как дитя.
И будет она тебе нервы рвать
И колесовать шутя.

И ты будешь топить в алкоголе боль,
Не чувствуя вкус вина.
И пропасть откроется пред тобой
В квадрате черном окна.

И взмолишься, руки воздев, скорбя,
К темнеющим небесам.
И плюнет Господь, и пошлет тебя –
Крутись, как сумеешь, сам!


Лев Болдов

---

25.04.2014 в 09:56

Пишет  Rinnna:

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

В мире много других - беззаботных, смешных, простых.

У кого-то квартира, элитных пород хомяк

или в членах семьи шесть банкиров и семь святых.

У кого-то тончайшая кость, в пол лица глаза.

У кого-то отсутствие склонности ревновать.

Кто-то, чтобы он не предложил, бесконечно "за".

Кто-то может не злиться и голос не повышать.

У кого-то такие же вкусы в кино, в еде.

Кто-то денно и нощно готовит ему борщи.

Кто-то есть в его пятнице, вторнике и среде.

Кто-то тайдом стирает носки его и плащи.

Он кого-то ведет после выпуска новостей

отдыхать на атласе наглаженных простыней.

Он кого-то спасает от сложностей всех мастей.

Очевидно, кому-то поддержка в сто крат нужней?

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

Он целует меня в уголок пересохших губ,

треплет волосы - так приручают цепных собак.

Он бывает пронзительно и невозможно груб.

Он не любит меня. Он не видит меня в упор.

А точнее не смотрит за мой напускной сарказм.

Я всё делаю будто нарочно наперекор,

а потом подавляю под рёбрами острый спазм.

Он не любит меня. Это ясно, как Божий день.

Может, в прошлом любил. Но сейчас не такой дурак.

От таких размышлений, пожалуй, одна мигрень.

Я его не люблю.

Или делаю вид, что так? (с)

---

24.04.2014 в 22:18

Пишет  ~Illuzi@~:

Ветряная мельница
Мир, что огонь - отцвёл золотыми искрами.
Как же всё так нелепо оборвалось?
Ты ведь хотел, чтоб было тепло да искренне,
А получил напалм и дыру насквозь.
Ты же хотел мечты и весенней нежности,
Солнечных бликов на лобовом стекле,
А у неё в груди - ветряная мельница
С тонким алмазным лезвием на крыле.
Хочешь напиться? Сдохнуть? Дурацкой жалости?
Дверью шарахнув, бросить родной насест?
Да, проходили. И не смеши, пожалуйста,
Пафосной чушью о перемене мест.
Что ты - рванёшь за нею в ветровке вытертой
Пыль автострад с кагором мешать в крови?
Милый, тебе и пяти минут не вытерпеть
Дикой, берущей за горло её любви.
Это всё ей - наотмашь, с размаха, в синее,
Голову очертя и взмывая над...
Ты для неё хотел быть большим и сильным, да?
Будь же им, чёрт возьми. Поверни назад.
***
©Инга Карабинская

---

15.04.2014 в 21:29

Пишет  вереск~:

не измены боюсь –
предательства.
не волнений боюсь –
покоя.
наивысшее надругательство
третьим быть,
где должно быть двое.
не упрёков боюсь –
молчания.
громогласного, как проклятие.
затаившегося отчаяния,
словно магма
в затихшем кратере.
не хочу
унижающей жалости.
ни бичующего сострадания.
у любви
не бывает старости.
убивает
непонимание.
не пощады прошу,
не помощи,
не спасительного заклинания.
не уступок прошу
беспомощных.
одного прошу –
понимания.

---

Он говорит: "Только давай не будем сейчас о ней,
Просто не будем о ней ни слова, ни строчки.
Пусть она просто камень в саду камней,
И ничего, что тянет и ноет других сильней,
Словно то камень и в сердце, и в голове, и в почке".

Он говорит: "Мне без неё даже лучше теперь - смотри.
Это же столько крови ушло бы и столько силы,
Это же вечно взрываться на раз-два-три,
А у меня уже просто вымерзло всё внутри.
Да на неё никакой бы жизни, знаешь ли, не хватило".

Он говорит: "Я стар, мне достаточно было других,
Пусть теперь кто-то ещё каждый раз умирает
От этой дурацкой чёлки, от этих коленок худых,
От этого взгляда её, бьющего прямо поддых..."
И, задыхаясь от нежности, он вдруг лицо закрывает.

Елена Касьян

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

05.04.2014 в 10:37

Пишет  ~Illuzi@~:

Сказка о маленьком Счастье

… и оно не болит, лишь под сердцем слегка покалывает.
Где-то там, за горами-лесами, за рельсами-шпалами
Затаилось твое Сокровенное. Сидит и поглядывает.
Это как новый мир, новый вкус Рождества с колядками.

А Оно все сидит да глядит, да на ушко нашептывает.
Обнимает заведомо, словно огонь языками шелковыми.
В письмах пишет «люблю» - «не люблю», но с тобой не расстанусь я.
Это словно проснуться в начале пути на конечной станции.

А когда не звонит, ты психуешь, а вдруг приключилось что?
Потерялось, поди, у чужих оказалось в немилости.
Вдруг обидели. Не пожалели. Назвали дурою.
И ушло Оно в лес зимовать у медведя бурого.

Плачет там, небось, лапу сосет, о медведя греется
Горемычное твое Счастье в пургу-метелицу.
Ну а ты тут сидишь, как дурак, со своей работою
Идиот одним словом, штампуешь бумажку сотую.

Ты бросаешь дела и несешься, куда глаза глядят.
И жалеешь, что недоглядел, не подумал загодя.
Проворонил свое недоласканное, изнеженное,
А теперь сломя голову ищешь: «Откликнись! Где же ты?!»

И оно не болит, лишь под сердцем слегка покалывает.
И не там, за горами-лесами, за рельсами-шпалами,
А сидит у тебя на коленях твое ненаглядное:
«Видишь, я молодец! Видишь, как я отлично спряталось?

Я с тобой этот день провело, грело ножки с ручками
И игралось в карманах твоих с интересными штучками.
А еще я конфетку нашло – не брало. Можно скушаю?
Я не буду теряться. Хорошее я, послушное»

Говорят, жизнь, как зебра в полосках – за белым черное.
Много мудрых мужей говорят – и психологи и ученые.
Ты не слушай, когда добрый люд понапрасну сетует.
Счастье вот оно, рядом, сидит и конфету ест.


© Саша Бест

---

Умер друг у меня - вот какая беда...
Как мне быть - не могу и ума приложить.
Я не думал, не верил, не ждал никогда,
Что без этого друга придется мне жить.
Был в отъезде, когда схоронили его,
В день прощанья у гроба не смог постоять.
А теперь вот приеду - и нет ничего;
Нет его. Нет совсем. Нет. Нигде не видать.
На квартиру пойду к нему - там его нет.
Есть та улица, дом, есть подъезд тот и
дверь,
Есть дощечка, где имя его - и теперь.
Есть на вешалке палка его и пальто,
Есть налево за дверью его кабинет...
Все тут есть... Только все это вовсе не то,
Потому что он был, а теперь его нет!
Раньше как говорили друг другу мы с ним?
Говорили: "Споем", "Посидим", "Позвоним",
Говорили: "Скажи", говорили: "Прочти",
Говорили: "Зайди ко мне завтра к пяти".
А теперь привыкать надо к слову: "Он был".
Привыкать говорить про него: "Говорил",
Говорил, приходил, помогал, выручал,
Чтобы я не грустил - долго жить обещал,
Еще в памяти все твои живы черты,
А уже не могу я сказать тебе "ты".
Говорят, раз ты умер - таков уж закон,-
Вместо "ты" про тебя говорить надо: "он",
Вместо слов, что люблю тебя, надо: "любил",
Вместо слов, что есть друг у меня, надо: "был".
Так ли это? Не знаю. По-моему - нет!
Свет погасшей звезды еще тысячу лет
К нам доходит. А что ей, звезде, до людей?
Ты добрей был ее, и теплей, и светлей,
Да и срок невелик - тыщу лет мне не жить,
На мой век тебя хватит - мне по дружбе светить.

К.Симонов

---

Когда я вижу, как убитый
Сосед мой падает в бою,
Я помню не его обиды,
Я помню про его семью.

Мне представляется невольно
Его обманчивый уют.
... Он мёртв уже. Ему не больно,
А их ещё... письмом убьют.

Иосиф Уткин


P. S. От себя. Читала его стихи в юности запоем, читала и ревела потому как....Возвращаясь из партизанского края 13 ноября1944 года, И. Уткин погиб в авиационной катастрофе. Самолёт упал недалеко от Москвы, в руках И. Уткина в момент гибели был томик стихов Лермонтова…

---

ты меня помнишь? город пронизан инеем,
город пронизан именем. все разрушено.
ветер устало шепчется: "обними меня",
автоответчик значится не прослушанным.

воздух пропитан голодом, солью, запахом,
воздух пропитан мятой, обидой, голосом.
эхо шагов становится новым крахом и
пальцы привычно резко ерошат волосы.

ты меня помнишь? в кожу въедался ливнями
запах сирени, сломанный зов мелодии.
я говорила мысленно: "обними меня",
"не обмани меня","не уходи". уходят ли

те, кто остались вшиты нательным крестиком,
тонкой,едва заметной, ладони линией?
ветер устало шепчет - не будем вместе мы,
я отвечаю мысленно: "обмани меня".

небо сыреет, небо сереет пыльное,
мысли давно не стираны, не утюжены.
ты меня помнишь? главное, обмани меня.
ветер устало шепчет на ухо - нужно ли?

Кукла Саша