Не читаю стихи, а смакую их тонкий коктейль. ©Таис Весенняя
Вам этот дар природою завещан,
Не прячь его, тогда наверняка
Поверят все, что ЛУЧШИЕ из женщин
Рождаются лишь после сорока
Ах, как правы старинные картины,
Как понимали женщин мастера,
Ах, как несут Венеры и Афины
Свои великолепные тела !
О, как их взгляд убить дыханье может,
И как чисты движенья, и легки -
Наверняка на их горячем ложе
Неслабые сгорали мужики ! ...
И если ей сегодня очень плохо,
Она молчит и плачет без причин,-
Тут ни причем ни возраст, ни эпоха -
Всему виной - невежество мужчин ...
Эх, знатоки политики и пива,
Поклонники крутых рекламных фей,
Каких сердец, какой любви счастливой
Лишились вы по глупости своей ! ...
Есть женщины, похожие на пламя,
На чуть заметный язычок свечи.
Они по свету ходят рядом с нами,
Случайным словом их не огорчи.
Прелестные, не отыскать прелестней,
Беспечны и внезапны, как стрижи,
И нежность их, и верность их — как песня,
Где все слова прозрачны и свежи.
В них что-то есть от скорого прощанья.
Как светлый дождь, сквозят они во мгле,
В себе невозмутимо воплощая
Все лучшее, что было на земле.
Изменчивы как небо, как погода,
И душу мне догадка обожгла:
Что в них украдкой смотрится природа,
Как в созданные ею зеркала.
Во многом проницательнее бога,
Доверчивей деревьев и детей…
Такие вот с ума сводили Блока
И уводили пленником в метель.
Я видел их не часто, этих женщин,
Далеких, как в магическом стекле.
Их, может быть, становится все меньше
На нашей слишком занятой земле.
Они мерцают капельками света,
Так не предусмотрительно хрупки…
И я боюсь, что сильный ветер века
Вот-вот погасит эти огоньки.
Игорь Киселев
Глотнуть коньяку, закружить над собой вертолёты,
но, руку вперёд протянув, убедиться: стена.
Подумать: я снова не знаю, ни где ты, ни что ты.
И, словно ударили, сжаться от жалости к нам.
Дождаться звонка – через час. Или два, или девять.
Услышать тебя через шелест воды и помех.
Зачем Чернышевский писал свою книгу «Что делать?».
Достаточно было названия – это про всех….
Твой голос ловить вперемешку с дождём. Почему-то
над нашей с тобою Вселенной – так часто дожди!
За окнами зелено, мокро, расплывчато, мутно.
Но крутится лето, как мощный пропеллер, в груди.
А что же коньяк? Он давно испарился. С лимоном.
Тепло твоих слов собирать, как пчела, про запас.
Нажав на «отбой», посмотреть на ладонь с телефоном
и вдруг задохнуться от глупого счастья за нас.
© Ника Невыразимова
"Где ты скрываешься, Мечта, моя богиня?"
К.Батюшков
...я свернусь на дырявой циновке,
прислонюсь к отсыревшей стене...
знать - в бродвейской лихой постановке,
в главной роли - звездиться не мне...
не спускаться, держась за перила,
по ковровой дорожке - к дверям...
да и мамка, надысь, говорила -
мой талант нА смех нашим курям,
что реву,как скотина на бойне,
ну, а с дурой - толкуй не толкуй,
и уеду - заплачет не больно
ни один из села Нижний Куй,
лучше б я занялась огородом,
вышла замуж...но не сгоряча...
...только песни различных народов
не дают мне уснуть по ночам...
как представлю: в облипочку брючки,
микрофон, и охапки цветов...
довела себя - прямо - до ручки
с чёрной пастой, и белых листов...
...согласитесь помочь бескорыстно?..
можно - деньги, а можно - совет...
вот пишу я Вам, Алла Борис-на,
Танька Жукова - ...надцати лет...
© Татьяна Пешкова
Она опять выдумывает что-то… И верит в эти выдумки… с утра…И ждёт, наверно, больше всех -субботу...
Впуская одинокость в вечера, накинет шаль любимую на плечи, привычно улыбнётся зеркалам… А там, где сердце, всё равно не легче – бессонница с тоской напополам... «Вот если бы»… - и робко верит в сказку... «То я бы»… - сослагательность смешна... В палитре снов размешивает краски... А Нежности вручает… имена из васильков, из бархата, из снега... из осени и бисера дождя...
Протянет луч сверкающая Вега, шепнёт на ушко: «Сказка… про тебя»...
© Лара Мишанова
Не прячь его, тогда наверняка
Поверят все, что ЛУЧШИЕ из женщин
Рождаются лишь после сорока
Ах, как правы старинные картины,
Как понимали женщин мастера,
Ах, как несут Венеры и Афины
Свои великолепные тела !
О, как их взгляд убить дыханье может,
И как чисты движенья, и легки -
Наверняка на их горячем ложе
Неслабые сгорали мужики ! ...
И если ей сегодня очень плохо,
Она молчит и плачет без причин,-
Тут ни причем ни возраст, ни эпоха -
Всему виной - невежество мужчин ...
Эх, знатоки политики и пива,
Поклонники крутых рекламных фей,
Каких сердец, какой любви счастливой
Лишились вы по глупости своей ! ...
Есть женщины, похожие на пламя,
На чуть заметный язычок свечи.
Они по свету ходят рядом с нами,
Случайным словом их не огорчи.
Прелестные, не отыскать прелестней,
Беспечны и внезапны, как стрижи,
И нежность их, и верность их — как песня,
Где все слова прозрачны и свежи.
В них что-то есть от скорого прощанья.
Как светлый дождь, сквозят они во мгле,
В себе невозмутимо воплощая
Все лучшее, что было на земле.
Изменчивы как небо, как погода,
И душу мне догадка обожгла:
Что в них украдкой смотрится природа,
Как в созданные ею зеркала.
Во многом проницательнее бога,
Доверчивей деревьев и детей…
Такие вот с ума сводили Блока
И уводили пленником в метель.
Я видел их не часто, этих женщин,
Далеких, как в магическом стекле.
Их, может быть, становится все меньше
На нашей слишком занятой земле.
Они мерцают капельками света,
Так не предусмотрительно хрупки…
И я боюсь, что сильный ветер века
Вот-вот погасит эти огоньки.
Игорь Киселев
Глотнуть коньяку, закружить над собой вертолёты,
но, руку вперёд протянув, убедиться: стена.
Подумать: я снова не знаю, ни где ты, ни что ты.
И, словно ударили, сжаться от жалости к нам.
Дождаться звонка – через час. Или два, или девять.
Услышать тебя через шелест воды и помех.
Зачем Чернышевский писал свою книгу «Что делать?».
Достаточно было названия – это про всех….
Твой голос ловить вперемешку с дождём. Почему-то
над нашей с тобою Вселенной – так часто дожди!
За окнами зелено, мокро, расплывчато, мутно.
Но крутится лето, как мощный пропеллер, в груди.
А что же коньяк? Он давно испарился. С лимоном.
Тепло твоих слов собирать, как пчела, про запас.
Нажав на «отбой», посмотреть на ладонь с телефоном
и вдруг задохнуться от глупого счастья за нас.
© Ника Невыразимова
"Где ты скрываешься, Мечта, моя богиня?"
К.Батюшков
...я свернусь на дырявой циновке,
прислонюсь к отсыревшей стене...
знать - в бродвейской лихой постановке,
в главной роли - звездиться не мне...
не спускаться, держась за перила,
по ковровой дорожке - к дверям...
да и мамка, надысь, говорила -
мой талант нА смех нашим курям,
что реву,как скотина на бойне,
ну, а с дурой - толкуй не толкуй,
и уеду - заплачет не больно
ни один из села Нижний Куй,
лучше б я занялась огородом,
вышла замуж...но не сгоряча...
...только песни различных народов
не дают мне уснуть по ночам...
как представлю: в облипочку брючки,
микрофон, и охапки цветов...
довела себя - прямо - до ручки
с чёрной пастой, и белых листов...
...согласитесь помочь бескорыстно?..
можно - деньги, а можно - совет...
вот пишу я Вам, Алла Борис-на,
Танька Жукова - ...надцати лет...
© Татьяна Пешкова
Она опять выдумывает что-то… И верит в эти выдумки… с утра…И ждёт, наверно, больше всех -субботу...
Впуская одинокость в вечера, накинет шаль любимую на плечи, привычно улыбнётся зеркалам… А там, где сердце, всё равно не легче – бессонница с тоской напополам... «Вот если бы»… - и робко верит в сказку... «То я бы»… - сослагательность смешна... В палитре снов размешивает краски... А Нежности вручает… имена из васильков, из бархата, из снега... из осени и бисера дождя...
Протянет луч сверкающая Вега, шепнёт на ушко: «Сказка… про тебя»...
© Лара Мишанова