Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
опять июль к исходу. высь гремит,
а я тянусь к тебе, такой неместный.
прости, ma belle, я вышел за лимит,
но так достало всё, аж сердцу тесно.
живёшь как падла: дом, работа, кэш,
темнеет даль, зато лопатник пухнет.
но больше нормы не пропьёшь, не съешь,
хоть впостоянку пропишись на кухне.
люблю тебя. без жара пышных фраз,
но так неутолимо, так надсадно,
как будто вижу мир в последний раз,
в преддверии обещанного ада.
люблю. в моём далёко нулевой
баланс минут, сведённый в грохот боя.
и если я пока ещё живой,
то значит – я опять спасён тобою.
© Ник Туманов
а я тянусь к тебе, такой неместный.
прости, ma belle, я вышел за лимит,
но так достало всё, аж сердцу тесно.
живёшь как падла: дом, работа, кэш,
темнеет даль, зато лопатник пухнет.
но больше нормы не пропьёшь, не съешь,
хоть впостоянку пропишись на кухне.
люблю тебя. без жара пышных фраз,
но так неутолимо, так надсадно,
как будто вижу мир в последний раз,
в преддверии обещанного ада.
люблю. в моём далёко нулевой
баланс минут, сведённый в грохот боя.
и если я пока ещё живой,
то значит – я опять спасён тобою.
© Ник Туманов
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
«Нет такого понятия, как „человек, который сделал себя сам“. Мы сделаны из тысяч других людей. Каждый, кто когда-то сделал доброе дело для нас и говорил слова одобрения, влиял на наш характер и поступки. Вот почему они являются частью любого нашего успеха».
(с) Джордж Мэттью Адамс
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Это просто, как, оступившись, упасть с моста
и лететь не способным вовне издавать ни звука.
Я устала касаться вполсилы, и ты устал. Никогда от меня не отдергивай больше руку.
Обнажение - это входить к тебе без ножей, без одежды, как есть, наготы своей не смущаясь.
И ложиться, душой прижимаясь к твоей душе, лишь касанием ощущая и ощущаясь.
Я пойму тебя, пусть на какой-то тридцатый раз. Я сумею привыкнуть впускать тебя без испуга.
Просто будь со мной, кем ты хочешь. Забудь про страх.
Это нечто весомей, чем просто любить друг друга.
© Лина Сальникова
и лететь не способным вовне издавать ни звука.
Я устала касаться вполсилы, и ты устал. Никогда от меня не отдергивай больше руку.
Обнажение - это входить к тебе без ножей, без одежды, как есть, наготы своей не смущаясь.
И ложиться, душой прижимаясь к твоей душе, лишь касанием ощущая и ощущаясь.
Я пойму тебя, пусть на какой-то тридцатый раз. Я сумею привыкнуть впускать тебя без испуга.
Просто будь со мной, кем ты хочешь. Забудь про страх.
Это нечто весомей, чем просто любить друг друга.
© Лина Сальникова
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
06.08.2015 в 05:45
Пишет alter-sweet-ego:Мне не пробиться туннелем текстов
Через ограду твоей души.
Тут говорят: для любви все средства
Равно пригодны и хороши
Как на войне. Я смотрю в прорехи
Между решёток усталых век.
Тут говорят: ни одним успехом
Не завершался ещё побег.
Тут говорят: за спиной столица,
Дальше мне некуда отступать.
Мне без тебя слишком плохо спится,
Но и с тобой невозможно спать —
Взрывы и выстрелы канонадой,
Я под ногами не чую дна.
Тут говорят, что привыкнуть надо
К мысли, что «завтра была война»,
К мысли, что время расставит точки
Пулей над каждым, над каждым Ё.
Я не могу. Я держусь за строчки
Вместо того, чтоб держать ружьё.
Я не хочу воевать и драться,
Ложкой царапать подкоп в стене.
Тут говорят: слишком поздно сдаться
В этой безжалостной не-войне.
Тут говорят: за попытку к бегству
Строго накажет военный суд.
Я не пытаюсь. В любви все средства
Равно бессмысленны: не спасут.
Не подобраться к тебе на выстрел,
Через блокаду твоей души
Мне не прорваться и не пробиться,
Но по-другому — как жить, скажи,
Если не верить с тобой в рассветы?
Мне говорят, несудьбой грозя:
Ты никогда не прочтешь всё это.
...Но не писать о тебе — нельзя.
(c) я
URL записиЧерез ограду твоей души.
Тут говорят: для любви все средства
Равно пригодны и хороши
Как на войне. Я смотрю в прорехи
Между решёток усталых век.
Тут говорят: ни одним успехом
Не завершался ещё побег.
Тут говорят: за спиной столица,
Дальше мне некуда отступать.
Мне без тебя слишком плохо спится,
Но и с тобой невозможно спать —
Взрывы и выстрелы канонадой,
Я под ногами не чую дна.
Тут говорят, что привыкнуть надо
К мысли, что «завтра была война»,
К мысли, что время расставит точки
Пулей над каждым, над каждым Ё.
Я не могу. Я держусь за строчки
Вместо того, чтоб держать ружьё.
Я не хочу воевать и драться,
Ложкой царапать подкоп в стене.
Тут говорят: слишком поздно сдаться
В этой безжалостной не-войне.
Тут говорят: за попытку к бегству
Строго накажет военный суд.
Я не пытаюсь. В любви все средства
Равно бессмысленны: не спасут.
Не подобраться к тебе на выстрел,
Через блокаду твоей души
Мне не прорваться и не пробиться,
Но по-другому — как жить, скажи,
Если не верить с тобой в рассветы?
Мне говорят, несудьбой грозя:
Ты никогда не прочтешь всё это.
...Но не писать о тебе — нельзя.
(c) я
вторник, 04 августа 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Ты приходишь спокойным, простым и мудрым.
Смотришь молча, как небо во мне сверкает
сотней молний. Целуешь - и льется утро, как покой, меж оконными позвонками.
И на небо мое проступает солнце, словно рыжая краска на серой ткани.
И молчание это меня коснется так, как будто ты гладишь меня руками.
Все меняется, если ты слышишь глубже звука слов, тишине этой смотришь в сердце.
Ты пришел ко мне, чтобы молчать и слушать, чтобы мне было не на что опереться.
Чтобы небо во мне, запекаясь алым, не пугало ни в штиль, ни в лихие грозы.
Чтобы я поняла себя и летала, не держась, испугавшаяся, за воздух.
© Лина Сальникова
Смотришь молча, как небо во мне сверкает
сотней молний. Целуешь - и льется утро, как покой, меж оконными позвонками.
И на небо мое проступает солнце, словно рыжая краска на серой ткани.
И молчание это меня коснется так, как будто ты гладишь меня руками.
Все меняется, если ты слышишь глубже звука слов, тишине этой смотришь в сердце.
Ты пришел ко мне, чтобы молчать и слушать, чтобы мне было не на что опереться.
Чтобы небо во мне, запекаясь алым, не пугало ни в штиль, ни в лихие грозы.
Чтобы я поняла себя и летала, не держась, испугавшаяся, за воздух.
© Лина Сальникова
воскресенье, 02 августа 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
жизнь идет, собирая пасьянс из июльских карт,
август замер, как ветер на крыше многоэтажки.
я запомню тебя, где б ты ни был, вот так: рука, прислоненная к бьющейся нежности под рубашкой.
где б ты ни был, я буду беречь тебя здесь таким: стук сердечных ударов, звук голоса колыбельный.
теплый смех, тихий вдох, сигаретные угольки. пять из вечных семи наших песен, что вместе спели.
а в июле - река цвета прозелень в голубом, цвета глаз наших, если подолгу смотреть друг в друга.
знаешь, я так и буду тебя узнавать в любом. так и буду искать в автострадах и письмах - к югу.
вот таким, что приходит улыбчивым и простым или хмурым и молчаливым - обнять колени.
знаешь, я так и буду беречь к тебе это "ты", до которого мы неминуемо потеплели.
я запомню тебя - от ветров, развернувших ширь штормовую и вольную, в чем-то природно-злую,
до дыхания легкого и тишины души - тем, которого я, закрывая глаза, целую.
жизнь идет, открывая нам карты в колоде дней: туз трефовый, червовая двойка, пути и лица...
я запомню тебя таким. В ком - всего родней -
твое сердце под летней рубашкою будет биться.
© Лина Сальникова
август замер, как ветер на крыше многоэтажки.
я запомню тебя, где б ты ни был, вот так: рука, прислоненная к бьющейся нежности под рубашкой.
где б ты ни был, я буду беречь тебя здесь таким: стук сердечных ударов, звук голоса колыбельный.
теплый смех, тихий вдох, сигаретные угольки. пять из вечных семи наших песен, что вместе спели.
а в июле - река цвета прозелень в голубом, цвета глаз наших, если подолгу смотреть друг в друга.
знаешь, я так и буду тебя узнавать в любом. так и буду искать в автострадах и письмах - к югу.
вот таким, что приходит улыбчивым и простым или хмурым и молчаливым - обнять колени.
знаешь, я так и буду беречь к тебе это "ты", до которого мы неминуемо потеплели.
я запомню тебя - от ветров, развернувших ширь штормовую и вольную, в чем-то природно-злую,
до дыхания легкого и тишины души - тем, которого я, закрывая глаза, целую.
жизнь идет, открывая нам карты в колоде дней: туз трефовый, червовая двойка, пути и лица...
я запомню тебя таким. В ком - всего родней -
твое сердце под летней рубашкою будет биться.
© Лина Сальникова
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Ты останешься любить меня даже старой?
Просыпаться, смотреть, как рассвет выдыхает паром
пару слов на стекло, к дождю в грозовом апреле,
говорить: "Хорошо, что мы счастливо постарели"?
Ты останешься к чаю из шкафа достать посуду
в час, когда нам уже все простится, нас все рассудит?
Улыбаться глазами, быть светом неистощимым.
Разрешить целовать седину твою и морщины.
Ты сумеешь остаться, чтоб было, что вместе вспомнить
в этом тихом мирке - стол, два стула, прохлада комнат,
тишина книжных полок с туманным налетом пыли?
Ты мне скажешь: "Я рад, что однажды мы полюбили"?
Мне так много всего - мир под ребрами страшно тесен.
Но достаточно наших общих и старых песен,
тех, которые, встретившись, мы с тобой вместе жили.
Ты останешься?..
Быть счастливым.
Без всяких "или".
© Лина Сальникова,
Просыпаться, смотреть, как рассвет выдыхает паром
пару слов на стекло, к дождю в грозовом апреле,
говорить: "Хорошо, что мы счастливо постарели"?
Ты останешься к чаю из шкафа достать посуду
в час, когда нам уже все простится, нас все рассудит?
Улыбаться глазами, быть светом неистощимым.
Разрешить целовать седину твою и морщины.
Ты сумеешь остаться, чтоб было, что вместе вспомнить
в этом тихом мирке - стол, два стула, прохлада комнат,
тишина книжных полок с туманным налетом пыли?
Ты мне скажешь: "Я рад, что однажды мы полюбили"?
Мне так много всего - мир под ребрами страшно тесен.
Но достаточно наших общих и старых песен,
тех, которые, встретившись, мы с тобой вместе жили.
Ты останешься?..
Быть счастливым.
Без всяких "или".
© Лина Сальникова,
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
нулевой километр. ни шагу теперь назад -
обещаю себе не проснуться наивно прошлой.
те, кто любят - они обязательно воскресят,
даже если паду я взбалмошной и ничтожной.
даже если огонь, вода, пустота и смерть,
замыкания схем, постоянные перепады.
те, кто любят, меня останутся верой греть
на 'нуле' всех путей этой жизненной автострады.
тут, как прежде, Содомы, Гоморры и Вавилон -
приходи как-нибудь посмеяться над странным действом.
прорастай изнутри и клейми меня 'не шаблон',
и ищи новый дом, где для счастья не будет тесно.
здесь опять застывает бесстыже в глазах июль,
в голове пелена и нули на любых началах.
моя прочная крепость твоих не пропустит пуль,
сколько б память ещё так отчаянно не скучала.
я же воин - подбитый, измученный, жалкий зверь.
не выходит уже ничего и трясутся руки.
заходи как-нибудь и запри за собою дверь
так, чтоб мы бы спасались от холода или скуки.
так, чтоб к чёрту нули, распорядки и прочий бред -
по нам плачет господь, режессируя свой артхаус.
я пишу в темноте и в себе восполняю свет,
а внутри умирает всё то, что мне не сказалось.
(с) aquamarinel
обещаю себе не проснуться наивно прошлой.
те, кто любят - они обязательно воскресят,
даже если паду я взбалмошной и ничтожной.
даже если огонь, вода, пустота и смерть,
замыкания схем, постоянные перепады.
те, кто любят, меня останутся верой греть
на 'нуле' всех путей этой жизненной автострады.
тут, как прежде, Содомы, Гоморры и Вавилон -
приходи как-нибудь посмеяться над странным действом.
прорастай изнутри и клейми меня 'не шаблон',
и ищи новый дом, где для счастья не будет тесно.
здесь опять застывает бесстыже в глазах июль,
в голове пелена и нули на любых началах.
моя прочная крепость твоих не пропустит пуль,
сколько б память ещё так отчаянно не скучала.
я же воин - подбитый, измученный, жалкий зверь.
не выходит уже ничего и трясутся руки.
заходи как-нибудь и запри за собою дверь
так, чтоб мы бы спасались от холода или скуки.
так, чтоб к чёрту нули, распорядки и прочий бред -
по нам плачет господь, режессируя свой артхаус.
я пишу в темноте и в себе восполняю свет,
а внутри умирает всё то, что мне не сказалось.
(с) aquamarinel
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Надеюсь оформление Автору понравилось? )))
но лично я не имею к этому никакого отношения
но лично я не имею к этому никакого отношения
30.07.2015 в 23:22
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:ОДНА ЛИШЬ МЕЛОЧЬ ЗАБЫТА НАМИ ..
URL записи
|
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
01.08.2015 в 19:18
Пишет Вестик:Москва затянет тебя в болото,
подвяжет легкие дымным бантиком,
но ты привыкнешь и отчего-то
в ее трясине найдешь романтику.
Москва заплачет, поднимет ворот,
дождем нежданным в июле выльется,
но ты поймешь, что капризный город
не стоит Кипра и жаркой Ибицы.
Москва обнимет кривым асфальтом,
по грязным лужам пройдется сланцами;
Москва возьмет медицинский скальпель -
тоннель прорежет до новой станции,
по венам пустит поток таксистов,
законом палки в колеса выставит.
такой уж город. большой и быстрый:
не каждый стерпит, не каждый выстоит.
Москва затянет тебя в болото,
протащит ласково через тернии.
Москва окутает нас заботой.
но мы опять не поймем, наверное.
(с) AnnyStark
URL записиподвяжет легкие дымным бантиком,
но ты привыкнешь и отчего-то
в ее трясине найдешь романтику.
Москва заплачет, поднимет ворот,
дождем нежданным в июле выльется,
но ты поймешь, что капризный город
не стоит Кипра и жаркой Ибицы.
Москва обнимет кривым асфальтом,
по грязным лужам пройдется сланцами;
Москва возьмет медицинский скальпель -
тоннель прорежет до новой станции,
по венам пустит поток таксистов,
законом палки в колеса выставит.
такой уж город. большой и быстрый:
не каждый стерпит, не каждый выстоит.
Москва затянет тебя в болото,
протащит ласково через тернии.
Москва окутает нас заботой.
но мы опять не поймем, наверное.
(с) AnnyStark
четверг, 30 июля 2015
10:49
Доступ к записи ограничен
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 29 июля 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
28.07.2015 в 21:34
Пишет Елена Винчестер:
Раздался звонок телефона непрошеный,
из комнаты выпроводив тишину,
и голос довольный, кого-то из прошлого
тревожную в сердце затронул струну:
- Алло, как дела? не узнала? Ну, надо же!
А сколько же общего было у нас!
(у голоса явно фальшивили клавиши,
и даже местами звучал контрабас!)
Я вспомнила лица людей, что оставили
мой город, мой ум, мое сердце и дом...
я окна свои запечатала ставнями
неужто затем, чтоб сломать их потом?
Откуда беретесь вы взрослые, новые,
кто с просьбами, кто просто так "не зачем"?
Мой дом окружает стена двухметровая;
Зачем мне пускать вас в предел этих стен?!
В каком вы живете потерянном городе?
насколько тот город теперь далеко?
..Я молча искала ответ, но на проводе
настаивал голос, неясно кого:
- Рассказывай что там плохого/хорошего?
..я бросила трубку и трубка звеня,
разбилась об стол;
эти люди из прошлого
как бездна,
как пропасть
пугают меня!
Ах Астахова
воскресенье, 26 июля 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
25.07.2015 в 18:46
Пишет alter-sweet-ego:Первооткрывателям
I
Новые шрамы? Тоже мне. Ерунда.
Сколько их было — пора наносить на карту.
Кто-то спалил во мне целые города,
Словно солдаты некого Бонапарта,
Вот и остались шрамики — два, три, пять.
Только святое место не будет пусто:
Кто-то пытался реки направить вспять —
Видишь, течёт под локтем сухое русло.
Кто-то пытался сжечь за собой мосты,
Кто-то хотел как лучше, а вышло — в клочья.
Ну, расскажи, а что мне предложишь ты?
Сколькими шрамами обзаведусь я ночью?
Где они будут? Будут ли широки —
Или полоской тонкой украсят кожу?
Станешь фантомной болью взамен руки —
Ныть на погоду (и непогоду тоже)?
Станешь моим любимым, но страшным сном,
Чтоб просыпаться утром в слезах и шоке?
Посттравматический (каждый мой день) синдром —
Шрам на душе. Ещё один. Да, глубокий.
Новые будут? Мелочь. Моя душа —
Карта потерь (с пометкой: невыносимо).
...Ну, путешественник, время тебе решать,
Сколько
из этих шрамов считать твоими.
II
Карта моих падений, моих побед.
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
Каждый, кто стал здесь гостем в своём пути,
Выбрал себе – из тех, что сумел найти, –
Пару равнинных рек или горных гряд,
Или долин... Ты знаешь, как говорят,
Нет никаких случайностей у судьбы.
Всё неслучайно, и каждое «если бы»,
Каждое «было», каждое «не срослось»
Входит в твой мир, чтобы там прорасти насквозь,
Чтобы в осколок линзы нырнуть лучом
И преломиться, встать за твоим плечом
Опытом, новым знанием или вот
Шрамом, не заживающим третий год,
Тонким ручьём ползущим от локтя вниз...
Каждый, кто попадает в чужую жизнь,
Что-то в ней оставляет. Останься здесь
И назови на память в свою же честь
Россыпи родинок в сгибе моей руки —
Словно в речной излучине островки.
Мысли о вечном — пенные облака,
Счастье — как горы, видно издалека,
Пропасти между ними — тоска и грусть,
Надписи на полях, мол, ещё вернусь,
Пара отметок красным — «опасность, стой»,
Знак посреди пустыни косой чертой —
«Эта пустыня названа в честь...».
«Здесь был...»
Нет никаких случайностей у судьбы.
В карте души безымянных локаций нет:
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
(c) я
URL записиI
Новые шрамы? Тоже мне. Ерунда.
Сколько их было — пора наносить на карту.
Кто-то спалил во мне целые города,
Словно солдаты некого Бонапарта,
Вот и остались шрамики — два, три, пять.
Только святое место не будет пусто:
Кто-то пытался реки направить вспять —
Видишь, течёт под локтем сухое русло.
Кто-то пытался сжечь за собой мосты,
Кто-то хотел как лучше, а вышло — в клочья.
Ну, расскажи, а что мне предложишь ты?
Сколькими шрамами обзаведусь я ночью?
Где они будут? Будут ли широки —
Или полоской тонкой украсят кожу?
Станешь фантомной болью взамен руки —
Ныть на погоду (и непогоду тоже)?
Станешь моим любимым, но страшным сном,
Чтоб просыпаться утром в слезах и шоке?
Посттравматический (каждый мой день) синдром —
Шрам на душе. Ещё один. Да, глубокий.
Новые будут? Мелочь. Моя душа —
Карта потерь (с пометкой: невыносимо).
...Ну, путешественник, время тебе решать,
Сколько
из этих шрамов считать твоими.
II
Карта моих падений, моих побед.
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
Каждый, кто стал здесь гостем в своём пути,
Выбрал себе – из тех, что сумел найти, –
Пару равнинных рек или горных гряд,
Или долин... Ты знаешь, как говорят,
Нет никаких случайностей у судьбы.
Всё неслучайно, и каждое «если бы»,
Каждое «было», каждое «не срослось»
Входит в твой мир, чтобы там прорасти насквозь,
Чтобы в осколок линзы нырнуть лучом
И преломиться, встать за твоим плечом
Опытом, новым знанием или вот
Шрамом, не заживающим третий год,
Тонким ручьём ползущим от локтя вниз...
Каждый, кто попадает в чужую жизнь,
Что-то в ней оставляет. Останься здесь
И назови на память в свою же честь
Россыпи родинок в сгибе моей руки —
Словно в речной излучине островки.
Мысли о вечном — пенные облака,
Счастье — как горы, видно издалека,
Пропасти между ними — тоска и грусть,
Надписи на полях, мол, ещё вернусь,
Пара отметок красным — «опасность, стой»,
Знак посреди пустыни косой чертой —
«Эта пустыня названа в честь...».
«Здесь был...»
Нет никаких случайностей у судьбы.
В карте души безымянных локаций нет:
Каждый, кто побывал здесь, оставил след.
(c) я
четверг, 23 июля 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
пожалуйста, приснись мне. я устала во сне смотреть пустые города,
и мерзнуть под огромным одеялом, и провожать глазами поезда -
они меня к тебе не переправят, им заново нас не соединить,
приснись мне, ну пожалуйста... отрава? что ж, я согласна. можешь отравить
своим присутствием, своим гортанным смехом, своим прикосновением к руке -
давай, пусть мне приснится: ты приехал, а не остался где-то вдалеке,
искать умнее, лучше и красивей, перебирать на ярмарке невест
чужие имена, чтоб стать счастливей разглядывать... что там дают окрест?
давай, приснись мне - теплый и знакомый, и в то же время резкий и чужой,
открой во мне темницы, катакомбы, и выпусти несчастного с ножом,
что там внутри, себе кромсает вены от злого ожидания устав,
давай приснись мне, необыкновенный - здесь все давно присели на местах
и ждут тебя. твоей дарящей ласки, твоих горячих взглядов, жарких губ...
приснись мне наконец-то, без опаски - и покажи, как ты бываешь груб,
как все что даришь - равнодушие взгляда, молчание или прямой укор,
как лучшая заветная награда - ночной наш бесконечный разговор,
а после просыпаться в жаркой смуте, опять же от самой себя устав -
в твоих руках, в твоей пьянящей сути, в твоих в ночи искусанных губах,
и отдаваясь, слышать рык твой хриплый...
пусть по утру все обернется сном.
но хоть во сне приди ко мне (.........до крика.........)
а утро мы потом переживем.
Автор Марта Яковлева
и мерзнуть под огромным одеялом, и провожать глазами поезда -
они меня к тебе не переправят, им заново нас не соединить,
приснись мне, ну пожалуйста... отрава? что ж, я согласна. можешь отравить
своим присутствием, своим гортанным смехом, своим прикосновением к руке -
давай, пусть мне приснится: ты приехал, а не остался где-то вдалеке,
искать умнее, лучше и красивей, перебирать на ярмарке невест
чужие имена, чтоб стать счастливей разглядывать... что там дают окрест?
давай, приснись мне - теплый и знакомый, и в то же время резкий и чужой,
открой во мне темницы, катакомбы, и выпусти несчастного с ножом,
что там внутри, себе кромсает вены от злого ожидания устав,
давай приснись мне, необыкновенный - здесь все давно присели на местах
и ждут тебя. твоей дарящей ласки, твоих горячих взглядов, жарких губ...
приснись мне наконец-то, без опаски - и покажи, как ты бываешь груб,
как все что даришь - равнодушие взгляда, молчание или прямой укор,
как лучшая заветная награда - ночной наш бесконечный разговор,
а после просыпаться в жаркой смуте, опять же от самой себя устав -
в твоих руках, в твоей пьянящей сути, в твоих в ночи искусанных губах,
и отдаваясь, слышать рык твой хриплый...
пусть по утру все обернется сном.
но хоть во сне приди ко мне (.........до крика.........)
а утро мы потом переживем.
Автор Марта Яковлева
среда, 22 июля 2015
09:32
Доступ к записи ограничен
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 19 июля 2015
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
18.07.2015 в 21:43
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:КРУГОВОРОТ СЧАСТЬЯ ПО УТРАМ
URL записи
|
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
19.07.2015 в 14:45
Пишет «Стихи_любимых_поэтов»:Михаил Тищенко .....Он не дарит цветов. Уходя, оставляет две сотки в изголовье измятой любовью постели.....
URL записиСпасибо за прекрасную рамочку Оксаночке R-Oksana
|
 |
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
23.10.2012 в 02:29
Пишет Турнезоль:Труд читателя - адский, ненужный труд! -
Утомителен, сер и тих.
Мои книги однажды меня сожрут,
Если я не осилю их.
У меня есть порядка семи страниц -
Список на предстоящий год.
Среди ярких, румяных, довольных лиц
Я - замученный бледный гот.
Если вдруг полюбил ты волшебных строк
Кружевную, паучью вязь,
То печален и хмур твой отныне рок:
Быть заложником мудрых фраз,
В них копаться, скальпель в руках зажав,
Выпускать у стихов кишки,
На хранящих сокровища стеллажах
Гладить пыльные корешки,
Пить дешевый, горчащий отравой чай,
Сэкономив на томов на пять,
Мало спать и тихонечко, невзначай
Брать еще себе - почитать.
Да, однажды книги мои займут
Места больше, чем я сама.
Кто-то скажет, мол, это гигантский труд,
Пища для моего ума!
Кто-то скажет, мол, сколько великих дум
Ты смогла из них почерпнуть!
Но мой наглый, колючий, пытливый ум
Снова ищет другую суть.
Есть, конечно, важнейшие из основ
Книжной мудрости бытия,
Но в заманчивой вязи великих слов
Я ищу развлечения.
И в погоне за чувственной новизной,
Я попалась в такой капкан:
Книги прочно владеют отныне мной.
...Текстовой шумит океан,
Мерно тикает счетчик моих минут,
Буквы в стройный сложились ряд.
Мои книги, возможно, меня спасут...
Но, скорее всего - съедят!
URL записиУтомителен, сер и тих.
Мои книги однажды меня сожрут,
Если я не осилю их.
У меня есть порядка семи страниц -
Список на предстоящий год.
Среди ярких, румяных, довольных лиц
Я - замученный бледный гот.
Если вдруг полюбил ты волшебных строк
Кружевную, паучью вязь,
То печален и хмур твой отныне рок:
Быть заложником мудрых фраз,
В них копаться, скальпель в руках зажав,
Выпускать у стихов кишки,
На хранящих сокровища стеллажах
Гладить пыльные корешки,
Пить дешевый, горчащий отравой чай,
Сэкономив на томов на пять,
Мало спать и тихонечко, невзначай
Брать еще себе - почитать.
Да, однажды книги мои займут
Места больше, чем я сама.
Кто-то скажет, мол, это гигантский труд,
Пища для моего ума!
Кто-то скажет, мол, сколько великих дум
Ты смогла из них почерпнуть!
Но мой наглый, колючий, пытливый ум
Снова ищет другую суть.
Есть, конечно, важнейшие из основ
Книжной мудрости бытия,
Но в заманчивой вязи великих слов
Я ищу развлечения.
И в погоне за чувственной новизной,
Я попалась в такой капкан:
Книги прочно владеют отныне мной.
...Текстовой шумит океан,
Мерно тикает счетчик моих минут,
Буквы в стройный сложились ряд.
Мои книги, возможно, меня спасут...
Но, скорее всего - съедят!
Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
22.01.2013 в 01:15
Пишет Турнезоль:У женщин, ты знаешь, все время - о Нем, лишь о Нем
Все мысли и строки. Ими полна голова.
Любовь умирает от жажды над радости звонким ручьем,
Сквозь тело ее прорастает цветами трава.
Женщины, девы и девочки всех невозможных мастей
Бьются в экстазе таланта, стихи посвящая Ему -
Далекому, милому, главному из приглашенных гостей
В их, разума женского, невыразимую тьму.
Женщины в рифмах поют о натуре его,
О страсти, соперницах, призрачной радости встреч.
А мне о тебе не хочется петь ничего.
Желая от фальши поэзии чувства сберечь,
Храню тебя в сердце волшебным, нездешним огнем,
В печалях и странствиях бережно греющим грудь.
Пока сотни женщин старательно пишут о Нем,
Я лучше тебе о себе расскажу что-нибудь.
© Турнезоль
URL записиВсе мысли и строки. Ими полна голова.
Любовь умирает от жажды над радости звонким ручьем,
Сквозь тело ее прорастает цветами трава.
Женщины, девы и девочки всех невозможных мастей
Бьются в экстазе таланта, стихи посвящая Ему -
Далекому, милому, главному из приглашенных гостей
В их, разума женского, невыразимую тьму.
Женщины в рифмах поют о натуре его,
О страсти, соперницах, призрачной радости встреч.
А мне о тебе не хочется петь ничего.
Желая от фальши поэзии чувства сберечь,
Храню тебя в сердце волшебным, нездешним огнем,
В печалях и странствиях бережно греющим грудь.
Пока сотни женщин старательно пишут о Нем,
Я лучше тебе о себе расскажу что-нибудь.
© Турнезоль